matacristo

Reb Y Vodka Eric David Harris, Alias "Reb": Hijo de Wayne Nelson Harris(piloto de la fuerza aerea de Estados unidos) y Kathy Ana Harris(ama de casa)y hermano de Kevin Harris, nacido el 4/09/1981, en Wichita, Kansas vivio toda su infancia en el poblado de Wichita, en 1993 se muda para el pueblo de Littleton (Denver, Colorado)en una casa cerca de la escuela Columbine, fue halli en donde conoce a Dylan Klebold, amigo hasta su ultimo dia de vida. Se conocieron en la escuela secundaria Ken Caryl, en el séptimo o el octavo grado, luego ambos fueron para la Columbine High School. Ellos compartian una gran locura por los videos juegos en especial del "Doom" de ahi sus apodos Reb y Vodka, tenian los mismos gustos musicales, sus grupos favoritos era: Rammstein, KMFDM, Orbital y The Prodigy y Marilyn Manson este muy criticado por la prensa luego de los hechos en la escuela. Aparte de ser grandes admiradores de grandes asesino de estados unidos como Charles Manson, les gustaban las peliculas belicas y su preferida Natural Born Killers. aca les dejo algunos de los dibujos de Eric Harris en su cuaderno de clases: Dylan Bennet Klebold alias "Vodka": Hijo de 17 años de Sr. Thomas Klebold (entonces 52) y de su señora Susan (Yassenoff) Klebold (entonces 50), hermano menor de Byron (21 en ese entonces).Thomas era geofísico, Susan trabajó con la gente pobre. Ambos eran de Columbus, Ohio y fueron a la universidad de estado de Ohio. Susa era de una comunidad judía prominente allí, de la nieta del último filántropo y del magnate de la construcción Leo Yassenoff , que construyeron el centro de la comunidad judío local en Columbus que lleva su nombre. Dylan nació en Lakewood, Colorado. Comon ya he dicho antes se conocio con Eric en la escuela secundaria de Ken Caryl, y resulto que aparte de ir a la misma secundaria vivian a cerca fua halli donde su amistad crecio en el barrio, en donde se juntaban a escuchar musica y mirar peliculas. Aca les pongo algunos de los dibujos de Dylan q fueron confiscados por la policia de Colorado: El por que del hecho: La prensa estadounidense se centro en los videojuegos y en la musica que los autores escuchaban, atacando asi a las companias de videojuegos y a los artitas musicales, el mas atacado fue el controvertido Brian Warner alias Marilyn Manson, ya que en ese entonces los grupos religiosos se centraban en atacar a este artista y este hecho fue uno de los detonantes en la carrera del artista. Aca les dejo una entrevista de la pelicula Bowling For Columbine de Michel Moore (esta en gallego pero bue): Graba tus videos en con la Zx1 link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=mRJDO3gTq1U Otros culpan a los padres de no ponerle atencion a sus hijos, en que estaban metidos, pero en si la mejor respuesta del por que del hecho esta en la escuela. Fue alli donde Dylan y Eric fueron catapultados a su mundo de odio, en donde la escuela es una selva con distintos grupos de animales en caso de las animadoras, los deportistas, los rechazados sociales, los nerds, los polpulares, es ahi donde ellos no se sentian encajados, ellos pensaban q eran de una raza superior a todos ellos que esto no podia seguir siempre asi que las burlas y demas sean cosa de todos los dias. creo yo por mi parte q gran parte de la responsabilidad del hecho es de la sociedad americana en donde es tan facil comprar cigarrillos como armas como vemos en la pelicula de michel moore. Cuando fue la masacre: “Cuando” es una cosa ambigua a determinar, qué sucedió en la High School secundaria de Columbine, era el resultado final de meses de planeamiento anterior y de los incidentes sospechosos que implicaban a los tiradores. La policía encontró durante investigaciones luego del atentado, “cuando” comenzó por lo menos un año antes del tiroteo. Los informes de la policía local reflejan, tenían planeado el ataque desde enero de 1998. La masacre