aldana89

La idea es hacerlos reír un poco, aunque no sé si a todos se los podría calificar como humor inteligente . Comenten qué les parece!

HUMOR ¡Hola taringueros! Hoy les traigo algunos chistes que encontré por ahí... a todos no puedo calificarlos como humor inteligente , la intención es sacarles una sonrisa para terminar bien el día... ¡comenten qué les parece! Y un clásico....

NO SUPIERON SER FANTÁSTICOS. TERMINARON LOST “Miren muchachos, nos tenemos que poner las pilas; tenemos que dar cuenta de muchas cosas que fuimos agregando en la serie para poder alargarla; ahora hay que hacerse cargo de esto.” De otra manera no pudo haber empezado la conversación de directores y escritores y demás lacayos de la ciencia televisiva. La manosearon por todos lados, la lamieron hasta gastarla, se la tomaron toda, la prostituyeron. Y yo pagué y financié esa violación de una historia que debo confesar que comenzó genial. Todos dijimos: ¡al fin! Basta de la chica pobre que se enamora del chico rico; de médicos sobrenaturales que te salvan siempre; de bomberos que se quieren prender fuego; de amigos estupidizados por el sistema que se juntan a tomar café; familias mostrando la mentira de la familia americana. Confiamos demasiado. Compramos la entrada para un show de magia y nos encontramos con un contador de chistes infradotado. “Maestro, en los primeros capítulos te puse el humo ese negro y no te quejaste”, dirá alguno de los escritores de la serie poniendo las manos en la zona púbica como esperando un tiro libre. Entonces te vas a poner a recordar y todo cierra, ¡era maravillosa, no fantástica! Tzvetan Todorov, en su “Introducción a la literatura fantástica” define al género fantástico como un género siempre evanescente. Teoriza acerca de un género que se desarrolla en un momento de la obra, incluso un género que ocupa el lugar de ese momento: el de la vacilación, el de la duda. Momentos que han sido los mejores de la serie. Entonces, plantea Todorov, un hecho extraño entra en nuestro mundo conocido, regido por las leyes naturales que no se rompen y son universales. Por ejemplo, un oso polar pasa corriendo por una isla tropical. ¿Qué hacía ese oso deambulando por la selva? La duda, la incertidumbre. Lo fantástico. Pero el búlgaro Todorov no solo nos define ese momento, sino que también nos dice que pasa después de ese momento. El género fantástico es un límite del cual una narración (generalmente) una vez que alcanza su cenit, ese momento de la vacilación, cae hacia un lado o el otro. A un lado del género fantástico se encuentra el mundo del género extraño; un género en el cual, bajo las reglas naturales que nos rodean, se puede explicar de manera rebuscada el hecho en sí. Por ejemplo, ese oso polar apareció y generó la duda, un momento de vacilación que todos disfrutamos: ¿qué corno hace ese oso? Y ese hecho que fue fantástico se transformó en extraño: una especie de grupo o sociedad científica de la década del ‘70 encuentra una isla misteriosa en la cual se instala para hacer investigaciones de todo tipo; y dentro de esas investigaciones, estudiaban el comportamiento de unos osos polares que se terminaron por escapar, y en fin… extraño, pero justificado dentro de los límites de nuestra naturaleza, el oso no salió de un coco mágico, vino de donde vienen los osos y vivió como oso común. El otro lado del género fantástico es un precipicio más cortito. Es un piso un poco más bajito; más fácil de alcanzar: el género maravilloso. Un hecho que causa vacilación y duda: un tipo de blanco y uno de negro en un remoto pasado, hablando con templanza y esperando la llegada de un galeón inglés del siglo XIX; un galeón histórico del cual nosotros ya sabíamos que estaba varado en el medio de la isla en ese presente en el que viven (¿viven?) nuestros protagonistas: ¿Quiénes son esos dos?, ¿ese es el barco que nosotros ya conocemos? Entonces el género maravilloso y su explicación: son una especie de fantasmas que se odian pero no se pueden matar, que están uno en la búsqueda y el otro en la protección de una especie de fuente de la vida que se representa con una luz muy fuerte en el centro de la isla. Y nuestros protagonistas, los del accidente, ahora son unas figuras místicas que fueron convocadas por el fantasmita bueno, y ese mundo paralelo en el que vivían es ahora una especie de limbo mentecato en el cual se tocan y se “recuerdan” en el más absurdo de los modos y por el más zonzo de los motivos: ir al cielo. Yo entiendo que hacer un final de serie para complacer a millones de personas era muy difícil; pero no haber complacido a ninguno les salió genial. “Che, muchachos: ¿no nos olvidamos de Michael?” Sin embargo, gracias. Gracias por abrir una puerta. La puerta de un género hermoso. La duda, la incertidumbre. FACUNDO STAZI ----

¿LAS ESCUELAS MATAN LA CREATIVIDAD? dijo:Comparto con ustedes este video que me parece una genialidad. Les presento a Sir Ken Robinson, un pensador inglés, que nos presenta sus ideas a partir de un video que lo encuentro súper dinámico. Más abajo les dejo algunas de las interrogantes que plantea para que se entusiasmen y lo vean, y por otro lado, para abrir el diálogo. * ¿Cómo educamos para la economía del futuro si no sabemos qué va a pasar en una semana? * ¿Un título universitario nos asegura trabajo? ¿No tenerlo nos manda al fracaso? * ¿Qué es ser inteligente? * ¿Existe el Trastorno por Déficit de Atención e Hiperactividad? * La educación, ¿mata la creatividad?

