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Roque Dalton (1935-1975) OTROS POEMAS REFRANES “Ideas quiere la guerra”. “El miedo es hombre”. “Ayer vino y ya quiere”. “La que es puta, vuelve”. “Aliviado está el enfermo, que ya se caga en la cama”. “Bueno es Dios, que nos ha matado”. BOMBAS Señora del pato blanco, démele palos a su hija, sólo me anda preguntando que si duermo con cobija. Dicen que no me querés porque te he dado mal pago. Volvéme a querer, mamita, que un clavo saca a otro clavo. Vos sos como la baraja de todos apetecida: por andar de mano en mano te tienen tan percudida. En el centro de la mar suspiraba una ballena y en el suspiro decía: amor con hambre no llena. CANTO A NUESTRA POSICIÓN A Otto Rene Castillo Nos preguntan los poetas de aterradores bigotes, los académicos polvorientos, afines de las arañas, los nuevos escritores asalariados, que suspiran porque la metafísica de los caracoles les cubra la impudicia: ¿Que hacéis vosotros de nuestra poesía azucarada y virgen? ¿Qué, del suspiro atroz y los cisnes purísimos? ¿Qué, de la rosa solitaria, del abstracto viento? ¿En que grupo os clasificaremos? ¿En que lugar os encasillaremos? Y no decimos nada. Y no decimos nada. Y no decimos nada. Porque aunque no digamos nada, los poetas de hoy estamos en un lugar exacto: estamos en el lugar en que se no obliga a establecer el grito. (Ah, como me dan risa los antiguos poetas empecinados en vendarse los ojos y en embadurnar de pétalos y de pajarillos famélicos la giba del dolor anonadante que se encarama sólida encima del hombro positivo universal desde el primer amanecer y el primer viento, y que se olvidaron del hombre) Estamos en el lugar exacto que la noche precisa para ascender al alba. (Muchos poetas inclinaron sus insomnios antiguos sobre la fácil almohada azul de la tristeza. Construyeron ciudades y astros y universos sobre la anatomía mediocre de un nido de muñecas cristalinas y exilaron la voz elemental hasta planos altisimos, desnudos de la raíz vital y la esperanza. Pero se olvidaron del hombre.) Estamos en el lugar donde se gesta definitivamente la alegría total que se atará a la tierra. (Ay, poetas, ¿Cómo pudisteis cantar infamemente a las abstractas rosas y a la luna bruñida cuando se caminaba paralelamente al litoral del hambre y se sentía el alma sepultada bajo un volcán de látigos y cárceles, de patrones borrachos y gangrenas y oscuros desperdicios de vida sin estrellas? Gritasteis alegría sobre un hacinamiento de cadáveres, cantasteis al plumaje regalón y las ciudades ciegas, a toda suerte de tísicas amantes; Pero os olvidasteis del hombre). Estamos en el lugar donde comienza el astillero que va a inundar los mares con sonrisas lanzadas. (Ay, poetas que os olvidasteis del hombre, que os ovidasteis de lo que duelen los calcetines rotos, que os olvidasteis del final de los meses de los inquilinos, que os olvidasteis del proletario que se quedo en una esquina con un bostezo eterno inacabado, lleno de balas y sin sangre, lleno de hormigas y definitivamente sin pan, que os olvidasteis de los niños enfermos sin jugetes, que os olvidasteis del modo de tragar de las mas negras minas, que os olvidasteis de la noche de estreno de las prostitutas, que os olvidasteis de los choferes de taxi vertiginosos, de los ferrocarrileros de los obreros de los andamios, de las represiones asesinantes contra el que pide pan para que no se le mueran de tedio los dientes en la boca, que os olvidasteis de todos los esclavos del mundo, ay, poetas, ¡como me duelen vuestras estaturas inútiles!) Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre. Estamos en el lugar en que se asesina al hombre, en el lugar en que los pozos mas negros se sumergen en el hombre. Estamos con el hombre porque antes muchísimo antes que poetas somos hombres. Estamos con el pueblo, porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados somos pueblo. Estamos con una rosa roja entre las manos arrancada del pecho para ofrecerla al hombre! ¡Estamos con una rosa roja entre las manos arrancada del pecho para ofrecerla al hombre! ¡Estamos con una rosa roja entre las manos arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo! ¡Estamos con una rosa roja entre las manos arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo! COMO TÚ Yo como tú amo el amor, la vida, el dulce encanto de las cosas el paisaje celeste de los días