fer_cont

Theo Jansen Theo Jansen es un artista y escultor cinético, vive y trabaja en Holanda. Nacido en 1948 en Scheveningen, Países Bajos. Hizo estudios de física en la Universidad de Delft a partir de 1968, los cuales dejó en 1975 y se convierte en pintor. En 1981 desarrolló una máquina de pintar en Delft. En 1990 presenta Develops Animari (animales de playa) y se dedica a diseñar una "nueva naturaleza". Construye grandes figuras imitando esqueletos de animales que son capaces de caminar usando la fuerza del viento de las playas holandesas. Sus trabajos son una fusión de arte e ingeniería. En un anuncio de BMW, Jansen dijo: "Las barreras entre el arte y la ingeniería existen sólo en nuestra mente". Jansen se dedica a crear vida artificial mediante el uso de algoritmos genéticos. Estos programas poseen evolución dentro de su código. Los algoritmos genéticos se pueden modificar para solucionar variedad de problemas incluyendo diseños de circuitos, y en el caso de las creaciones de Theo Jansen, sistemas muy complejos. Un criterio determinado de aptitud es insertado en el algoritmo; Theo selecciona como criterio que sobrevivan en la playa moviéndose entre las fronteras de arena húmeda cerca al mar y arena seca en el límite con las dunas. Aquellos diseños que tengan el mejor rendimiento en la tarea, dentro de una simulación del entorno, serán hibridados y probados otra vez. Con el tiempo emergen diseños complejos que desarrollan y aletean en la brisa presionando órganos que aparentan botellas plásticas de 2 litros. Brotan también patas articuladas que se desplazan por la arena como las de los cangrejos. Theo usa tubos plásticos para conductos eléctricos para construir algunos de los más prometedores diseños de la computadora. Y luego los suelta en la playa, evalúa sus logros y los mejora. youtubes link: http://www.youtube.com/watch?v=gx6fiGwmfzI link: http://www.youtube.com/watch?v=WcR7U2tuNoY&feature=related comenten

un ensayo sobre la paz, espero que les venga bien ------------------------------------------------ BUKOWSKI ES DIFICIL VENDER LA PAZ, TÍO (1962) Querido John Bryan: …mira, respecto del asunto de la guerra, no puedo darte nada en forma de poema porque acabo de escribir una cosa acerca de cómo esquivé las balas (Segunda Guerra Mundial) para otra revista y resbalé con una piel de plátano y me deslicé cual lubricante para motor sobre lomo de pato, y ahora, después de eso, la verdad es que me la trae floja . Si le das vueltas a la poesía una y otra vez sobre el mismo tema y de la misma manera, te conviertes en lo mismo y la misma manera, que es … nada. Puedo largar un rato sobre el asunto, no obstante. ( No hay nada como el bamboleo de las pelotas en queda complicación) ¿ Por donde empezar? Imagino que tiene que doler un huevo ser hecho pedazos y morir por algo distinto…, cada siglo, cada 50 años, cada 20 años. Leí en alguna parte que el hombre acabará por ser destruido por los robots que construya, que serán más inteligentes que él. No es de extrañar: lo único que tienen que hacer es protegerse de la lluvia y los relámpagos y cambiar las piezas conforme se les vaya estropeando…, no tienen que preocuparse de dolores de muelas ni hemorroides, ni de follar. Se limitarán a deambular por ahí en busca de algo que hacer, y no habrá gran cosa que hacer porque no tendrán que preocuparse de comer y no serán tan estúpidos como para pagar el alquiler, y si los meten en la celda de los borrachos, serán lo bastante listos para disfrutar de ello. Pero me pregunto si esos tipos, esos tipos ajenos al lamento que no conocerán el dolor, la piedad, la ternura, el significado de una amante que los abandona para irse hacia los brazos de otros, me pregunto si esos tipos serán lo bastante inteligentes para evitar la guerra .Me gustaría creer que sí, que esas sombras de hojalata de nuestro pasado podrían erradicar el mal definitivo . Pero no sé porqué… me vienen a la cabeza imágenes de esas masas de hojalata luchando cuerpo a cuerpo…, ojos eléctricos aplastados…,hermosos cerebros de