ocurrio el dia 20/04/99 mismo dia q se cumplia el aniversario del cumpleaños de Adolf Hitler, ya que ellos se influenciaban en las lecturas del libro de hitler "Mein Kampf" Cronologia del hecho 20/04/99: # La hora 6:15 Klebold y Harris aparecen en la escuela según testigos, Harris con una camiseta que dice "Natural Seleccion". # 11:00 Harris y Klebold está usando tapados negros mientras que llegan detrás en campus y dirijiendose a la cafeteria de Columbine. # 11:15 comenzaron a diparar en la escuela, que tiene cerca de 2.000 estudiantes. Matthew Depew, hijo de uno de los oficiales, hizo la primera llamada a la policia desde la cocina, ocultado cerca de los asesinos y que podia oírlos recargar sus armas. Los pistoleros comenzaron el fuego en el estacionamiento, matando a Raquel Scott con una bala en la cabeza. Danny Rohrbough era muerto al lado de la cafeteria, apenas afuera de la entrada. Allí de ellos se cerraron adentro en la cafetería en donde lanzaron bombas caseras así como tiros a los estudiantes que huian, y entonces lleron hasta la biblioteca, disparando a todo el que se cruzaba. Informes posteriores sugirieron que escogieron a los estudiantes de color y los “atletas”. # 12:00 Una hora después de que el tiroteo comenzara, las principales cadenas de la televisión estaba en la escena, por toda la nación y después retransmitiendo imágenes por todo el mundo. # 12:30 Los equipos de Swat, estaban en la escena. Creyeron inicialmente que se ocupaban de una situación de toma de rehenes. El primer equipo (de cinco personas) comienza un barrido del nivel superior, pasando por las puertas cerradas en los pasillos que los separaron de los cuartos de ciencia, del cuarto de los coros y de la biblioteca, en donde estaban llenos de trampas explosivas. Liberaron a cerca de 20 estudiantes. A este punto era inseguro ya que los pistoleros estaban vivos y en el edificio. # 1:30: un vehículo de Swat fue traído hasta la entrada principal de la escuela para que cubriera mientras que las docenas de estudiantes que huian del edificio gritando y algunos heridos. # Alrededor de las 2:00 P.M. , tres adolecentes que usaban la ropa negra fueron detenidos por la policía armada en un campo cerca de la escuela. El trío fue descrito más adelante como “amigos de los pistoleros”. Les preguntaron más adelante y fueron liberados. # 2:30: Los equipos de Swat entran en el salón de los profesores al lado de la cocina y comienzan a asegurar el nivel inferior liberando a estudiantes q se encontraban escondidos en la cocina y los cuartos de baño. Las muertos comenzaron a llegar dos hospitales locales. Llevaron cinco personas, sufriendo de heridas de bala serias al centro médico sueco en Denver. El equipo de swat pasa por una ventana que dice: “SIN SANGRE NO HAY MUERTE”, Luego encuentran a Patrick Irlanda (17). Irlanda, herida de dos tiros en la cabeza, es trasladada al hopital. # Los padres vagaron alrededor del hospital mas próximo del parque, intentando encontrar a sus niños mientras que los estudiantes eran calmados por un grupo de especialistas. # los helicópteros policiales patrullaron la escuela mientras que reinó la confusión. # Steve Davis, portavoz para el departamento de policia del condado de Jefferson,la policía anunciaba que buscaba a dos sospechosos, pero dicho no estaba claro donde estaban en el edificio. # 4:30 la policía encontró a dos sospechosos tirados muertos en la biblioteca. Las heridas eran al parecer infligidas a sí mismo y sus cuerpos estaban bastante cercanos. Uno de los dos fue encontrado con una pistola en la mano y una ametralladora semiautomatica, ambas todavía cargadas. Se lo encontro rodeados por otros diez estudiantes que habian matado. # Aproximadamente el 4:45 P.M. equipo de swat comenzó un barrido lento del edificio que buscaba a sobrevivientes. # 6:15 Las autoridades encuentran y desarman varios coches bomba en el estacionamiento