de enero. También mi sangre bulle y río por los ojos que han conocido el brote de las lágrimas. Creo que el mundo es bello, que la poesía es como el pan, de todos. Y que mis venas no terminan en mí, sino en la sangre unánime de los que luchan por la vida, el amor, las cosas, el paisaje y el pan, la poesía de todos. EL SALVADOR SERÁ El Salvador será un lindo y sin (exagerar) serio país cuando la clase obrera y el campesinado lo fertilicen lo peinen lo talqueen le curen la goma histórica lo adecenten lo reconstituyan y lo hechen andar. El problema es que hoy El Salvador tiene como mil puyas y cien mil desniveles quinimil callos y algunas postemillas cánceres cáscaras caspas shuquedades llagas fracturas tembladeras tufos. Habrá que darle un poco de machete lija torno aguarrás penicilina baños de asiento besos de pólvora. LOS POLICÍAS Y LOS GUARDIAS Siempre vieron al pueblo como un monton de espaldas que corrían para allá como un campo para dejar caer con odio los garrotes. Siempre vieron al pueblo como el ojo de afinar la puntería y entre el pueblo y el ojo la mira de la pistola o el fusil. (Un día ellos también fueron pueblo pero con la excusa del hambre y del desempleo aceptaron un arma un garrote y un sueldo mensual para defender a los hambreados y a los desempleadores.) Siempre vieron al pueblo aguantando sudando vociferando levantando carteles levantando puños y cuando más diciéndoles: “Chuchos hijos de puta el día les va a llegar”. (Y cada día que pasaba ellos creían que habían hecho el gran negocio al traicionar al pueblo del que nacieron: “El pueblo es un montón de débiles y pendejos —pensaban— qué bien hicimos al pasarnos del lado de los vivos y de los fuertes”.) Y entonces era de apretar el gatillo y las balas iban de la orilla de los policías y los guardias contra la orilla del pueblo así iban siempre de allá para acá y el pueblo caía desangrándose semana tras semana año tras año quebrantado de huesos lloraba por los ojos de las mujeres y los niños huía de espanto dejaba de ser pueblo para ser tropel en guinda desaparecía en forma de cada quién que se salvó para su casa y luego nada más soló los bomberos lavaban la sangre de las calles. (Los coroneles los acababan de convencer: “Eso muchacos —les decían— duro y a la cabeza con los civiles fuego con el populacho ustedes también son pilares uniformados de la Nación sacerdotes de primera fila en el culto a la bandera el escudo el himno los próceres la democracia representativa el partido oficial y el mundo libre cuyos scrificios no olvidará la gente decente de este país aunque por hoy no les podamos subir el sueldo como desde luego es nuestro deseo”.) Siempre vieron al pueblo crispado en el cuarto de las torturas colgado apaleado fracturado tumefacto asfixiado violado pinchado con agujas en los oídos y los ojos electrificado ahogado en orines y mierda escupido arrastrado achando espumitas de humo sus últimos restos en el infierno de la cal viva. (Cuando resultó muerto el décimo Guardia Nacional. Muerto [por el pueblo y el quinto cuilio bien despeinado por la guerrilla urbana los cuilios y los Guardias Nacionales comenzaron a pensar sobre todo porque los coroneles ya cambiaron de tono y hoy de cada fracaso le echan la culpa a “los elementos de tropa tan muelas que tenemos”.) El hecho es que los policías y los guardias siempre vieron al pueblo de allá para áca. que lo piensen mucho que ellos mismos decidan si es demasiado tarde para buscar la orilla del pueblo y disparar desde allí codo a codo junto a nosotros. Que lo piensen mucho pero entre tanto que no se muestren sorprendidos ni mucho menos pongan car de ofendidos hoy que ya algunas balas comienzan a llegarles desde este lado donde sigue estando el mismo pueblo de siempre sólo que a estas alturas ya viene de pecho y trae cada vez más fusiles. PROFECÍA SOBRE PROFETAS A N. Altamirano y herederos, a la familia Dutriz, a la familia Pinto Puesto que la palabra debería ser como la mujer en el momento del amor como lo que verdaderamente entregamos en el momento de la muerte (cuando se ilustra una manera de ser que es fuente de vida el restablecimiento de la pureza la gran construcción del descubrimiento) los profetas tendrán que colocarse aquí para ser juzgados cada uno esperando su turno de pasar al espejo para apelar ante el gran coro de víctimas. Ay entonces del grito que no se emitió para dolerse de