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Boris Vallejo Nacido en Lima, Perú, Boris asistió a la Escuela Nacional de Bellas Artes en su país natal antes de emigrar a los Estados Unidos en 1964. Desde entonces, ha hecho un gran volumen de trabajo para el campo Fantasy, habiendo trabajado para casi todas las casas editoriales más importantes con una de ciencia ficción / línea de la fantasía. Boris también ha ilustrado para cubiertas, arte de la caja de vídeo y la publicidad cinematográfica. Su dominio de la pintura al óleo es inmediata y muy claro para cualquiera que mira a su trabajo y su sentido clásico, es tanto un homenaje a los viejos maestros como lo es para cualquier persona simultáneamente trabajando en el género de la fantasía. Por pura bravura indómita, pocos han empujado los límites al igual que Boris con sus hermosas doncellas y monstruos temibles. Si llegaste hasta aqui no te perdas La Fantasia: Más Aqui: 1 Fuente Pagina Oficial

A Short Love Story In Stop Motion Es un Cortometraje realizado por: Quien nació en Mar del Plata, una ciudad muy linda. Es un artista polifacético que ha incursionado con éxito en la pintura, la ilustración, cómic, fotografía, animación y efectos especiales. Se decidio por el cine y dice fue su mejor elección, ya que representa la unión de las diferentes formas de expresión de su universo artístico. En 1997, terminó la Escuela de Derecho, pero decidió no practicar y dedicar su carrera por completo a su creación artística. Ha trabajado en la publicidad con grandes empresas argentinas e internacionales, tales como McDonald's, Fate Neumáticos, Telefónica, entre otros. En 1998 concluyó su primer largometraje, "Marionetas", por la que recibió el Premio de Plata como "Mejor Largometraje experimental" en los Estados Unidos. link: http://www.youtube.com/watch?v=AahCx1Y5KQ0 Si no abre en Youtube ver en la pag oficial: Click Cortometraje Este Cortometraje es una de sus Obras De Arte Original, la edición y la animación de la dirección, es super interesante observar que es un trabajo meticuloso, es animación cuadro a cuadro por medio de sofisticadas camaras, es aparentar el movimiento de objetos estáticos capturando fotografías y se le da movimiento a los objetos. Actualmente Carlos Lascano está trabajando independiente a la cabeza de su equipo de trabajo de algunos de sus nuevos proyectos propios. Esto incluye video clips, largometrajes y cortometrajes de animación. Tema Musical de A Short Love Story In Stop Motion: Click Hoppipolla - Sigur Rós Literalmente el nombre del grupo Sigur Rós significa Rosa de la Victoria. La Canción es hermosa y les dejo la que me parece la mejor traducción: Al parecer Hoppípolla significa saltando por los charcos, siendo una palabra inventadas que corresponde a cómo pronunciaría un niño pequeño "hoppa í polla". Brosandi (sonriendo) Hendumst í hringi (girando sobre sí) Höldumst í hendur (cogiendo manos) Allur heimurinn óskýr (el mundo entero está borroso) Nema þú stendur (pero tu aguantas) Rennblautur (empapado) Allur rennvotur (completamente mojado) Engin gúmmístígvél (sin botas de goma) Hlaupandi inn í okkur (dentro de nosotros) Vill springa út úr skel (quiere nacer rompiendo un cascarón) Vindurinn (viento) Og útilykt af hárinu þínu (y el olor del aire fresco en tu pelo) Eg lamdi eins fast og ég get (golpeo tan deprisa como puedo) Með nefinu mínu (con mi nariz) Hoppípolla (saltando por los charcos) I engum stígvélum Allur rennvotur (rennblautur) (completamente mojado (empapado)) I engum stígvélum Og ég fæ blóðnasir (y me sangra la nariz) En ég stend alltaf upp (pero siempre me levanto) (Hopelandic) Og ég fæ blóðnasir (y me sangra la nariz) Og ég stend alltaf upp (pero siempre me levanto) (Hopelandic) Es una traducción al español casera de una traducción al inglés del islandés original.