¿BORGES O CORTÁZAR? La eterna disputa de aquellos que afirman que Cortázar es mejor que Borges y viceversa. Acá les traigo algunos textos para que comparen y saquen sus propias conclusiones PARA LEER Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz, te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz, voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia. No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula, y los gestos, esa arquitectura de la nada, encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro. Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo, pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa. Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío. Cortázar Este es un poema que él escribió pensando en el suicidio de un poeta de mis pagos, de La Plata, que fue López Merino. Eran íntimos amigos... cuando sucedió la tragedia... MAYO 20, 1928 Ahora es invulnerable como los dioses. Nada en la tierra puede herirlo, ni el desamor de una mujer, ni la tisis, ni las ansiedades del verso, ni esa cosa blanca, la luna, que ya no tiene que fijar en palabras. Camina lentamente bajo los tilos; mira las balaustradas y las puertas, no para recordarlas. Ya sabe cuántas noches y cuántas mañanas le faltan. Su voluntad le ha impuesto una disciplina precisa. Hará determinados actos, cruzará previstas esquinas, tocará un árbol o una reja, para que el porvenir sea tan irrevocable como el pasado. Obra de esa manera para que el hecho que desea y que teme no sea otra cosa que el término final de una serie. Camina por la calle 49; piensa que nunca atravesará tal o cual zaguán lateral. Sin que lo sospecharan, se ha despedido ya de muchos amigos. Piensa lo que nunca sabrá, si el día siguiente será un día de lluvia. Se cruza con un conocido y le hace una broma. Sabe que este episodio será, durante algún tiempo, una anécdota. Ahora es invulnerable como los muertos. En la hora fijada, subirá por unos escalones de mármol. (Esto perdurará en la memoria de otros.) Bajará al lavatorio; en el piso ajedrezado el agua borrará muy pronto la sangre. El espejo lo aguarda. Se alisará el pelo, se ajustará el nudo de la corbata (siempre fue un poco dandy, como cuadra a un joven poeta) y tratará de imaginar que el otro, el del cristal, ejecuta los actos y que él, su doble, los repite. La mano no le temblará cuando ocurra el último. Dócilmente, mágicamente, ya habrá apoyado el arma contra la sien. Así, lo creo, sucedieron las cosas. J.L. Borges LA TRAMA Para que su horror sea perfecto, César, acosado al pie de la estatua por los impacientes puñales de sus amigos, descubre entre las caras y los aceros la de Marco Bruto, su protegido, acaso su hijo, y ya no se defiende y exclama: ¡Tú también, hijo mío! Shakespeare y Quevedo recogen el patético grito. Al destino le agradan las repeticiones, las variantes, las simetrías; diecinueve siglos después, en el sur de la provincia de Buenos Aires, un gaucho es agredido por otros gauchos y, al caer, reconoce a un ahijado suyo y le dice con mansa reconvención y lenta sorpresa (estas palabras hay que oírlas, no leerlas): ¡Pero, che! Lo matan y no sabe que muere para que se repita una escena. -Jorge Luis Borges Pérdida y recuperación del pelo Para luchar contra el pragmatismo y la horrible tendencia a la consecución de fines útiles, mi primo el mayor propugna el procedimiento de sacarse un buen pelo de la cabeza, hacerle un nudo en el medio y dejarlo caer suavemente por el agujero del lavabo. Si este pelo se engancha en la rejilla que suele cundir en dichos agujeros, bastará abrir un poco la canilla para que se pierda de vista. Sin malgastar un instante, hay que iniciar la tarea de recuperación del pelo. La primera operación se reduce a desmontar el sifón del lavabo para ver si el pelo se ha enganchado en alguna de las rugosidades del caño. Si no se lo encuentra, hay que poner en descubierto el tramo de caño que va del sifón a la cañería de desagüe principal. Es seguro que en esta parte aparecerán muchos pelos, y habrá que contar con la ayuda del resto de la familia para examinarlos uno a uno en busca del nudo. Si no aparece, se planteará