plata esparcidos entre sus flores de cobre…Joder ¿ que pasa? ¿Qué pasa? Bueno, voy a entrar en materia e intentar explicarte porqué tengo esa visión y por qué es tan difícil poner fin a la guerra. Se trata fundamentalmente de la cara oxidada de la moneda, el pórtico de la retractación, y funciona mal siempre ha funcionado mal, porque es difícil de cojones ponerse emotivo con la paz, o darle un cariz religioso, o sexual, o hacerla ondear al final de una bandera o lo que sea. Pon tú las palabras; estoy cansado. Lo que quiero decir padre, es que la paz es propiciatoria como una campana en Domingo . No componen himnos nacionales acerca de la paz y las chicas no se te desnudan delante por la paz, y no ves países y mares, colinas y puestas de sol y putas que no habrías llegado a ver, y no te emborrachas en algún idioma que es una ciudad que no dominas y le pellizcas el culo a la mujer del alcalde porque no tienes nada que perder. La guerra incluso propicia el arte. Sin guerra, Hemingway habría sido el picador borracho de vino y con los ojos enrojecidos de algún torero gordo y pedorro. La guerra le ofreció la puerta dorada en la que apuntalar un cuento de hadas acerca de las agallas para los murciélagos patituertos de occidente. La sálica parece paz. Es difícil vender la paz, tío. ¿¿¿ Por qué, por qué, por qué, por qué demonios, por qué???? Ajústate los machos y voy a decirte por qué. La gente no sabe lo que es la paz porque la gente ( la mayoría de la gente) nunca ha tenido paz en tiempos de supuesta paz. Descífralo tú mismo. Fíjate en un crío, un niño. En cuanto aprende a andar medianamente bien, lo meten en un colegio mientras tiene el cerebro todavía tierno y se le meten en la cabeza: le dicen que su país es el país. Si vive en México, México es el país. Es difícil ganarse las alubias, pero el futuro traerá algo mejor. Si vive en Brasil, vale, Brasil, qué demonios crees que van a decirle: ¿ Las Bermudas? Necesitan su trabajo. Alemania equivale a Alemania. Rusia significa Rusia. Pese a la ideología mundial…Rusia aspira a ser la cabeza, el resto solo patas…De la misma manera que nosotros aspiramos, por medio del control monetario de otras industrias nacionales…Les ofrecemos su libertad permitiéndoles que trabajen para nosotros. Pero vamos a dejar esto de lado un rato. Volvamos al granujilla. El clavo que estamos clavando a fondo, que terminará en un garito de tres al cuarto babeando ante un espejo mientras se pregunta a donde fue. A continuación, la iglesia lo agarra del tierno culo y le habla del Hombre en las alturas. Amigo mío, eso es aterrador. La mayoría tenemos que seguirles la corriente…, exclusivamente a comisión bajo cuerda.., pero encima de la mesa ponemos las cartas boca arriba y lo llamamos fe. Pues bien, ese niño, ese chaval, tío, ese pedazo de mortadela ya está a la intemperie donde lo tienen aturdido, sin apenas la menor oportunidad…, está, francamente, fuera del área de la paz por completo: su lealtad ha sido confirmada y tiene el espíritu encarrilado hacia donde se supone que debe dirigirse. ( Puedes pegarle un tiro a una barracuda entre los ojos y no se irá al infierno porque no sabe donde está ni que es el infierno. Por otra parte, nos las hemos apañado bien. Con elegancia. A tomar por culo ) Intento decirte mientras estoy aquí tumbado en la cama a las 3.55 de la madrugada, escribiendo a lápiz en un cuaderno Empire Wire-Glo con cubierta verde y páginas pautadas (Precio: 49 centavos ), sin tabaco y encendiendo colillas de una taza de té llena a rebozar en el viejo sillón junto a la cama, intento decirte que es difícil canonizar y adorar la lástima de la ausencia de sangre; intento decirte por qué es tan difícil vender la paz, ¡¡lo que se debe principalmente a que muy muy muy pocos, poquísimos conejos y ratoncillos de iglesias que corremos a la luz de la luna sabemos lo que es la paz!! Volvamos, si no te has dormido al cabrón de nuestro chaval Le enseñan al crío mates. Le dicen que Washington cruzó el Delaware. Eso está muy bien, seguro. Tiene servicios separados