de la escuela. # 10:30 una bomba del con un contador de tiempo estalla. Nadie dañó. Las Victimas: Cassie Rene Bernall Corey Tyler DePooter Matthew José Kechter Daniel Lee Rohrbough Isaiah Eamon Shoels Steven Roberto Curnow Kelly Ana Fleming Daniel Conner Mauser Raquel Scott John Tomlin Lauren Townsend Kyle Albert Velasquez Dave Sanders Videos de Dylan y Eric: Video de la cafeteria: Graba tus videos en con la Zx1 link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=AZdEN3_pJE0 Video protagonizado por eric y dylan en un bosque, el video se llamo Rampart Range Graba tus videos en con la Zx1 link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=dCiShNvxN4Y Graba tus videos en con la Zx1 link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=w7MM8fw9MAc&feature=related Armas utilizadas en la masacre: Eric: Hi-Point model 995 carbine rifle Sawed-off pump-action Savage-Springfield 67H shotgun Dylan: TEC-DC9 9-mm semi-automatic handgun Double-barrel Savage 311-D sawed-off shotgun Dylan total de disparos balas de 9m m: fuera de la escuela: 3, dentro de la escuela: 31, biblioteca: 21 (total 55) balas de escopeta disparadas: fuera de la escuela: 2, dentro de la escuela: 4, biblioteca: 6 (total 12) Las balas totales disparadas: 67 Eric total de disparos: balas de 9m m disparadas: fuera de la escuela: 47, dentro de la escuela: 36, biblioteca: 13 (total 96) balas de escopeta disparadas: dentro de la escuela: 4, biblioteca: 21 (total 25) balas totales disparadas: 121 Cantidad de bombas: 48 -- Bombas del dióxido de carbono 27 -- Bombas de pipa 11 -- bombas del propano de 1.5 galones 7 -- bombas del gas o de napalm 2 -- bombas del propano de 20 libras Cruces conmemorativas de los asesinos: Eric Harris: Apenas debajo del cuadro empaquetado alguien escribió: “Cómo podemos perdonarle?” Dylan Klebold Algunas de las cosas escritas en la cruz: “Lo siento que le fallamos. Puede dios tener misericordia en su alma.” “Vergüenza es usted, Dylan!” “Jesús perdonará” “Porqué?” espero que les sirva de algo la informacion...saludos!

Poeta, novelista y ensayista norteamericano nacido en Boston en 1809.Huérfano desde pequeño, fue adoptado por un rico comerciante de quien heredó el apellido Allan. Durante cinco años vivió con sus padres en Inglaterra donde fue internado en un colegio privado. A partir de 1820, de regreso a Estados Unidos, su carácter melancólico y rebelde, sumado a la afición por el alcohol, se convirtieron en un obstáculo para que sus padres adoptivos pudieran facilitarle el complemento a la educación que deseaban para él. En 1831, ante la ruptura total con sus padres, se trasladó definitivamente a Baltimore donde publicó "Poemas", seguido de su primer triunfo como escritor, "Manuscrito encontrado en una botella". Entre sus poemas más famosos figuran "Leonore" en 1831,"El cuervo" en 1845, "Annabel Lee" en 1849 y "Las campanas" en 1849. Su mayor producción literaria está contenida en numerosos cuentos y novelas de corte policíaco que lo llevaron a la fama. Falleció en Baltimore en octubre de 1849 El Corazón Delator ¡Es cierto! Siempre he sido nervioso, muy nervioso, terriblemente nervioso. ¿Pero por qué afirman ustedes que estoy loco? La enfermedad había agudizado mis sentidos, en vez de destruirlos o embotarlos. Y mi oído era el más agudo de todos. Oía todo lo que puede oírse en la tierra y en el cielo. Muchas cosas oí en el infierno. ¿Cómo puedo estar loco, entonces? Escuchen... y observen con cuánta cordura, con cuánta tranquilidad les cuento mi historia. Me es imposible decir cómo aquella idea me entró en la cabeza por primera vez; pero, una vez concebida, me acosó noche y día. Yo no perseguía ningún propósito. Ni tampoco estaba colérico. Quería mucho al viejo. Jamás me había hecho nada malo. Jamás me insultó. Su dinero no me interesaba. Me parece que fue su ojo. ¡Sí, eso fue! Tenía un ojo semejante al de un buitre... Un ojo celeste, y