Fotos - Artista Lucie Kout Su trabajo fotografico que además de su valor estético, establece una postura en favor de los animales y en contra de su explotación para la satisfacción de las vanidades humanas. La modelo humana se llama Marketa Bartova, y el modelo canino es el Perro Peruano Sin Pelo (tamaño grande) Campeón de Campeones Briss Nort Brun, alias "Jed", propiedad de Kristyna Bidarova. Play al tema The Call of Ktulu - metallica

Cartas de Amor Si tu odio es tan fuerte, por F. José Lobillo Ya sé que me odias, pero no te preocupes que no me voy a morir. Hace pocos meses habría sido una blasfemia escribirte esta carta, sin embargo ahora necesito redimirme y soportar tu rencor con la entereza de un capitán que se hunde con su barco. Desde que te abandoné me siento un Judas eligiendo el olivo adecuado para colgarme. Es curioso que sea yo quien te dedique estas palabras tatuadas en papel, pues la literatura y la amistad siempre fueron tus armas contra el mundo; las mías, por desgracia y a temprana edad, siempre fueron la guitarra y la jeringuilla. No, no te preocupes, que por mucho que me odies no me vas a matar. Es cierto que fui yo quien empezó, aunque para alguien anclado en la amargura de la adolescencia todo lo bueno es malo y todo lo negro es negro. Te empeñaste en verme como un niño a pesar de que golpeaba como un hom-bre. Y sí, admito que me costó arrancarte ese síndrome del Príncipe Azul que sufrías por mí, yo nunca seré tan inocente, tan honesto ni tan listo por mucho que me observes con tus dioptrías de amor. Pero al final lo comprendiste. Los toreros y los valientes llevan en el pecho las cornadas de la vida, solías decir. Pues bien, yo ni era valiente ni torero ni tenía cornadas en ninguna parte. En todo caso sería un banderillero sin arrojo, primero pinchaba y después corría, yo tiraba la primera piedra y escondía la mano para agarrarme el paquete y hacer gestos obscenos. No había manera. Yo estaba orgulloso de mi lado oscuro mientras tú te empeñabas en alumbrarme con las luciérnagas de tus pupilas. Aún recuerdo aquel pueblecito a donde fuimos a vivir juntos. ¿Cómo se llamaba? Lo tengo en la punta de la memoria... ¡Frigiliana! Se llamaba Frigiliana. Qué lugar tan reposado, tan rústico, tan blanco. Sí, demasiado reposado, rústico y blanco para mi desfachatez, mi urbanidad y mi mirada sombría. Era el sitio perfecto para una escritora que necesitaba tranquilidad e inspiración, el purgante cáustico para domar mis ímpetus de rebelde-sin-causa. Tú siempre tuviste el amor y el dinero; yo la avaricia y la mala hostia. El destino, tú y yo formábamos un triángulo equilátero con las puntas cimbradas, un precario equilibrio de voluntades donde tenías que hacer malabarismos para evitar la caída mientras yo te movía el alambre deseando que cayeras. A veces te espiaba a escondidas cuando tecleabas sin descanso en tu vieja Underwood, tac tac tac, el carrete de la máquina de escribir se deslizaba veloz y en el folio virginal las palabras adquirían sentido al estampar el último carácter, tac tac tac, transcribías los manuscritos de tus novelas casi a vuelapluma y un extraño cariño entremezclado de aversión se enroscaba en mis tripas, tac tac tac. Me encantaba esconderte objetos para que desesperaras en su búsqueda, Pero si lo había puesto aquí, repetías con un tino de asombro al tiempo que yo recriminaba tu estupidez. Un bello crepúsculo, en aquella azotea de baldosas rojas desde donde se oteaba el mar poniendo la mano de visera, me leíste unos versos de Pesoa: ... A veces, y el sueño es triste, / en mis sueños existe / lejanamente un país / donde ser feliz consiste / solamente en ser feliz. Mi sonrisa de burla fue un insulto demasiado cruel para tus poetas muertos... Y jamás volviste a recitarme algo hermoso. Pero no, no te asustes que no me voy a morir sin que me vuelvas a odiar. ¿Cuánto tiempo ha pasado? ¿Cinco? ¿Diez años? Hace tiempo que el tiempo ha dejado de ser importante a mis pies fugitivos, a mis ojos vagabundos. Te abandoné aquella noche de San Juan porque tenía la certeza de que te dolería más de lo imaginable. Me llevé la chupa de cuero, la guitarra y un fajo de billetes hurtado de tu bolso, y allí se quedaron, sobre la encimera de la cocina, un folio en blanco y una estilográfica que me regalaste, para que supieras que no me olvidé de despedirme sino que no me despedí porque no quise hacerlo. Y todo sucedió muy rápido. Tal vez demasiado. Las puertas del paraíso que me negabas se abrieron ante mí como