para chicos y chicas. Le machacan la cabeza con Brahms, Schubert y ese gran puño metálico de Beethoven mientras es demasiado pequeño para encajarlo, y lo recuerda, recuerda los enormes puñetazos contra su cuerpo desprotegido y luego se abandona al jazz a guisa de rebelión. Es más fácil abandonarse al jazz a guisa de rebelión que irse a otro país o cambiar de dios. Es más seguro, es más barato, y apenas comporta riesgo alguno. Lo saben; está planeado; les permiten el jazz. Si primero le hubieran dado al cabrón de nuestro chaval el jazz, se pasaría luego a Beethoven y entonces tendrían un lío de cuidado entre manos, un peligro. Tío saben lo que se hacen. Nunca ha a habido nada que se pueda considerar paz. Ahora lo dejan suelto en un campo de fútbol americano y le dicen que derribe a algún otro. Le enseñan alguna gilipollez más para restringirlo a un nicho y luego lo envían al puesto de trabajo, que tampoco es paz. Le dan un par de horas para dormir, comer, comprar y sobre todo tiempo para follar, engendrar más críos para que el asunto se perpetúe, y después otra vez a trabajar. Nunca han dado la menor oportunidad a la mente. Si le preguntas al hombre de a pie: ¿Quieres guerra o paz?, seguro que te dice: “ Quiero la paz claro. La guerra es una estupidez”. Dice que quiere la paz pero no sabe lo que es la paz. No la ha tenido nunca. Está adiestrado para la guerra, lo amamantan para ella, lo encaman con ella como si fuera una puta de piernas doradas que le mete la mano en el bolsillo trasero en cuanto le da la espalda. ¡Qué demonios, se apasionará por la guerra, pedirá guerra a gritos!,pero no se enamorará de la paz porque nunca la habrá tenido desde el momento en que empezó a menear sus piernecillas de hombre. Es una horrenda lástima de pecera y a veces me enfurece tanto que lanzo vasos llenos de whisky contra las paredes en vez de bebérmelos; a menudo maldigo al Hombre y su ceguera de esquirol, su pequeñez, su manía de tragárselo Todo como un mono… Pero me equivoco. ¿ Que oportunidades tiene el pobre infeliz? ¿ Y quién soy yo para juzgarlo? Oh, idiota demolido y consumido por los demonios, discute con su mujer, que echa una lorza de grasa en torno a la caldera y lleva zapatos de suela plana tras el segundo crío. Conduce con aire en el cerebro y tiene un par de accidentes de coche. Lo muelen a impuestos hasta que le duelen las pelotas. Por mucho dinero que gane, nunca tiene dinero. Es incapaz de tomarse un respiro entre un día y el siguiente. Siempre hay un rebaño de cornamentas listo para rajarlo en algún callejón donde están sentados y comparten una botella de vino, a menos que tenga labia y hable con elegancia. ¿ Eso es paz? ¿ Tiene que entusiasmarse con eso? Luego, asqueado de tanta luz tenue y tantos embustes, vuelva a casa temprano una tarde y se encuentra a su mujer ( lorzas y todo) en la cama con el de la compañía de gas…; ¿ paz? Nunca ha tenido nada semejante. Lo han pinchado como a un toro para que embista contra alguien o algo o alguna parte desde el principio. ¿Cuál es la respuesta? Bueno, sólo sé que ahora mismo no estoy en la cárcel ( cosa que está bien, y es egoísta); pero puesto que no soy un maestro en frenología, ni siquiera un maestro en la mesa de billar como uno de mis queridos amigos allá en el sur que escribe poesía como un toro exaltado examinando el fuego, la única respuesta es la disgregación de nuestros conceptos educativos normales respecto de la educación hacia un ámbito más amplio que excluya menos y ofrezca más opciones…de dioses, líderes, países.., música, amores, deportes , hilaridad , bebidas, licores, recitales…, a lo que me refiero es al mar lamiéndonos los tobillos y con nosotros…, con el tiempo…, pensar en otras cosas.., aparte de la pasta rápida, el polvo fácil, el acaparamiento, creo que ya es tarde para eso,…, es casi demasiado tarde para esto…, igual esa bomba H es lo bastante grande para acojonarnos, a todos , y tal vez comprendamos que cosas como el honor y el país no tienen la menor importancia, himnos lóbregos en una capilla vacía, y que estamos dejando entrar a los hombres de hojalata, los hombres de hojalata de nuestra mente, los hombres de hojalata de un posible futuro, si seguimos abandonándonos a este asunto de la guerra tal como se nos ha preparado para ello. Es hora de que aprendamos a andar y hablar como algo inmenso en nuestro interior nos aconseja. Es hora de milagros mayores y mejores y de hablar de ellos, de ver cómo hemos andado errados durante tanto tiempo…, esto es un comienzo, no una súplica. La paz no suplica nada salvo cumplirse. Ahora te dejo, Que la paz sea contigo, Charles Bukowski

