Desde que tengo uso de memoria amo el fútbol,
jugando en el patio con pelotas de papel y bolsa, gritando goles imaginarios a tribunas de fantasía y cielo;
esperando el domingo para sentarme junto a mi viejo a escuchar por radio a los héroes de la redonda,
pocas cosas me ejercitaron la imaginación como esos relatos y comentarios;
Recuerdo como salía uno, inflado de felicidad, tras el partido, a imitar lo que, minutos antes, había pasado en alguna cancha lejana,
no importaba, esa pelota era suficiente para , mientras rodase, llenar de magia esa calle;
Uno se acostaba feliz, llenando los sueños de jugadas, goles y gambetas;
ansiando llegar al colegio para gambetear el aburrimiento, hacerle un caño a matemáticas y, obviamente, gritarle el gol a las chicas que, casualmente, pasaban por ahí.
Como amaba uno vestir la camiseta de nuestro equipo, que orgullo, que herencia el recibirla de tu abuelo, padre, tío, etc. Te llenaba el pecho el calor de esa emoción que solo esas cosas que se contagian de manera invisible y desde el amor, se pueden sentir.
Por supuesto, uno aprende que en la cancha, en la calle, en el baldío, en el campito, mientras dura el partido no hay amistad pero, ojo, tampoco Rivalidad malintencionada, porque una vez que sonaba el timbre, el silbato el sol mismo ponía fin al match, la gaseosa, el jugo, la chocolatada de la vieja, la tomabamos entre todos.
Como adoraba esperar el viernes a la noche para, jugase quien jugase, juntarme con amigos a comer unas pizzas y ver y charlar del fútbol, ese que era de todos, ese que me enseñaba lo que al otro día podía hacer. Ese que me daba letra sana, para poder alargar la semana hasta la próxima juntada.
Hoy, debo decir que ya llegué al punto de no entender que estaba viendo, a que se estaba jugando, realmente hacía un esfuerzo por entender cuan dañado internamente puede estar cualquier persona para hacer lo que hizo.
Quise recrear en parte viejas costumbres, pasé una semana empapándome de opiniones, datos, relatos y Taringa, obvio, compré la gaseosa para el fernet, me hice unas hamburguesas, y me senté a sentirme parte de un partido histórico... y lo fue y aún lo es, porque no terminó, quizás nunca termine como las putas malas costumbres de los inadaptados de siempre. Otra vez perdimos todos, desde aquel pobre diablo que pago una entrada para ir con su hijo, con su viejo, con su amigo como aquel que creció amando unos colores por herencia sin entender que el tiempo y los intereses los van destiñendo...
Otra vez perdimos todos, no pudieron 22 jugadores contra 2 pelotudos encapuchados,
otra vez perdimos todos, no sirvió de nada el minuto de silencio por un pibe que amaba el fútbol;
El fútbol hoy, al igual que todos nosotros perdió por goleada.
jugando en el patio con pelotas de papel y bolsa, gritando goles imaginarios a tribunas de fantasía y cielo;
esperando el domingo para sentarme junto a mi viejo a escuchar por radio a los héroes de la redonda,
pocas cosas me ejercitaron la imaginación como esos relatos y comentarios;
Recuerdo como salía uno, inflado de felicidad, tras el partido, a imitar lo que, minutos antes, había pasado en alguna cancha lejana,
no importaba, esa pelota era suficiente para , mientras rodase, llenar de magia esa calle;
Uno se acostaba feliz, llenando los sueños de jugadas, goles y gambetas;
ansiando llegar al colegio para gambetear el aburrimiento, hacerle un caño a matemáticas y, obviamente, gritarle el gol a las chicas que, casualmente, pasaban por ahí.
Como amaba uno vestir la camiseta de nuestro equipo, que orgullo, que herencia el recibirla de tu abuelo, padre, tío, etc. Te llenaba el pecho el calor de esa emoción que solo esas cosas que se contagian de manera invisible y desde el amor, se pueden sentir.
Por supuesto, uno aprende que en la cancha, en la calle, en el baldío, en el campito, mientras dura el partido no hay amistad pero, ojo, tampoco Rivalidad malintencionada, porque una vez que sonaba el timbre, el silbato el sol mismo ponía fin al match, la gaseosa, el jugo, la chocolatada de la vieja, la tomabamos entre todos.
Como adoraba esperar el viernes a la noche para, jugase quien jugase, juntarme con amigos a comer unas pizzas y ver y charlar del fútbol, ese que era de todos, ese que me enseñaba lo que al otro día podía hacer. Ese que me daba letra sana, para poder alargar la semana hasta la próxima juntada.
Hoy, debo decir que ya llegué al punto de no entender que estaba viendo, a que se estaba jugando, realmente hacía un esfuerzo por entender cuan dañado internamente puede estar cualquier persona para hacer lo que hizo.
Quise recrear en parte viejas costumbres, pasé una semana empapándome de opiniones, datos, relatos y Taringa, obvio, compré la gaseosa para el fernet, me hice unas hamburguesas, y me senté a sentirme parte de un partido histórico... y lo fue y aún lo es, porque no terminó, quizás nunca termine como las putas malas costumbres de los inadaptados de siempre. Otra vez perdimos todos, desde aquel pobre diablo que pago una entrada para ir con su hijo, con su viejo, con su amigo como aquel que creció amando unos colores por herencia sin entender que el tiempo y los intereses los van destiñendo...
Otra vez perdimos todos, no pudieron 22 jugadores contra 2 pelotudos encapuchados,
otra vez perdimos todos, no sirvió de nada el minuto de silencio por un pibe que amaba el fútbol;
El fútbol hoy, al igual que todos nosotros perdió por goleada.