la boca del infierno: el triunfo con la banda fue fulgurante, el primer disco se vendió igual que migajas de pan a la puerta de un hormiguero. Rock&Roll, chicos guapos y cuerpos musculosos. Lo teníamos todo y lo sabíamos. En los estadios a reventar la gente gritaba nuestros nombres y las adolescentes –un manojo de histéricas locas por arrancar una mirada de sus ídolos- nos arrojaban sus números de teléfono serigrafiados en los sujetadores, una deliciosa lluvia de seda perfumada que atesorábamos como una colección de mariposas. Fue nuestra época de gurúes irreverentes. Veinticuatro horas para emborracharte con champán y cerveza; veinticuatro horas para saltar sobre la cama de un hotel hasta que te dolían las piernas; veinticuatro horas para esconder a todas las muchachas de la ciudad bajo los edredones; veinticuatro horas para enloquecer con la música a todo volumen; veinticuatro horas para vivir la vida en un día... Pero a veces me acordaba de ti. En los momentos menos sospechosos y más delictivos. Escuchaba el eco de tu voz en las cuerdas de mi instrumento y yo me negaba a tocar justo antes de comenzar la actuación. Mis compañeros se ponían furiosos conmigo y el público se enardecía por la tardanza. Entonces nos peleábamos a puñetazo sucio en mitad del escenario y por fin comenzaba la función. Aquellas noches que me rondaba el lobo de tu recuerdo el concierto salía redondo... Y la borrachera duraba más. Al despertarme al día siguiente tenía un nuevo tatuaje que había florecido en mi piel: una garra del diablo que atenazaba mi corazón, una gárgola cuyas alas de murciélago se extendían por mi espalda, un dragón a un lado del cuello, un puñado de demonios enroscados en los brazos... Al cabo de dos años la banda se desmoronó. Las drogas y la soledad cogieron brutalmente las riendas de mi vida y domaron mis ímpetus salvajes. Es gracioso, soy el rey Midas del rencor y todo lo que toco se convierte en orines fermentados. Por eso me fui de todas partes, desde entonces he dado tantas vueltas al mundo que estoy mareado de dormir al amanecer y hacer el amor a mediodía. He aprendido tantas cosas que ahora conozco el valor de la ignorancia. Tú tenías razón en todo y yo me equivocaba en el resto. No, ya no me quedan fuerzas para hacerme el tipo duro, ya sólo me queda tu odio. Tengo treinta años y sigo siendo el mismo adolescente sin autoestima, peor aún, un adolescente avejentado que perdió el único sueño por el que merecía la pena luchar. Siempre me he despreciado a mí mismo, y ahora me aferro a tu inquina como un epitafio de boj: Los viejos roqueros nunca mueren... Pero en ocasiones la inmortalidad es demasiado corta. Tengo cáncer de estómago. Sabía que estaba podrido por dentro, pero no tanto ni tan pronto. Deberías verme y echarte a reír, la agresiva quimioterapia me despiojó cada pelo de la cabeza hasta dejarla igual que una canica de vidrio, mi cuerpo es un tallo de junco incapaz de caminar sin ayuda y mi incontinencia urinaria es comparable al Manneken Pis. Sí, deberías venir y señalarme con el dedo como a un monstruo de feria. Pero no te preocupes, que por mucho que me odies no me vas a matar. Nunca he pedido perdón. Para que me perdonaran todos a los que hice daño -¿existe algún pecado del que no podamos arrepentirnos?- tendría que besar muchos culos y derramar muchas lágrimas de cocodrilo. Pero contigo es diferente. No me cuesta llagarme la boca y pedirte perdón mil veces mil. Porque quiero volver a besarte. Quiero volver a pasear juntos por los cerros de Frigiliana. Quiero leer tus novelas y sentirme orgulloso de ti. Quiero abrazarte y derramar en tu cuello las lágrimas que me tragué por ser hombre. Quiero sentir tus manos. Quiero volver a oler tu cabello. Quiero que me regales un ramo de rosas. Quiero, quiero, quiero... Quiero que tu odio sea tan fuerte. Los enfermeros ya terminaron de prepararme. Me han dedicado las mismas palabras de aliento que se repiten como un bocadillo de ajo, paciente tras paciente. Mañana será la operación. No sabes con qué anhelo desearía verte al abrir los párpados. Pero, en fin, si tu odio no es tan fuerte no te preocupes, seguro que nos volvemos a encontrar en los sueños de Pesoa, en ese país donde ser feliz consiste solamente en ser feliz. Si del amor al odio sólo hay un paso, por favor, da un saltito hacia atrás y búscame otra vez en las páginas de tu corazón. Te quiere, tu hijo Néstor. Nota: Carta ganadora del premio del público del V Concurso Antonio Villalba de Cartas de Amor.