los hermanos sino para corromper sus oídos al tiempo que se loaba a su enemigo ay entonces de la frivolidad con que se apoyó la vigencia del becerro de oro ay entonces de las mariposerías con que se puso cortapisas a la identificación y al ajusticiamiento del hambre ay del traslado del crimen hacia los hombres de los débiles ay de las complicidades ay de las delaciones ay de los servilismos ay de los soplos al oído del verdugo ay de las tolerancias ay de las mentiras matutinas y vespertinas Porque toda esa miasma se derramó sobre la inocencia del pueblo sobre su blanco candor caído del cielo del gran desalojado del paraíso y no habrá rueda de molino suficientemente aplastante para las cabezas de sus envenenadores de quienes quemaron con perfume las pupilas de sus centinelas de quienes rompieron sus tímpanos de gritos de loras sobrevivientes de la experiencia de Jericó. Ni de los vivos ni de los muertos habrá perdón para ese uso de la palabra. El inocente gigante justiciero despertará de su ensordecimiento abrirá sus profundos oojos anegados por los profetas y los fulminará en sus propios asientos enraizados a la derecha del Amo desenmascarado por los siglos de los siglos para nunca jamás. ALGUNAS DE LAS PRIMERAS... Algunas de las Primeras Proposiciones para el Epitafio de Su Excelencia Reverendísimo Monseñor Francisco José Castro y Ramírez, Obispo Titular de la Ciudad de Santiago de María (QDDG) y Más Conocido por el Pueblo (a Quién el Llamaba “Chusma”) con el Sobrenombre por Cierto Rotundo de “Sepulcro Blanqueado”. 1. “De pocos hombres se puede decir que siguen siendo después de muertos, exactamente lo que fueron en vida.” 2. “Toda una forma de ser de la Iglesia murió con él. Pues si hoy, por los cambios litúrgicos y de mentalidad, la Iglesia se define como una institución de cara al pueblo (exactamente como el sacerdote, en lanueva misa) Monseñor Castro Ramírez fue la encarnación prototípica (o sea, nada simbólica) de una Iglesia de culo al pueblo...” 3. “Aquí yace quien, honrando la tradición familiar, tuvo más que una vida recta, una vida rectal...” 4. “Cuando enterraron a Cristo, era un costal de huesos por las hambreadas y los malos tratos que sufrió. El cadáver de Camilo Torres no echó casi sangre por los hoyos de los balazos ya que estaba anémico y todo tirisiento por los rigores de la vida guerrillera. Caminante que has llegado hasta este cementerio: Podrá alguien relacionar sus nombres con los del colorado panzón que aquí yace, fulminado por la gula por la vía del corazón?” 5. “Fue el último verdadero príncipe de le Iglesia en El Salvador. Menos mal que le sobreviven algunos Bonapartitos, algunos Mussolinitos, algunos Hitlercitos y algunos Cheles Medranos en la Iglesia en El Salvador”. 6. “Si San Pedro fue la piedra de fundación eclesial de Dios y Santa Teresa la poesía de Dios y Fray Martín de Porres la escobita de Dios, Monseñor Castro y Ramírez, a juzgar por el tono de sus discursos, fue un pedo malhumorado de Dios”. LA SEGURA MANO DE DIOS “El ex-presidente de la República General don Maximiliano Hernández Martínez, fue cruelmente asesinado el día de ayer, por su propio chofer y mozo de servicio. El hecho ocurrió en la finca de Honduras donde el anciano militar transcuría su pacífico exilio. Se disponía a almorzar, según las informaciones, cuando el asesino lo cosió virtualmente a puñaladas, por motivos que aún se ignoran. Los servicios de seguridad de ambos países buscan al criminal....” (de la prensa salvadoreña) En el fondo pobrecito mi General hoy creo que debí pensarlo dos veces uno sigue siendo cristiano pero de vez en cuando va de bruto y le pide consejo al alcohol se vino a dar cuenta cuando ya le había zampado cinco o seis puñaladas y a la docena se tiró un pedito de viejo y se medio ladeó en la silla él siempre decía que era incomprendido y que se moriría como don Napoleón Buenaparte un su maestro yo le saqué la cara de la sopa y le metí cinco trabones más valiente el hombre la mera verdad las lágrimas que le salieron de los ojos fue de apretarlos demasiado para parar las ganas de gritar quién lo mandó a escupirme hoy en la mañana yo lo estimaba porque se veía lo macho en lo zamarro siempre puteaba contra los escándalos de las mujeres creo que todavía le metí otro trabón cuando fue Gobierno tampoco fui gritador mientras más quedito hablaba más temblaban los Generales y el Señor Obispo