Los relojes de Maarten Baas No hay quien le pare. Maarten Baas es el diseñador del momento, el hombre de moda. Sus obras, siempre en edición limitada, se exhiben en ferias y galerías de arte y sus fans se pelean por ellas. Se le ha reconocido, nada menos, que "haber cambiado el curso de la historia del diseño y la manera en que los coleccionistas entienden el panorama de la creación contemporánea". Así lo ha afirmado el jurado de Design Miami, la prestigiosa feria de diseño de edición limitada, que le ha otorgado el premio al mejor diseñador del año (Designer of the Year Award). Bass, que con sólo 31 años es el más joven diseñador que recibe este premio, será el protagonista de la próxima edición de Design Miami -se celebrará en diciembre- con una exposición retrospectiva y un proyecto especial, concebido para la cita. Desde que Smoke, su trabajo de fin de carrera, se convirtió en la sensación de la escena de Nueva York, también gracias al buen hacer del galerista Murray Moss, no ha dejado de crecer. Aquella serie de piezas clave del diseño del siglo XX, de Gaudí a Eames, ennegrecidas por obra del soplete y posteriormente barnizadas con resinas para representar su vigencia, levantó ampollas en los sectores más conservadores, pero trajo nuevos aires a la escena internacional. Las piezas de aquella serie, fabricada por MOOOI, se han exhibido en museos como el Victoria & Albert de Londres y el Stedelijk de Ámsterdam y han sido adquiridas por coleccionistas como el diseñador Philippe Starck o Lidewij Edelkoort, directora de la Design Academy de Eindhoven, donde Baas cursó sus estudios. No, no estáis soñando. El artista holandés Maarten Baas creó este surrealista reloj de pared para la exposición REAL TIME que tuvo lugar el año pasado en Milán. Sobra decir que el extraño artilugio no dispone de ingenio mecánico alguno. Ni falta que hace. Es el propio inventor quien, con infinita paciencia, borra y vuelve a dibujar las manecillas minuto tras minuto. Lo que no se intuye en las imágenes es que la esfera translúcida no es de cristal, sino un LCD, y que no hay nadie dentro de la caja de madera. Mientras duró la muestra, la pantalla reprodujo una y otra vez un vídeo de 12 horas de duración grabado con anterioridad. Obviamente, ningún ser humano habría aguantado tanto tiempo metido en un cubículo de dimensiones tan reducidas Este no fue el único cronómetro singular que se pudo contemplar en la exposición. A la misma e inclasificable categoría pertenecen otras 2 obras con las que Baas sorprendió a los visitantes: un extraño reloj cuyas manecillas son empujadas por las escobas de 2 barrenderos y otro de aspecto digital con un funcionamiento manual 100%. Los vídeos no tienen desperdicio: WEB http://www.maartenbaas.com/ fuente nota: http://www.abadiadigital.com espero que les halla gustado, COMENTEN Y DIVULGUEN

Alejandro Chaskielberg Nació en Buenos Aires en 1977. Es director de fotografía y comenzó su carrera a los 18 años, trabajando en diarios y revistas. En 2007 obtuvo el premio Curriculum Cero y, un año después, fue reconocido por la National Geographic Society por su ensayo sobre el delta del río Paraná. Recientemente ha recibido la beca Emerging Photographer Grant 2009, otorgada por la revista Burn y la fundación Magnum. La revista neoyorkina Photo District News lo incluyó entre los 30 fotógrafos emergentes más interesantes del momento. fotos: WEB www.chaskielberg.com espero que les halla gustado!!