SANTIAGO DE CALI VALLE-COLOMBIA Yo soy de Cali y vivo aqui, les digo: es una ciudad de grandes espacios para el turismo y la recreación. La capital del Valle del Cauca es la tercera ciudad de Colombia, y abundan en ella las mujeres hermosas, los sitios de valor histórico y espacios para la diversión diurna y nocturna que hacen de ella una meca del turismo. Cali link: Cali es uno de los principales centros económicos e industriales del país y el principal centro urbano, económico, industrial y agrario del suroccidente colombiano. Cali se distingue en Colombia como capital de la “rumba”, la fiesta, el baile y la Salsa. Los caleños han desarrollado una cultura lúdica y hedonista, en armonía con el entorno natural y la vida campestre. Los domingos, los caleños rinden culto a los ríos. Se trasladan en masa a bañarse en las corrientes frías que bajan de los cerros, en particular en el río Pance. Quien camina río arriba, llega al campamento de la Fundación Farallones, donde hay albergue y guianza para conocer el Parque. La actividad cultural: Por las noches, los caleños rinden culto al baile. En Juanchito, los humildes tablados de la zona mulata son ahora danzódromos muy concurridos por todo Cali y por los turistas. Salsa bailarines Cali y el Valle del Cauca se identifican por su gastronomía tradicional, una cocina que funde las herencias española, indígena y africana, dando un sabor único. Así nacen el sancocho de gallina, el arroz atollado, la sopa de tortillas, el aborrajado, las tostadas de plátano verde con hogao y los tamales. Además, sus valles cañeros originaron una variedad de dulces como las colaciones, el manjar blanco, la gelatina, las cocadas y el champús, bebida hecha con maíz, pulpa de lulo, trozos de piña, canela y melado de panela. Clima: El clima de Cali es tropical ecuatorial. La Cordillera Occidental bloquea los frentes de aire húmedo provenientes del Pacífico, impidiendo que estos enfríen la ciudad. La temperatura media es de 26° C con un mínimo promedio de 19° C y un máximo promedio de 34° C. La estación seca va de diciembre a marzo y de julio a agosto y la estación de lluvias de abril a junio. Altitud: 1.003 metros sobre el nivel del mar. Localización: Cali se encuentra en la orilla occidental del río Cauca. La ciudad está custodiada al occidente por los Farallones de Cali que forman parte de la Cordillera Occidental de los Andes colombianos. Está en un punto estratégico: se conecta con el puerto de Buenaventura sobre el litoral Pacífico y al noreste con el centro industrial de Yumbo. "Uno nunca se Imagina como es Colombia" link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=Zuisn0EvxNE&NR Mi Valle Del Cauca link: Iglesia La Ermita El Gato del Rio Santiago de Cali, también llamada la Capital de la Salsa, la Sultana del Valle o más comúnmente, la Sucursal del Cielo, la tercera (considerada también por muchos la segunda ciudad del país), goza de un clima cálido refrescado por una suave brisa que sopla casi todas las tardes proveniente de los Farallones de Cali, se estima siempre entre los 18ºC a 20ºC en las horas mañaneras y de 27ºC a 31ºC en horas de la tarde, las horas nocturnas son de un agradable clima con un promedio de 22ºC a 27ºC, acompañado por la suave brisa que acompaña a la ciudad. Panoramicas Plaza Caicedo Farallones de Cali Ciudad que nació de una bendición de DIOS sobre la tierra, el periodist Alfonso Bonilla Aragón "BONAR" la bautizó como la Sucursal del Cielo, veía en Cali una ciudad que contenía todos los ingredientes que desde siempre hemos identificado con el paraíso: Un clima cálido, gente alegre y amable, mujeres bellas como ángeles... Lo más parecido al cielo... en la tierra. y otro más romántico dijo que era UN SUEÑO ATRAVEZADO POR UN RIO, mas tarde se le llamó la capital deportiva de Colombia, antes otro había dicho que era la SULTANA DEL VALLE. Cerro Cristo Rey Barrio del Sur de Cali Coliseo y Plaza de Toros Rio Cali Club Campestre Las Caleñas Son COmo las Flores- Dale click al Reproductor y disfruta la canción link: http://img29.xooimage.com/files/5/4/6/2779f05171c288a04...55c4a628-11d6423.swf