velado por una tela. Cada vez que lo clavaba en mí se me helaba la sangre. Y así, poco a poco, muy gradualmente, me fui decidiendo a matar al viejo y librarme de aquel ojo para siempre. Presten atención ahora. Ustedes me toman por loco. Pero los locos no saben nada. En cambio... ¡Si hubieran podido verme! ¡Si hubieran podido ver con qué habilidad procedí! ¡Con qué cuidado... con qué previsión... con qué disimulo me puse a la obra! Jamás fui más amable con el viejo que la semana antes de matarlo. Todas las noches, hacia las doce, hacía yo girar el picaporte de su puerta y la abría... ¡oh, tan suavemente! Y entonces, cuando la abertura era lo bastante grande para pasar la cabeza, levantaba una linterna sorda, cerrada, completamente cerrada, de manera que no se viera ninguna luz, y tras ella pasaba la cabeza. ¡Oh, ustedes se hubieran reído al ver cuán astutamente pasaba la cabeza! La movía lentamente... muy, muy lentamente, a fin de no perturbar el sueño del viejo. Me llevaba una hora entera introducir completamente la cabeza por la abertura de la puerta, hasta verlo tendido en su cama. ¿Eh? ¿Es que un loco hubiera sido tan prudente como yo? Y entonces, cuando tenía la cabeza completamente dentro del cuarto, abría la linterna cautelosamente... ¡oh, tan cautelosamente! Sí, cautelosamente iba abriendo la linterna (pues crujían las bisagras), la iba abriendo lo suficiente para que un solo rayo de luz cayera sobre el ojo de buitre. Y esto lo hice durante siete largas noches... cada noche, a las doce... pero siempre encontré el ojo cerrado, y por eso me era imposible cumplir mi obra, porque no era el viejo quien me irritaba, sino el mal de ojo. Y por la mañana, apenas iniciado el día, entraba sin miedo en su habitación y le hablaba resueltamente, llamándolo por su nombre con voz cordial y preguntándole cómo había pasado la noche. Ya ven ustedes que tendría que haber sido un viejo muy astuto para sospechar que todas las noches, justamente a las doce, iba yo a mirarlo mientras dormía. Al llegar la octava noche, procedí con mayor cautela que de costumbre al abrir la puerta. El minutero de un reloj se mueve con más rapidez de lo que se movía mi mano. Jamás, antes de aquella noche, había sentido el alcance de mis facultades, de mi sagacidad. Apenas lograba contener mi impresión de triunfo. ¡Pensar que estaba ahí, abriendo poco a poco la puerta, y que él ni siquiera soñaba con mis secretas intenciones o pensamientos! Me reí entre dientes ante esta idea, y quizá me oyó, porque lo sentí moverse repentinamente en la cama, como si se sobresaltara. Ustedes pensarán que me eché hacia atrás... pero no. Su cuarto estaba tan negro como la pez, ya que el viejo cerraba completamente las persianas por miedo a los ladrones; yo sabía que le era imposible distinguir la abertura de la puerta, y seguí empujando suavemente, suavemente. Había ya pasado la cabeza y me disponía a abrir la linterna, cuando mi pulgar resbaló en el cierre metálico y el viejo se enderezó en el lecho, gritando: -¿Quién está ahí? Permanecí inmóvil, sin decir palabra. Durante una hora entera no moví un solo músculo, y en todo ese tiempo no oí que volviera a tenderse en la cama. Seguía sentado, escuchando... tal como yo lo había hecho, noche tras noche, mientras escuchaba en la pared los taladros cuyo sonido anuncia la muerte. Oí de pronto un leve quejido, y supe que era el quejido que nace del terror. No expresaba dolor o pena... ¡oh, no! Era el ahogado sonido que brota del fondo del alma cuando el espanto la sobrecoge. Bien conocía yo ese sonido. Muchas noches, justamente a las doce, cuando el mundo entero dormía, surgió de mi pecho, ahondando con su espantoso eco los terrores que me enloquecían. Repito que lo conocía bien. Comprendí lo que estaba sintiendo el viejo y le tuve lástima, aunque me reía en el fondo de mi corazón. Comprendí que había estado despierto desde el primer leve