el interesante problema de romper la cañería hasta la planta baja, pero esto significa un esfuerzo mayor, pues durante ocho o diez años habrá que trabajar en algún ministerio o casa de comercio para reunir el dinero que permita comprar los cuatro departamentos situados debajo del de mi primo el mayor, todo ello con la desventaja extraordinaria de que mientras se trabaja durante esos ocho o diez años no se podrá evitar la penosa sensación de que el pelo ya no está en la cañería y que sólo por una remota casualidad permanece enganchado en alguna saliente herrumbrada del caño. Llegará el día en que podamos romper los caños de todos los departamentos, y durante meses viviremos rodeados de palanganas y otros recipientes llenos de pelos mojados, así como de asistentes y mendigos a los que pagaremos generosamente para que busquen, separen, clasifiquen y nos traigan los pelos posibles a fin de alcanzar la deseada certidumbre. Si el pelo no aparece, entraremos en una etapa mucho más vaga y complicada, porque el tramo siguiente nos lleva a las cloacas mayores de la ciudad. Luego de comprar un traje especial, aprenderemos a deslizarnos por las alcantarillas a altas horas de la noche, armados de una linterna poderosa y una máscara de oxígeno, y exploraremos las galerías menores y mayores, ayudados si es posible por individuos del hampa, con quienes habremos trabado relación y a los que tendremos que dar gran parte del dinero que de día ganamos en un ministerio o una casa de comercio. Con mucha frecuencia tendremos la impresión de haber llegado al término de la tarea, porque encontraremos pelo (o nos traerán) pelos semejantes al que buscamos; pero como no se sabe de ningún caso en que un pelo tenga un nudo en el medio sin intervención de mano humana, acabaremos casi siempre por comprobar que el nudo en cuestión es un simple engrosamiento del calibre del pelo (aunque tampoco sabemos de ningún caso parecido) o un depósito de algún silicato u óxido cualquiera producido por una larga permanencia en una superficie húmeda. Es probable que avancemos así por diversos tramos de cañerías menores y mayores, hasta llegar a ese sitio donde ya nadie se decidirá a penetrar: el caño maestro enfilado en dirección al río, la reunión torrentosa de los detritos en la que ningún dinero, ninguna barca, ningún soborno nos permitirán continuar la búsqueda. Pero antes de eso, y quizá mucho antes, por ejemplo a pocos centímetros de la boca del lavabo, a la altura del departamento del segundo piso, o en la primera cañería subterránea, puede suceder que encontremos el pelo. Basta pensar en la alegría que eso nos producirá, en el asombrado cálculo de los esfuerzos ahorrados por pura buena suerte, para escoger, para exigir prácticamente una tarea semejante, que todo maestro consciente debería aconsejar a sus alumnos desde la más tierna infancia, en vez de secarles el alma con la regla de tres compuesta o las tristezas de Cancha Rayada. J. Cortázar La idea de este post es compartir algunos textos, pero también abrir el debate... ¡Espero su opinión! Si están buscando material de Cortázar, los invito a pasar a mí súper mega post : http://taringa.net/posts/ebooks-tutoriales/5658849/J_-Cort%C3%A1zar-[Megapost:Todo-lo-que-quer%C3%A9s-tener].html Ya tendrá su turno Jorge Luis

RENÉ MAGRITTE aldana89 dijo:No quería dejar de hacer algún día un post de este genio del surrealismo. Todas sus obras hacen reflexionar y en lo personal, me llegan de una manera extraña y curiosa. Espero que puedan disfrutar tanto como yo cuando realicé el post. René Magritte fue un pintor surrealista belga. Conocido por sus ingeniosas y provocativas imágenes, pretendía con su trabajo cambiar la percepción precondicionada de la realidad y forzar al observador a hacerse hipersensitivo a su entorno. Magritte dotó al surrealismo de una carga conceptual basada en el juego de imágenes ambiguas y su significado denotado a través de palabras poniendo en cuestión la relación entre un objeto pintado y el real. ALGO DE SU OBRA Siento profundamente presentar tan poco. Y también lo siento en lo más profundo presentar en diferentes idiomas los nombres de las pinturas. Le Chef-d'Oeuvre ou Les Mysteres Le Blanc-Seing El hijo del hombre Call of peaks Les liaisons dangereuses La condición humana Golconda Mask (aunque no estoy muy segura) El maestro de escuela La traición de las imágenes Personal values The voice of Blood The red model Intermission The married priest Time transfixed MAGRITTE INSPIRA... UN LUGAR PARA CONOCER... Museo Magritte Este museo se encuentre en Bruselas y, a pesar de que la mayor parte de las obras de Magritte están en manos privadas, cuenta con más de 250 obras del pintor. Que les vuele el "moñete"como a mí