que también secretea se escapaba a orinar no por nada le mandó una vez una foto a mi General Somoza Presidente de Nicaragua donde aparecía mi General Martínez sentado en un canasto de huevos queria decirle que era valiente y cuidadoso a la vez digo yo porque lo que más quiso huevos fue no quebrar entonces ni un huevo lo que nunca le entendí fue todo eso de la telepatía risa me daba cuando decía a hablar en musaraña aquí está tu telepatía pensé Dios me perdone pues vi que aún me pelaba los ojos cuando lo estaba bolseando quince lempiras mierdas era todo lo que cargaba y las llaves de la casa y dos pañuelos medio sucios y unas cartas que le habían llegado de sus nietos de San Salvador donde le decían adorado agüelito debe haber tardado su buen rato en morirse porque las puñaladas fueron medio gallo-gallina hoy pienso bien me pongo un poco molesto pero le di tan suave porque creí que así se debe matar a un viejito aunque haya sido un hombre tan grande y tan cuerudo como antes fue mi General otros le habrían dado de puñaladas como si lo quisieran matar pero quebrándole antes los huesos con el zopapo del cuchillo yo no si no me hubiera escupido no me agarra la tarabilla de matarlo ahí anduviera él todavía para arriba y para abajo con la regadera en el jardín todo viejito y regañando como que era la pura cáscara amarga pero otros ay nanita de mi alma lo que hubieran hecho para cobrarle aunque sea un pedacito de lo que debía otros de barato repito le habrían dado más duro sólo de muerte él tenía un costal de más de treinta mil imagínese tamaño volcán pero claro que en ese clavo le ayudaron bastantes no fue él solito quien se los fue echando al pico uno por uno bastantes ayudantes tuvo a quienes Dios no va olvidar lo más que va a pasar es que Dios va a tardar o se va hacer de al tiro el olvidado para que los joda solito el Diablo y así Nuestro Señor no tener responsabilidad en tanta grosería de ojo por ojo que no deja de manchar un poquito los manuelas como decía aquél es cierto también que hasta muy peores que mi General requetepeores han de haber en El Salvador todavía vivos y con la cola parada porque los crímenes fueron como para que nos tocara un par a cada uno los ahuevados los apaleados los hambrientos los presos por puro gusto que también fueron un montón y de los que anduvieron en huida de por vida ¿qué me dicen? y la aflicció de todo el mundo ¿no va entrar en la cuenta? cómo no va a entrar si a la hora de confesarse uno debe contar hasta las malas miradas mi general decía que el dinero nunca le había manchado las manos que la sangre sí pero el dinero no yo no sé de esas cosas para hablar de cincuenta colones para arriba en mi pueblo hay que ser doctor cuando lo registré ya dije que sólo tenía quince lempiras a saber qué se hicieron los bujuyazos que le prestaban en los Estados Unidos de poco le sirvieron sus Médicos Invisibles y su Tropa de Espíritus chucús-chucús me sonaba el cuchillo en la mano como cuando uno puya un saco de sal con una espina de cutupito claro que esto de tanto hablar es demás ahora para qué dijo la lora si ya me llevó el gavilán para mí que todo el mundo merece irse al carajo porque a mí tampoco me fue muy bien que se diga a la hora de la necesidad nadie vino a ayudarme me echaron atrás a toda la Guardia Nacional y a la Policía de Hacienda y a unos orejas que dicen que son del Estado Mayor y a todas las patrullas de Oriente ni que las puñaladas se las hubiera metido al Salvador del Mundo Dios me perdone yo hice por pura cólera de ratero lo que muchos deberían haber hecho por necesidad de lavar su honor o por bien del país hace más de trinta años yo no digo que me aplaudan pero tampoco creo haber hecho lo peor que se ha hecho en este país el tuerce de ser pobre también jode no es lo mismo si se lo hubiera tronado el Comandante de un Cuartel hasta me han llegado a decir que yo no tenía vela en este entierro pero que ya me metí en la camisa de once varas debo saber que el difunto fue una vez el Señor Presidente de El Salvador y ese es un baño de oro que se le queda pegado a uno para siempre tocarlo pues era tocarle los huevos al tigre no importa la matazón que él hizo en sus buenos tiempos al fin y al cabo eso le puede pasar a cualquier Presidente contando a mi Coronel que hoy está en la estaca ya que la cosa a cada rato se pone color de hormiga porque parece que los comunistas no