ruido, cuando se movió en la cama. Había tratado de decirse que aquel ruido no era nada, pero sin conseguirlo. Pensaba: "No es más que el viento en la chimenea... o un grillo que chirrió una sola vez". Sí, había tratado de darse ánimo con esas suposiciones, pero todo era en vano. Todo era en vano, porque la Muerte se había aproximado a él, deslizándose furtiva, y envolvía a su víctima. Y la fúnebre influencia de aquella sombra imperceptible era la que lo movía a sentir -aunque no podía verla ni oírla-, a sentir la presencia de mi cabeza dentro de la habitación. Después de haber esperado largo tiempo, con toda paciencia, sin oír que volviera a acostarse, resolví abrir una pequeña, una pequeñísima ranura en la linterna. Así lo hice -no pueden imaginarse ustedes con qué cuidado, con qué inmenso cuidado-, hasta que un fino rayo de luz, semejante al hilo de la araña, brotó de la ranura y cayó de lleno sobre el ojo de buitre. Estaba abierto, abierto de par en par... y yo empecé a enfurecerme mientras lo miraba. Lo vi con toda claridad, de un azul apagado y con aquella horrible tela que me helaba hasta el tuétano. Pero no podía ver nada de la cara o del cuerpo del viejo, pues, como movido por un instinto, había orientado el haz de luz exactamente hacia el punto maldito. ¿No les he dicho ya que lo que toman erradamente por locura es sólo una excesiva agudeza de los sentidos? En aquel momento llegó a mis oídos un resonar apagado y presuroso, como el que podría hacer un reloj envuelto en algodón. Aquel sonido también me era familiar. Era el latir del corazón del viejo. Aumentó aún más mi furia, tal como el redoblar de un tambor estimula el coraje de un soldado. Pero, incluso entonces, me contuve y seguí callado. Apenas si respiraba. Sostenía la linterna de modo que no se moviera, tratando de mantener con toda la firmeza posible el haz de luz sobre el ojo. Entretanto, el infernal latir del corazón iba en aumento. Se hacía cada vez más rápido, cada vez más fuerte, momento a momento. El espanto del viejo tenía que ser terrible. ¡Cada vez más fuerte, más fuerte! ¿Me siguen ustedes con atención? Les he dicho que soy nervioso. Sí, lo soy. Y ahora, a medianoche, en el terrible silencio de aquella antigua casa, un resonar tan extraño como aquél me llenó de un horror incontrolable. Sin embargo, me contuve todavía algunos minutos y permanecí inmóvil. ¡Pero el latido crecía cada vez más fuerte, más fuerte! Me pareció que aquel corazón iba a estallar. Y una nueva ansiedad se apoderó de mí... ¡Algún vecino podía escuchar aquel sonido! ¡La hora del viejo había sonado! Lanzando un alarido, abrí del todo la linterna y me precipité en la habitación. El viejo clamó una vez... nada más que una vez. Me bastó un segundo para arrojarlo al suelo y echarle encima el pesado colchón. Sonreí alegremente al ver lo fácil que me había resultado todo. Pero, durante varios minutos, el corazón siguió latiendo con un sonido ahogado. Claro que no me preocupaba, pues nadie podría escucharlo a través de las paredes. Cesó, por fin, de latir. El viejo había muerto. Levanté el colchón y examiné el cadáver. Sí, estaba muerto, completamente muerto. Apoyé la mano sobre el corazón y la mantuve así largo tiempo. No se sentía el menor latido. El viejo estaba bien muerto. Su ojo no volvería a molestarme. Si ustedes continúan tomándome por loco dejarán de hacerlo cuando les describa las astutas precauciones que adopté para esconder el cadáver. La noche avanzaba, mientras yo cumplía mi trabajo con rapidez, pero en silencio. Ante todo descuarticé el cadáver. Le corté la cabeza, brazos y piernas. Levanté luego tres planchas del piso de la habitación y escondí los restos en el hueco. Volví a colocar los tablones con tanta habilidad que ningún ojo humano -ni siquiera el suyo- hubiera podido advertir la menor diferencia. No había nada que lavar... ninguna mancha... ningún rastro de sangre. Yo