¿CÓMO HACER UN HAIKU? Supongo que más de uno, desde que propuse en la comunidad Amantes del Japón el Evento de la escritura creativa, se dijo ... "Muy lindo esto de los haikus, pero yo soy un queso " Este post está dedicado a aquellos que les gustaría, pero no se animan. La propuesta de escritura son solo tres versos, por lo que : ¡NO HAY EXCUSAS, PARTICIPAN TODOS! Por acá les voy a tratar de dejar algunas indicaciones que se me fueron ocurriendo en la semana para poder hacer un haiku; yo misma he seguido mis propias indicaciones, por lo que espero que les sirvan a ustedes también. El haiku tradicional, como señalamos anteriormente, se compone de tres versos, de 7, 5, y 7 sílabas correspondientemente. ¡Pero eso no es lo más importante! Esto se podría llegar a aplicar para la lengua japonesa, pero vaya problema.... ¡Nos encontramos en Argentina! Por esto, propongo que nos centremos en otros aspectos como ser: * El tema (la fugacidad de la vida, el destino, la muerte, etc) * Sus dos partes fundamentales: 1. Una primera parte que nos ubique de forma espacial y temporal (una colina, un desierto; al mediodía, una primavera); esta primera parte, también nos puede ubicar dentro de una situación (un árbol que muere, una tormenta, el agua que fluye) 2. Y la segunda parte debe expresar movimiento. Un elemento activo richypati dijo:El haiku no se piensa, sale raro e inentendible, es como un WTF??? Por lo que cada vez, quiero menos excusas para empezar a escribir. Lo importante es respetar la esencia del haiku: describir un fenómeno natural in la menor cantidad de palabras posibles, formando una impresión indeleble en el lector. Porque este efecto artístico, es mucho más importante que el número de sílabas usado. A mí me ayudó muchísimo mirar fotografías de paisajes, en internet hay miles y muy lindos. Estos nos pueden ayudar a formular un haiku descriptivo, o tal vez incluso, la imagen nos transmita algún sentimiento inmanente al hombre, como ser: la muerte, la juventud, el paso del tiempo, el desconsuelo, la tristeza. Es un hermoso ejercicio para mejorar nuestro poder de observación y nuestro poder de síntesis. AHORA ME TOCA A MÍ ¿A ver qué hace esta después de todo lo que dijo? Ahora sí, les dejo mis haikus, algunos de ellos acompañados de las imágenes que me sirvieron de inspiración, para que se den una idea de los que les digo... Espero que no sean un desastre Cada grano de arena es inmóvil y terco. Miremos adelante Rosáceo atardecer sobre el agua dormida ¡Llévame! El camino lleva a la montaña. ¡Fatal tormenta! Blancas y duras el agua y la sombra. El agua no deja de fluir El agua y el espejo señalan el tiempo. Maldita creación del hombre Intricado laberinto. Un alfa y un omega que nos conduce Algunos que salieron sin imagen como inspiración... Enmarañado camino Peso infernal. El peregrino sigue igual Los cerezos esperan, humeantes, la primavera. Perdonémoslos Un reflejo atraviesa el verdor. A la luz no le importa Los cerezos descansan, el tiempo trabaja. Hermosa pareja La piedra resiste Mi alma resiste ¡Ven, Tormenta! Roca dura Roca inmóvil dame tu calma Eso es todo, espero que les haya servido.... Si están interesados en participar del concurso de Haikus, manden MP, o entren a la comunidad Amantes del Japón. Por supuesto que este post es por y para ellos, agradezco de nuevo a Asteroids_blues y a Cinsol por la cálida bienvenida, y a los que ya están participando... poniendo un granito de arena para que no nos olvidemos de crear e imaginar. ¡No dejen de comentar sobre los haikus, escucho opiniones!

