By_K

La luna me observa sucumbir ante un brote de culpa en mi piel, escucho sonidos extraños detrás de los matorrales y la llama en mi corazón es apagada por mis lágrimas. Harold estaba en lo correcto: Brenda es solo un argumento vacío para justificar mi dolor. Una cucaracha sube por mi pierna hasta mi rostro, entra en mi oído izquierdo y susurra "Debes morir para renacer". Pero he muerto tantas veces que la luna (la misma luna que me observa) se ha convertido en mi única amiga. Y he renacido tantas veces que ya no se quién soy. ¿Soy Harold? ¿Soy Brenda? ¿Soy Kafka? Ocho cigarrillos han consumido mi sueño; el paralelismo entre las quemaduras es lo que me causa mayor sufrimiento.