era demasiado precavido para eso. Una cuba había recogido todo... ¡ja, ja! Cuando hube terminado mi tarea eran las cuatro de la madrugada, pero seguía tan oscuro como a medianoche. En momentos en que se oían las campanadas de la hora, golpearon a la puerta de la calle. Acudí a abrir con toda tranquilidad, pues ¿qué podía temer ahora? Hallé a tres caballeros, que se presentaron muy civilmente como oficiales de policía. Durante la noche, un vecino había escuchado un alarido, por lo cual se sospechaba la posibilidad de algún atentado. Al recibir este informe en el puesto de policía, habían comisionado a los tres agentes para que registraran el lugar. Sonreí, pues... ¿qué tenía que temer? Di la bienvenida a los oficiales y les expliqué que yo había lanzado aquel grito durante una pesadilla. Les hice saber que el viejo se había ausentado a la campaña. Llevé a los visitantes a recorrer la casa y los invité a que revisaran, a que revisaran bien. Finalmente, acabé conduciéndolos a la habitación del muerto. Les mostré sus caudales intactos y cómo cada cosa se hallaba en su lugar. En el entusiasmo de mis confidencias traje sillas a la habitación y pedí a los tres caballeros que descansaran allí de su fatiga, mientras yo mismo, con la audacia de mi perfecto triunfo, colocaba mi silla en el exacto punto bajo el cual reposaba el cadáver de mi víctima. Los oficiales se sentían satisfechos. Mis modales los habían convencido. Por mi parte, me hallaba perfectamente cómodo. Sentáronse y hablaron de cosas comunes, mientras yo les contestaba con animación. Mas, al cabo de un rato, empecé a notar que me ponía pálido y deseé que se marcharan. Me dolía la cabeza y creía percibir un zumbido en los oídos; pero los policías continuaban sentados y charlando. El zumbido se hizo más intenso; seguía resonando y era cada vez más intenso. Hablé en voz muy alta para librarme de esa sensación, pero continuaba lo mismo y se iba haciendo cada vez más clara... hasta que, al fin, me di cuenta de que aquel sonido no se producía dentro de mis oídos. Sin duda, debí de ponerme muy pálido, pero seguí hablando con creciente soltura y levantando mucho la voz. Empero, el sonido aumentaba... ¿y que podía hacer yo? Era un resonar apagado y presuroso..., un sonido como el que podría hacer un reloj envuelto en algodón. Yo jadeaba, tratando de recobrar el aliento, y, sin embargo, los policías no habían oído nada. Hablé con mayor rapidez, con vehemencia, pero el sonido crecía continuamente. Me puse en pie y discutí sobre insignificancias en voz muy alta y con violentas gesticulaciones; pero el sonido crecía continuamente. ¿Por qué no se iban? Anduve de un lado a otro, a grandes pasos, como si las observaciones de aquellos hombres me enfurecieran; pero el sonido crecía continuamente. ¡Oh, Dios! ¿Qué podía hacer yo? Lancé espumarajos de rabia... maldije... juré... Balanceando la silla sobre la cual me había sentado, raspé con ella las tablas del piso, pero el sonido sobrepujaba todos los otros y crecía sin cesar. ¡Más alto... más alto... más alto! Y entretanto los hombres seguían charlando plácidamente y sonriendo. ¿Era posible que no oyeran? ¡Santo Dios! ¡No, no! ¡Claro que oían y que sospechaban! ¡Sabían... y se estaban burlando de mi horror! ¡Sí, así lo pensé y así lo pienso hoy! ¡Pero cualquier cosa era preferible a aquella agonía! ¡Cualquier cosa sería más tolerable que aquel escarnio! ¡No podía soportar más tiempo sus sonrisas hipócritas! ¡Sentí que tenía que gritar o morir, y entonces... otra vez... escuchen... más fuerte... más fuerte... más fuerte... más fuerte! -¡Basta ya de fingir, malvados! -aullé-. ¡Confieso que lo maté! ¡Levanten esos tablones! ¡Ahí... ahí!¡Donde está latiendo su horrible corazón! Todos los dias 5 poemas cortos de varios autores, nacionales o internacionales Cuentos cortos todos los dias diferentes autores nacionales e internacionales Saludos y Buen Dia!