LOS MALOS POETAS El otro día, pregunté por ahí quién era Fogwill ... perdonen mi ignorancia... y resulta que es un gran escritor de nuestra época y de nuestra patria, y salió como conversación esa propaganda de Coca-Cola que hace una adaptación de su poesía para hacer marketing.... Más allá del mensaje publicitario, es una hermosa poesía para que sigamos compartiendo acá en Taringa! todo lo que escribimos; somos muchos los escritores modestos o "malos poetas" LLAMADOS POR LOS MALOS POETAS Se necesitan malos poetas. Buenas personas, pero poetas malos. Dos, cien, mil malos poetas se necesitan más para que estallen las diez mil flores del poema. Que en ellos viva la poesía, la innecesaria, la fútil, la sutil poesía imprescindible. O la in- versa: la poesía necesaria, la prescindible para vivir. Que florezcan diez maos en el pantano y en la barranca un Ele, un Juan, un Gelman como elefante entero de cristal roto, o un Rojas roto, mendigando a la Reina de España. (Ahora España ha vuelto a ser un reino y tiene Reina, y Rey del reino. España es un tablero de alfiles politizados y peones recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego). Y aquí hay torres de goma, alfiles politizados y damas policiales vigilando la casa. A la caza del hombre, por hambre, corren todos, saltan de la cuadrícula y son comidos. Todo eso abunda: faltan los poetas, los mil, los diez mil malos, cada uno armado con su libro de mierda. Faltan, sus ensayitos y sus novela en preparación. Ah.. y los curricola, y sus diez mil applys nos faltan. No es la muerte del hombre, es una gran ausencia humana de malos poetas. Que florezcan cien millones de tentativas abortadas, relecturas, incordios, folios de cartulina, ilustraciones de gente amiga, cenas con gente amiga, exégesis, escolios, tiempo perdido como todo. Se necesitan poetas gay, poetas lesbianas, poetas consagrados a la cuestión del género, poetas que canten al hambre, al hombre, al nombre de su barrio, al arte y a la industria, a la estabilidad de las instituciones, a la mancha de ozono, al agujero de la revolución, al tajo agrio de las mujeres, al latido inaudible del pentium y a la guerra entendida como continuidad de la política, del comercio, del ocio de escribir. Se necesitan Betos, Titos, Carlos que escriban poemas. Alejandras y Marthas que escriban. Nombres para poetas, anagramas, seudónimos y contraseñas para el chat room del verso se necesitan. Una poesía aquí del cirujeo en la veredas. Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones. Una poesía de los salones de lectura de versos. Una poesía por las calles (venid a ver los versos por las calles…) Una poesía cosmopolita (subid a ver los versos por la web…). Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver poesía en el pesebre del amor…) Una poesía explosiva: etarra, ética, poéticamente equivocada. En los papeles, en los canales culturales de cable, en las pantallas y en los monitores, en las antologías y en revistas y en libros y en emisiones clandestinas de frecuencia modulada se buscan poetas y más malos poetas: grandes poetas celebrados pequeños, poetas notorios, plumas iluminadas, hombres nimios, miméticos, deteriorados por el alcohol, descerebrados por la droga, hipnotizados por el sexo idiotizados por el rock, odiados, amados por la gente aquí. En las habitaciones se buscan. En un bar, en los flippers, en los minutos de descanso de la oficina, entre dos clases de gramática, en clase media, en barrios vigilados se buscan. ¿Habrá en la tropa? ¿En los balnearios, en los baños públicos que han comenzado a construir? ¿En los certámenes de versos? ¿En los torneos de minifútbol? ¿Bajo el sol quieto? ¿A solas con su lengua? ¿A solas con una idea repetitiva? ¿Con gente? ¿Sin amor? No es el fin de la historia, es el comienzo de la histeria lingual. Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua. Falsifiquemos el deseo: Te necesito nene. Para empezar te necesito. Para necesitar, te pido ese minuto de poesía que necesito, necio: quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema, que me acarices con sus ripios, que me turbes la mente con otra idea banal, y que me bañes todo con la trivialidad del medio. Y en medio del camino, en el comienzo de la comedia terrenal, quiero vivir la necedad y la necesidad de un sentimiento falso. Se necesitan nuevos sentimientos, nuevos pensamientos imbéciles, nuevas propuestas para el cambio, causas para temer, para tener, aquí en el sur. Y arriba España es un panal de hormigas orientales: rumanas, tunecinos, suecas a la sombra de un Rey. Riámonos del Rey. De su fealdad. De su fatalidad. De Su Graciosa Realidad. La realidad es un ensueño compartido. La realidad de España es su filosa lengua pronunciando la eñe y su mojada espada pronunciando el orden del capital y la sintaxis. ¡Ay, lengua: aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle, suturada de chips, y cubre nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..! Fogwill ¿NO TENÉS GANAS DE LEER? Si tenés fiaca de leer un poema largo... por lo menos mirate la propaganda de Coca Cola que tiene la esencia.... aunque no sea ni remotamente parecido Este post, entonces, está dedicado a todos aquellos en Taringa! que se animan a escribir, que no tiene miedo de que sean criticados por su cliché, por su mala ortografía o redacción... porque en definitiva, Fogwill tiene razón, se necesitan de los malos poetas. ¡Saludos!