acaban de morirse nunca pero quizás hasta aquí vamos a dejar la plática no vaya a terminar yo hablando de política a la vejez viruelas como decía aquél porque yo no me doy cuenta de eso en realidad lo mejor es callarse para que mi General acabe de descansar en paz si es que lo dejan allá donde Dios lo habrá rempujado al fin y al cabo Dios es el único que reparte los golpes y los premios a El me encomiendo y a la Santísima Virgen de Guadalupe aquí bien jodido interinamente en la Penitenciería de Ahuachapán. LA POESÍA PURA Pozo de leche de propanos blancos nojado de pura epifanía do ble república que flota o pende de la línea del más virtuoso catalejo demonología de un Goya sueco del siglo XX tú y más cual son mis amigos no aquel cineasta cinerario del alma de culo de Pyróphorus. y yo el mimado el niño lindo el dulce managuaco de ayer hoy casi cuarentón abracadabra yo lo delataría dijo Hugo Lindo si supiera onde está es por todo eso que se me antoja propio irse a la narrativa poetas GLOSA Salvó la vida en el lecho en las jornadas de Abril fue leve y carmelitano en sus ganas de morir se ha rascado la barriga y el denodado pipí Caníbal de la baraja principio maceta y fin desembarcó estornudando plegado muelle y sutil pero eran cuatro puñales y tuvo que sucumbir TAMPOCO ASÍ Poesiya poecía pohesía cierto indefinido encanto que halaga y suspende el ánimo versitos de ustedes puetas virus de la melomanía logogrifo de la logomaquia logística de la declamación poesilla para ustedes queridos portaliras gay-sabios liróforos panidas aedas floripondios vates trovadores bardos juglares rimadores pensanautas DIFUNTO SÓLO Te han llevado a enterrar casi a empujones bajo un cielo de planta manchado de palomas. Todo el mundo contento: en adelante ibas a ser problema de la tierra, larga semilla, sótano de la grama. Con el apuro no alcanzó para la cruz, pues este duro leño con cuernos no remeda cruz. Y el girasol salvaje -regado con pipí del hijo del guarda- apenas haga frío morirá. Pobrecitos los muertos -se diría al mirarte- ¡Qué cosa más jodida es descanzar en paz! CÓMO CANTARTE, PATRIA Cuando la patria nace antiguamente como la preferida estrella que se mece junto al misterio azul del grito primogénito, cuando la patria permanece intacta desde el raudal de sangre con que nos parieron, cuando la patria inexpresable canta desde el amurallado hueso que oponemos al aire, cuando la patria de aurorales árboles, de rojo barro partidario del hombre, de volcanes bramando como la universal unión de las reclamaciones, alza su diccionario y su martirologio desde nuestra garganta denunciada, cuando la patria es ese prisma puro que nos señala la única posibilidad de amar, entonces es que desde las geologías interiores surge la clara voz de alba, la profética traída a cuentas del futuro y su música. Porque es la patria punto de partida, básica piedra tumultuaria extendiéndose, savia y semilla de la floresta cantadora del hombre, misiva leal hacia aglomeraciones fraternas y ecuménicas. Así nos surge el canto y la patria renace junto a cada palabra... LOS LOCOS A los locos no nos quedan bien los nombres. Los demás seres llevan sus nombres como vestidos nuevos, los balbucean al fundar amigos, los hacen imprimir en tarjetitas blancas que luego van de mana en mano con la alegría de las cosas simples. Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios, los pobres Juanes y los taciturnos Sergios, los Alejandros con olor a mar! Todos extienden, desde la misma garganta con que cantan sus nombres envidiables como banderas bélicas, tus nombres que se quedan en la tierra sonando aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra. Pero los locos, ay señor, los locos que de tanto olvidar nos asfixiamos, los pobres locos que hasta la risa confundimos y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas, cómo vamos a andar con los nombres a rastras, cuidándolos, puliéndolos como mínimos animales de plata, viendo con estos ojos que ni el sueño somete que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia? Los locos no podemos anhelar que nos nombren pero también lo olvidaremos. LA CULTURA Y EL LOCO AMOR Yo le dije con toda seriedad "qué largo camino anduve para llegar hasta tí" y tu me dijiste que ya parecía José Angel Buesa y entonces me reí francamente y te dije que los versos eran de Nicolas Guillén y tú (que recién salías de tu clase de