La maja desnuda La maja desnuda es una de las más célebres obras de Francisco de Goya y Lucientes. El cuadro es una obra de encargo pintada antes de 1800, en un periodo que estaría entre 1790 y 1800, fecha de la primera referencia documentada de esta obra.1 Luego formó pareja con La maja vestida, datada entre 1802 y 1805,2 probablemente a requerimiento de Manuel Godoy, pues consta que formaron parte de un gabinete de su casa. En ambas pinturas se retrata de cuerpo entero a una misma hermosa mujer recostada plácidamente en un lecho y mirando directamente al observador. No se trata de un desnudo mitológico, sino de una mujer real, contemporánea a Goya , e incluso en su época se le llamó «la Gitana». La primacía temporal de La maja desnuda indica que en el momento de ser pintado, el cuadro no estaba pensado para formar pareja. Se ha especulado con que la retratada sea la Duquesa de Alba, pues a la muerte de ésta en 1802, todos sus cuadros pasaron a propiedad de Godoy, a quien se sabe que pertenecieron las dos majas, en forma similar a lo ocurrido con la Venus del espejo de Velázquez. Sin embargo, no hay pruebas definitivas ni de que este rostro pertenezca al de la duquesa de Alba ni de que no hubiera podido llegar la Maja desnuda a Godoy por otros caminos, incluyendo el de un encargo directo a Goya . dijo:En el diseño de este cuadro el dibujo es decisivo, por ese motivo y por el predominio de una gama cromática fría se nota la influencia del neoclasicismo, si bien Francisco José de Goya va mucho más allá de tal ismo. Aunque se ubica dentro de la estética del neoclasicismo, como otras del mismo pintor, esta obra de Goya es audaz y atrevida para su época, como audaz es la expresión del rostro y actitud corporal de la modelo, que parece sonreír satisfecha y contenta de sus gracias. Más aún, es la primera obra de arte (conocida) en la cual aparece pintado el vello púbico femenino, lo cual resalta el erotismo de la composición. Cabe destacar la particular luminosidad que Goya da al cuerpo de la desnuda, luminosidad que contrasta con el resto del ambiente, y junto a esa luminosidad la típica expresividad que Goya sabe dar a los ojos. Si en la cultura occidental hasta Goya y desde hacía siglos casi siempre se recurría a subterfugios para representar a la mujer desnuda (por ejemplo temas míticos), en La maja desnuda tenemos a una mujer real. Es notable que, aún dentro de la típica fuerza de las pinceladas que caracterizan a Goya , el artista se ha esmerado en el tratamiento de las carnaduras y sombreados acompañadas por la figuración sutil de las telas, la coloración se hace con un minucioso juego de verdes que contrasta con blancos y rosados y de este modo la maja casi parece suspendida mediante su brillo y delicadeza, suspendida en un espacio oscuro que ella ilumina. yo no me olvido

Gerardo Ramos Gucemas Gucemas se formó en Madrid, y allí realizó sus primeras muestras en los años 60, militó entonces en la Asociación Libre de Artistas Plásticos Españoles, que conducía el escultor Eduardo Chillida. Harto de la dictadura franquista viajó a la Argentina y se radicó en Tucumán a comienzos de los 70, donde hizo su primera muestra con trabajos que había traído de Madrid. Al año siguiente ganó el primer premio del Salón Nacional de Santa Fe. Una muestra suya se inauguró con mucho éxito unos días después en la Galería Lirolay de Buenos Aires y la mezcla de esas experiencias iniciáticas lo terminaron de afincar aquí. Para la caída de Franco, Gucemas ya era un tucumano más, y muy comprometido con su tiempo, como lo testimonia su obra. En 2004, expuso una retrospectiva de su trabajo en el Museo Eduardo Sívori, de Buenos Aires. Ilustró para Ñ la serie Los siete pecados capitales, de