EL DÍA QUE NO EXISTAN MÁS RATONES Quería compartir con ustedes este texto que no es conocido y que merece que se difunda un poco más. La autora es Paula Margules, una autora argentina que ha escrito sobre todo literatura juvenil. ¡Que lo disfruten! El citadino se burla del provinciano que desconfía del recién llegado que sospecha del afroamericano que recela del blanco que desprecia al francés que rechaza al polaco que duda del inglés que segrega al brasileño que se ríe del gallego que hace bromas sobre el argentino que margina al boliviano que rechaza al gringo que ofende al india que huye del católico que humilla al judío que se aparta del palestino que mata al israelí que pelea con el árabe que desprecia a la mujer que maltrata a los chicos que pisan al sapo que come insectos que pican al hombre flaco que discrimina al gordo que se ríe del trasvestido que rechaza al policía que abusa del ladrón que roba al adolescente que señala al homosexual que critica al cura que rechaza al político que se aprovecha del débil que maldice al fuerte que atropella al distraído que vitupera al viejo que engaña al joven que contradice al adulto que se queja de su jefe que odia al gerente que acosa a su secretaria que envidia al cadete que huye del director que está harto del cliente que exige del vendedor que engaña al comprador que insulta al fabricante que se queja del funcionario que desdeña al periodista que hostiga al camarógrafo que prepotea al entrevistado que insulta al intelectual que señala al ignorante que ofende al estudioso que reprocha al médico que subestima al enfermo que sufre al burócrata que patea al gato que se come al ratón que muerde un tobillo y contagia la rabia. El día que no existan más ratones se acabará la rabia y el mundo será un lugar maravilloso. Espero que el tiempo perdido haya valido la pena. ¡Comenten qué les pareció!

POESÍAS PARA INSPIRARSE ¡Hola! Hoy quería compartir estas dos poesías que les di a mis alumnas cuando les di la difícil tarea de componer algunos sonetos. Muy malvada de mi parte, porque yo particularmente soy terrible para escribir... ellas se divirtieron mucho y las ayudó a sacarse los miedos. ¡Que las disfruten! Soneto para hacer sonetos Si vas a hacer sonetos con oficio pon ahínco en aquello que deseas, has de cuidar la técnica que empleas, que no haya en la cadencia algún resquicio. Si buscas de los hados el auspicio, obtendrás el favor de las mareas, es gran ayuda el buen autor que leas y de Eros oír cualquier indicio Mas si todo lo dicho no resulta, si la musa a tu suerte te abandona y en el papel hay versos ilegibles, sumérgete en tu alma, donde oculta la ofrenda de tu amor se desmorona y encuentra las palabras invisibles. Miguel Garza Soneto de repente Un soneto me manda hacer Violante, que en mi vida me he visto en tanto aprieto; catorce versos dicen que es soneto, burla burlando van los tres delante. Yo pensé que no hallara consonante y estoy a la mitad de otro cuarteto, mas si me veo en el prmer terceto, no hay cosa en los cuartetos que me espante Por el primer terceto voy entrando, y parece que entré con pie derecho pues fin con este verso le voy dando. Ya estoy en el segundo y aún sospecho qeu voy los trece versos acabando: contad si son catorce y está hecho. Lope de Vega Espero que les haya gustado, que el tiempo robado haya valido la pena, y quien estaba buscando inspiración en este día especial... haya valido la espera