Brunoleon

Que tal comunidad de Taringa. Mi intencion con este, mi primer post, no es mas q la de compartir un poco de mi mundo, un poco de este vicio de hacer malabares con palabras encendidas. "La poesia es un arma cargada de futuro" Gabriel Celaya Nocturna Aquella noche en la plaza de Avellaneda sus pupilas perladas dieronme a provar la solucion al conflicto, el fin del dilema, enborrachada de vida crepuscular. Savia carmin de unos labios como cualquiera a los que di el poder de salvar la humanidad (o por lo menos la mia), por que se de creencias mas largas que esta vida y de seres que viven para apostar. Aunque hay quien diga q en los rios de sus venas solo extiendan velas barcos frios, que ciertos demonios visten de exorcismos; pero ella me pinta en tenues acuarelas un abismo lleno, nueve lunas nuevas, lejos del cinismo una vida entera. Para encausar los pasos del peregrino dijo: "hacer lo que amas es mandato divino y si amas hacer algo por todos, dilo a los vientos que van con esta cancion" Aunque hay quien diga que en los vinos de sus venas siempre se congelan barcos de botella, que disuelve la distancia entre tierra y estrellas y vivir en su siglo pueda valer la pena. Algunos animales no somos gregarios, aun asi agradesco haberte sentido cerca. Multiestacional Estos rencores otoñales que se sueñan cobrisamente constructores, amarrados por los alrrededores de la estacion del "que se yo" o en las primeras primaveras grices de los infelices que siempre esperan aunque sea una moneda que provea falsas perdices. Sumido en inviernos sicarios, a sueldo de imagenes que reverberan abrigo una esperanza entre torres y reinas que no gobiernan la indomita sonrrisa y una vida que no se imagina sin cigarros y en la espera. Bienvenido mi amigo al sentimiento multiestacional de este segundo, a percibir la soledad de la libre consciencia, la desolacion del autonomo pensar, la unicidad de la propia idea. No deberiamos mirar hacia atras, nada mas que para decir: "sobrevivi" pero roguemos que abril no nos trate como marzo. Mas liviano y mas sincero es vivir sin proyectos que nos engorden para navidad, por que quiza tengamos el olor de una carnada especial. Noviembre, de seguro me encontrara pastando un verano milagrero, abrevando del lago de la fantasia, abarajando y dando de nuevo, grabando a fuego aquella frase q retumbara asi en el templo como en el lupanar: "quien busca lo sagrado debe mirar hacia ahora" Podra haber diversos pareceres, pero la voz tendra que ser una sola. Que te pasa Que te pasa cuando te pasa. Cuando la vida te pasa, cuando el cansancio te pisa y la rutina te aplasta. Que te pasa cuando no pasa nada mas que lo que fue, cuando ayer en el hoy se posa y las horas pesan y pesan. Que te pasa cuando no hay causa, cuando en el trabajo escacea la pausa y el veneno a exparcirce empieza de cabeza en cabeza. Que te pasa, por dios, que te pasa cuando la cancion te atraviesa como flecha certera y la solucion de la vida es una simplesa. Que te pasa cuando nada alcanza, cuando lo tenes todo pero algo te falta. cuando pasas la cornisa, que es lo que pasa???? Te falta variedad. Identificacion fragmentaria Todo pasa una mujer dijo al pasar, y le pase a contar que quiza ese era el problema. Ningun emblema que valga la pena soportaras en esta vida, mas que las eternas divisa del amor y sus cosechas. Elecciones hechas a la luz de un dolor, es buscar una erupcion por caminos de camelias. Siempre todos por algo q nos falta o falto, vemos al pajaro cantar en la ausencia del sol, todos fuimos un campo de girasol en la oscura pupila de Van Gogh. La primavera de la sangre ... y sepan que esta letra afanosa y cargada de mutismo, soñadora de agiles labios q le den natalicio en el sonido, q el amor no se describe ni escribe, por que no puede pensarse a si mismo. Por aca lo de siempre: un grupo de decapitados bailando alrededor de una cabecita sin dueño el vals del tiempo que les esta pasando, invisible y en silencio. Esperando que la musica acabe para, como bestias, lansarce al centro. Mientras que los musicos mancos lloran a cantaros acordes de ensueños. Les amputaron la alegria, entonces miran sus instrumentos como el hambriento a la comida, asi tal cual, con ganas y rabia; queriendo hacer trampa, queriendo matar. Bienvenido al campo sembrado de polvora por la impotencia, no hay que abrazar ninguna ciencia para entender el calor que hara mañana cando llegue la primavera de al sangre y la revuelta, mientras q el agua local hace las maletas. Todos festejan la opcion de no mirar. El payaso hermitaño continua maquillandose a diario y sigue reprecentando para ese campo de niños dorados que pueblan su soledad, pero el truco sale mal a pesar del ensayo y solo se siente un hombre disfrasado. Las marionetas llevaron a cabo, ni bien se encencio la luz, el q seria su ultimo acto. Levantando la cabeza de carton pintado, al mirar al cielo vieron su cruz, su vida de hilos colgando y entonces decidieron pasarlo alrededor de su cuello. En un acto sincronico callo el telon y se erigio el silencio Gracias por el tiempo y por pasar por este post. En breve subire otrotipo de escritos. Un humilde servidor: Bruno leon de la merced.

Pequeños gigantes: (...)en nuestra condicion de bacterias estamos dispuestos a enfrentar al dinosaurio(...) Anonimo. Todo lo grande, supuce, que esta cerca del cielo, pero vive mirando al suelo por temor a caerse. Asi, los grandes hombres de siempre no son mas libres que los insectos que bajo su suela impresos vivieron un sueño de infinidad y eter. Es cierto que mi esperanza es enana, por eso mide mas que su estatura, y para ver desgajarse la cotidiana estructura: solo un alma de paciencia constelada No logro evitar pensar en la definitiva victoria de lo nimio y que el concepto de equilibrio pase a llamarse realidad. Si no creyera en los universos que habitan lo sutil y diminuto, no concideraria al segundo, al minuto como muestra y boton de todos los tiempos. Yo conjure un sonido atronador, un temblor de tierra y la multiple marca convexa de la dentadura en los tobillos. Bruno Leon de la merced.

Gracias Flaquito: Difícil se hace no creer en la bisagra cuando se está de este lado de la puerta, Pero la noche decidió deshacerse en lluvia y frío doloroso. Y solo nos resta recordarte, sonreír y esperar. Ana no duerme y yo tampoco; hasta que no pase el dolor no me es factible soltar la espada y sentarme a morir en el colchón y la almohada. ¿Saben quien se ha muerto cormoranes? El alma de diamante que continuará puliéndose más allá de la vida; Embajador del trueno y la tersura de los pétalos; luz hecha carne; Patrono inmarcesible de la poesía; viva tu corazón de mantel y baton. Nene que no se cansa de frotar lo cotidiano, convencido de que aún guarda más brillo, eso es buscar la rima con tus adentros. Mañana es mejor señor del estanque calmado y perpetuo, pintarrajeado de luna. Gracias Flaquito por embellecerme tantos ratos de insipidez. (…) y al partir sentirás una brisa inmensa de libertad (…)