Fernando Savater. Horacio Elsinger lo describia así para la Revista Ñ, en febrero de 2004: "La pintura de Gucemas tiene la intensidad de un cross en la mandíbula. Al mismo tiempo es inquietante y ambigua. La ambigüedad surge de la belleza horrorosa de las imágenes... La pintura opresiva monstruosa de Gucemas, no está de más recordarlo, es pura ficción, es decir, constituye un universo que se rige por sus propias leyes... Tal vez sea pura coincidencia también que este español nacido en Llerena, heredero de los esperpentos de Valle-Inclán y la "pintura negra" de Goya, haya llegado a Tucumán a principios de los 70 y le haya tocado vivir uno de los momentos más dramáticos y violentos de la historia de nuestro país. Aquellos años iban a confirmarle a Gucemas algo que ya estaba en su pintura y que él lo había aprendido de Goya: "El sueño de la razón produce monstruos"." Su pintura es realmente impactante, para nada cómoda, sacude, indigna, conmueve. La muestra es también el reconocimiento a quien es considerado uno de los grandes realistas de los años 70 y probablemente el mayor representante de arte político del norte argentino Algunas de sus obras ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------ COMENTEN!!

estimados Taringeros, esta vuelta les traigo un gran artista que dio Tucuman, un "gran maestro" del dibujo...espero que lo disfruten! Sixto Aurelio Salas Sixto Aurelio Salas nació en Tucumán en 1924, en el seno de una familia que disfrutaba y valoraba las actividades artísticas. Cursó estudios en la Escuela de Dibujo y Artes Aplicadas de la Universidad Nacional de Tucumán, egresando como Maestro de Dibujo; posteriormente se licenció en artes en el Instituto Superior de Artes. Por otra parte, para "tranquilizar" a su familia, se había recibido de mecánico tornero y aprendió dibujo técnico de construcción. Comenzó su aprendizaje junto a Juan María Belcuore y Francisco Ramoneda, bajo cuyas influencias realizó las obras de su etapa pictórica. Se perfeccionó permanentemente al lado de Spilimbergo y Lajos Szalay, cultores del dibujo, sin dejar de lado a los maestros clásicos. Comenzó como dibujante técnico, luego fue ayudante de taller, ascendió a jefe de taller de pintura de la Escuela y fue profesor en el Departamento de Artes de la Universidad Nacional de Tucumán (hoy Facultad de Artes), ejerciendo la docencia hasta 1977. Se desempeñó como ilustrador de la página literaria del diario La Gaceta por casi cuatro décadas. Vivió en Yerba Buena, ciudad que inspiró su obra. Repartiría su tiempo entre el dibujo y sus amigos. Se lo identifica como perteneciente a la generación de los plásticos tucumanos surgida entre 1952 y 1962. En los 60 emerge como notable figura, dueño de un estilo y lenguaje visual propio y a lo largo de dos décadas recibió numerosos premios y distinciones. Sus obras figuran en museos y colecciones privadas de todo el país, considerándoselo con justicia uno de los mejores dibujantes argentinos contemporáneos. Buscó educar a través de la obra, ya que consideraba que el artista debe hacerse eco de todos los problemas sociales, cualquiera sea la estética en que se exprese. Es el único artista plástico tucumano entre sus contemporáneos, que tuvo el honor de recibir el Gran Premio de Honor Presidencia de la Nación en 1991. Falleció en Tucumán en 1992, dejando gran parte de su obra inédita. algunas obras: el perseguidor tres imagenes en el tiempo sin titulo Aunque Salas encuentra en el dibujo el medio adecuado para mostrar el mundo alucinante y fantástico de sus criaturas. El papel blanco y la tinta negra contribuyen a marcar los contrastes de su universo plástico. Una imaginación inagotable y un gran conocimiento de la técnica compositiva