francés) me contestaste que entonces era Nicolas Guillén quién se parecía a José Angel Buesa yo te dije que te excusaras inmediatamente con Nicolas Guillén y conmigo y entonces me dijiste que el verdadero culpable era yo por llegar al José Angel Buesa esencial a travéz de Nicolás Guillén entonces yo te dije que la verdadera culpable eras tú por ser tan puta y ahí fue que me dijiste perdón estaba equivocada no es que te parezcas a José Angel Buesa es que eres un José Angel Buesa. Entonces yo saqué la pistola... A LA POESÍA Agradecido te saludo poesía porqué hoy al encontrarte (en la vida y en los libros) ya no eres sólo para el deslumbramiento gran aderezo de la melancolía. Hoy también puedes mejorarme ayudarme a servir en ésta larga y dura lucha del pueblo. Ahora estás en tu lugar: no eres ya la alternativa esplendida que me apartaba de mi propio lugar. Y sigues siendo bella compañera poesía entre las bellas armas reales que brillan bajo el sol entre mis manos o sobre mi espalda. Sigues brillando junto a mi corazón que no te ha traicionado nunca en las ciudades y los montes de mi país de mi país que se levanta desde la pequeñez y el olvido para finalizar su vieja pre-historia de dolor y de sangre. CATÓLICOS y COMUNISTAS EN AMÉRICA LATINA: ALGUNOS ASPECTOS ACTUALES DEL PROBLEMA A mí me expulsaron del Partido Comunista mucho antes de que me excomulgaran en la Iglesia Católica. Eso no es nada: a mí me excomulgaron en la Iglesia Católica después de que me expulsaron del Partido Comunista. ¡Puah! A mí me expulsaron del Partido Comunista porque me excomulgaron en la Iglesia Católica. MISCELÁNEAS Ironizar sobre el socialismo parece ser aquí un buen digestivo, pero te juro que en mi país primero hay que conseguirse la cena. Para mí, el socialismo es aún una etapa burguesa en la historia marxista de la humanidad. Y lo digo precisamente en una mañana en que me reconozco lúcido, cuando hace casi una semana que no pruebo una gota de alcohol. El imperialismo desea que la nación salvadoreña sea la Nación Salvadoreña S.A., Made in USA. Digan que somos lo que somos : un pueblo doloroso, un pueblo analfabeto, desnutrido y sin embargo fuerte, porque otro pueblo ya se habría muerto... ¿Sabe lo que sería El Salvador si fuera del tamaño de Brasil? ALTA HORA DE LA NOCHE Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre porque se detendría la muerte y el reposo Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos, sería el tenue faro buscando por mi niebla. Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas. Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta. No dejes que tus labios hallen mis once letras. Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio. No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto: desde la oscura tierra vendría por tu voz. No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre. Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre. http://www.literatura.us/roque/otros.html Poema de amor Los que ampliaron el Canal de Panamá (y fueron clasificados como "silver roll" y no como "gold roll", los que repararon la flota del Pacifico en las bases de California, los que se pudrieron en las cárceles de Guatemala, México, Honduras, Nicaragua, por ladrones, por contrabandistas, por estafadores, por hambrientos, los siempre sospechosos de todo ("me permito remitirle al interfecto por esquinero sospechoso y con el agravante de ser salvadoreño", las que llenaron los bares y burdeles de todos los puertos y capitales de la zona ("La gruta azul", "El Calzoncito", "Happyland", los sembradores de maíz en plena selva extranjera, los reyes de la pagina roja, los que nunca sabe nadie de donde son, los mejores artesanos del mundo, los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera, los que murieron de paludismo o de las picadas del escorpión a la barba amarilla en el infierno de las bananeras, los que lloraron borrachos por el himno nacional bajo el ciclón del Pacifico o la nieve del norte, los arrimados, los mendigos, los marihuaneros, los guanacos hijos de la gran puta, los que apenitas pudieron regresar, los que tuvieron un poco mas de suerte, los eternos indocumentados, los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo, los primeros en sacar el cuchillo, los tristes mas tristes del mundo, mis compatriotas, mis hermanos.

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