y un gran conocimiento de la técnica compositiva le permiten lograr vigor y equilibrio en la estructura de la obra. A esto se agrega un trazo sensible que responde a las exigencias del tema y al temperamento del artista. El pintor, aliado al dibujante, consigue que sus tintas mixtas tengan el volumen necesario para que sus figuras adquieran dramatismo y fuerza expresiva. El conocimiento de la anatomía le permite desdibujar las imágenes, en un expresionismo que resigna lo exterior para acentuar lo interior, lo sensible. Salas siente la necesidad de indagar en las inquietudes más íntimas y profundas del hombre, por eso lo enfrenta con el espacio, con el cosmos. Le interesa nuestra dependencia de un designio supremo y la búsqueda incesante y milenaria de un camino que lo acerque a lo divino. Esta parte de su obra, hondamente metafísica, no es sólo original, sino que demuestra que un artista puede "decir" y llevar la reflexión sin apartarse de lo estético. Silvia Turbay, La Prensa, 1985 en la brisa de un momento autorretrato sin titulo sin titulo Gran Premio de Honor Presidencia de la Nación Argentina 1991 Salas refleja un espíritu crítico, punzante y hasta cruel por momentos, que puede valerse de la sátira, de la nota patética o articular un oscuro humor, para aludir a las viscisitudes del género humano. El lenguaje básico del artista es expresionista, pero adopta, llegado el caso, la clave surreal, incluso ciertos giros del grotesco y de la caricatura, aunque siempre dentro de un estilo que combina modalidades clásicas y barrocas. Salas es conciente del poderoso ascendiente que durante largo tiempo ejerció en él la obra de Lajos Szalay, "un maestro - dice - cuyas teorías no comprendí mucho en tiempos de estudiante. Hoy, los conceptos de Szalay me resultan de hondo sentido, pero afortunadamente advierto que he podido desprenderme de la influencia del dibujo." Liberado también de las cátedras, para Salas actualmente la fijación es hacer. "Estoy fresco en eso de la libertad de trabajar, feliz y dispuesto a hacerlo como corresponde, en forma permanente." Hugo Monzón, La Opinión, 27 de mayo de 1978 sixtina el milagro del niño sin titulo igual que la onda Premios 1956 / Primer Premio de Pintura, IX Salón de Otoño, Peña El Cardón, Tucumán. 1958 / Primer Premio de Pintura, Salón Primer Decenio, Peña Cultural El Cardón, Tucumán. 1959 / Primer Premio Pintura, III Salón del Noroeste Argentino, "José Antonio Terry", Jujuy. 1963 / Primer Premio Dibujo, I Salón del Poema Ilustrado, Tucumán. 1964 / Primer Premio Dibujo, Salón Municipal Ignacio Baz, Tucumán. 1965 / Primer Premio II Salón del Poema Ilustrado, Tucumán. 1966 / Primer Premio Dibujo, Salón Provincial del Sesquicentenario, Tucumán. 1967 / Primer Premio Dibujo, XII Salón Nacional, Tucumán. 1968 / Primer Premio Dibujo, VII Salón San Pablo, Tucumán. 1969 / Primer Premio Dibujo, VI Salón Poema Ilustrado, Tucumán. 1969 / Primer Premio Dibujo, III Salón del NOA, Santiago del Estero. 1969 / Primer Premio Dibujo, XVII Salón Nacional de Córdoba. 1970 / Primer Premio Dibujo, XLVII Salón Nacional de Santa Fe. 1971 / Primer Premio Dibujo, IX Salón Poema Ilustrado, Tucumán. 1971 / Primer Premio Dibujo, V Salón del NOA, Catamarca 1979 / Primer Premio Dibujo, XXI Salón de Tucumán para el ámbito nacional. 1984 / Primer Premio Dibujo XXVI Salón de Tucumán para el ámbito nacional. 1987 / Primer Premio Dibujo, XXVIII Salón Nacional de Tucumán, Caja Popular de Ahorros. 1990 / Primer Premio Dibujo, XXVI Salón Nacional de Grabado, Dibujo, Salta. 1991 / Gran Premio de Honor Presidencia de la Nación Argentina, XXVII Salón Nacional de Grabado y Dibujo, Tucumán Fuente --------------------------------------------------------------------------------------------------------------- post nº Si te gusta, la poesía, la música, la literatura, la plástica Unite a Liber/Arte: Arte en libertad en Taringa Hay mucho más ... y vas a hacer muchos amigos.. si te gusto el post dale al start! ---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

muchachos les dejo algunas prosas de la gran poeta argentina Alejandra Pizarnik espero que les guste, abrazo! Esbozo - Me parezco a ciertos animales que sólo viven de noche. - Sólo pido una cosa, y es todo: que mires la claridad, el sol. - No me faltan ojos para constatar que aquí el sol es el sol, el verde es verde, y cuando esto se pone rojo, es rojo. - No es necesario comprender tanto. Te amo. ¿Qué otra cosa pude haber hecho sino extraerte de la noche? - ¿Me sacaste de la noche? Yo tenía un cuchillo y dejé que mi acto continuara en vez de mi lengua. Comprobé qué parecido a un cerdo era ese hombre agónico. - Exactamente como un cerdo -dije. Pero él no contestaba nada y me miraba con ojos embrutecidos. Al sol primero y a mí después. -Esa de negro que sonríe desde la pequeña ventana del tranvía se asemeja a Mme. Lamort -dijo. -No es posible, pues en París no hay tranvías. Además, esa de negro del tranvía en nada se asemeja a Mme. Lamort. Todo lo contrario: es Mme. Lamort quien se asemeja a esa de negro. Resumiendo: no solo no hay tranvías en París sino que nunca en mi vida he visto a Mme. Lamort, ni siquiera en retrato. -Usted coincide conmigo -dijo-, porque tampoco yo conozco a Mme. Lamort. -Quién es usted? Deberíamos presentarnos. -Mme. Lamort -dijo-. ¨Y usted? -Mme. Lamort.-Su nombre no deja de recordarme algo -dijo. -Trate de recordar antes de que llegue el tranvía. -Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París -dijo. -No los había cuando lo dije, pero nunca se sabe que va a pasar. -Entonces esperémoslo puesto que lo estamos esperando. Devoción Debajo de un árbol, frente a la casa, veíase una mesa y sentadas a ella, la muerte y la niña tomaban el té. Una muñeca estaba sentada entre ellas, indeciblemente hermosa, y la muerte y la niña la miraban más que al crepúsculo, a la vez que hablaban por encima de ella. —Toma un poco de vino —dijo la muerte. La niña dirigió una mirada a su alrededor, sin ver, sobre la mesa, otra cosa que té. —No veo que haya vino —dijo. —Es que no hay —contestó la muerte. —¿Y por qué dijo usted que había? —dijo. —Nunca dije que hubiera vino sino que tomes —dijo la muerte. —Pues entonces ha cometido usted una incorrección al ofrecérmelo —respondió la niña muy enojada. —Soy huérfana. nadie se ocupó de darme una educación esmerada —se disculpó la muerte. La muñeca abrió los ojos La conciencia del fuego apagó la de la tierra. Mi visión del mundo se resuelve en un adiós dudoso, en un prometedor nunca. Culpa por haberme ilusionado con el presunto poder del lenguaje. Todo es un interior. Por tanto, el poema es incapaz de aludir hasta a las sombras más visibles y menos traidoras. Hablar es comentar lo que place o disgusta. Lenguaje visceral constatador de los fantasmas de las apariencias. Escribir no es más lo mío. Con sólo nombrar alcoholes temibles, yo me embriagaba. Ahora –lo peor es ahora, no el miedo a un desastre futuro sino la de algún modo voluptuosa constatación del presente infuso de presencias desmoronadas y hostiles. Ya no es eficaz para mí el lenguaje que heredé de unos extraños. Tan extranjera, tan sin patria, sin lengua natal. Los que decían: "y era nuestra herencia una red de agujeros", hablaban, al menos, en plural. Yo hablo desde mí, si bien mi herida no dejará de coincidir con la de alguna otra supliciada que algún día me leerá con fervor por haber logrado, yo, decir que no puedo decir nada. 8 de agosto de 1971 ----