Bueno taringueros aca les traigo como serian los deportes si se los trataran como al skateboarding... link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=sYYpcCDSMz0 link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=oHsemRRvVrM&feature=related link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=tM8LZdDzs-8 Skateboarding is not a crime!!! Pd: si alguien es de zona sur y patina q se venga para lomas q con mis amigos tenemos una plaza donde andar hay cuarters, planos, barandas y rampines! saludos

Reb Y Vodka Eric David Harris, Alias "Reb": Hijo de Wayne Nelson Harris(piloto de la fuerza aerea de Estados unidos) y Kathy Ana Harris(ama de casa)y hermano de Kevin Harris, nacido el 4/09/1981, en Wichita, Kansas vivio toda su infancia en el poblado de Wichita, en 1993 se muda para el pueblo de Littleton (Denver, Colorado)en una casa cerca de la escuela Columbine, fue halli en donde conoce a Dylan Klebold, amigo hasta su ultimo dia de vida. Se conocieron en la escuela secundaria Ken Caryl, en el séptimo o el octavo grado, luego ambos fueron para la Columbine High School. Ellos compartian una gran locura por los videos juegos en especial del "Doom" de ahi sus apodos Reb y Vodka, tenian los mismos gustos musicales, sus grupos favoritos era: Rammstein, KMFDM, Orbital y The Prodigy y Marilyn Manson este muy criticado por la prensa luego de los hechos en la escuela. Aparte de ser grandes admiradores de grandes asesino de estados unidos como Charles Manson, les gustaban las peliculas belicas y su preferida Natural Born Killers. aca les dejo algunos de los dibujos de Eric Harris en su cuaderno de clases: Dylan Bennet Klebold alias "Vodka": Hijo de 17 años de Sr. Thomas Klebold (entonces 52) y de su señora Susan (Yassenoff) Klebold (entonces 50), hermano menor de Byron (21 en ese entonces).Thomas era geofísico, Susan trabajó con la gente pobre. Ambos eran de Columbus, Ohio y fueron a la universidad de estado de Ohio. Susa era de una comunidad judía prominente allí, de la nieta del último filántropo y del magnate de la construcción Leo Yassenoff , que construyeron el centro de la comunidad judío local en Columbus que lleva su nombre. Dylan nació en Lakewood, Colorado. Comon ya he dicho antes se conocio con Eric en la escuela secundaria de Ken Caryl, y resulto que aparte de ir a la misma secundaria vivian a cerca fua halli donde su amistad crecio en el barrio, en donde se juntaban a escuchar musica y mirar peliculas. Aca les pongo algunos de los dibujos de Dylan q fueron confiscados por la policia de Colorado: El por que del hecho: La prensa estadounidense se centro en los videojuegos y en la musica que los autores escuchaban, atacando asi a las companias de videojuegos y a los artitas musicales, el mas atacado fue el controvertido Brian Warner alias Marilyn Manson, ya que en ese entonces los grupos religiosos se centraban en atacar a este artista y este hecho fue uno de los detonantes en la carrera del artista. Aca les dejo una entrevista de la pelicula Bowling For Columbine de Michel Moore (esta en gallego pero bue): link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=wKf4e4Tf1rE&feature=related Otros culpan a los padres de no ponerle atencion a sus hijos, en que estaban metidos, pero en si la mejor respuesta del por que del hecho esta en la escuela. Fue alli donde Dylan y Eric fueron catapultados a su mundo de odio, en donde la escuela es una selva con distintos grupos de animales en caso de las animadoras, los deportistas, los rechazados sociales, los nerds, los polpulares, es ahi donde ellos no se sentian encajados, ellos pensaban q eran de una raza superior a todos ellos que esto no podia seguir siempre asi que las burlas y demas sean cosa de todos los dias. creo yo por mi parte q gran parte de la responsabilidad del hecho es de la sociedad americana en donde es tan facil comprar cigarrillos como armas como vemos en la pelicula de michel moore. Cuando fue la masacre: “Cuando” es una cosa ambigua a determinar, qué sucedió en la High School secundaria de Columbine, era el resultado final de meses de planeamiento anterior y de los incidentes sospechosos que implicaban a los tiradores. La policía encontró durante investigaciones luego del atentado, “cuando” comenzó por lo menos un año antes del tiroteo. Los informes de la policía local reflejan, tenían planeado el ataque desde enero de 1998. La masacre ocurrio el dia 20/04/99 mismo dia q se cumplia el aniversario del cumpleaños de Adolf Hitler, ya que ellos se influenciaban en las lecturas del libro de hitler "Mein Kampf" aki le subo una foto de la agenda de Eric: Cronologia del hecho 20/04/99: # La hora 6:15 Klebold y Harris aparecen en la escuela según testigos, Harris con una camiseta que dice "Natural Seleccion". # 11:00 Harris y Klebold está usando tapados negros mientras que llegan detrás en campus y dirijiendose a la cafeteria de Columbine. # 11:15 comenzaron a diparar en la escuela, que tiene cerca de 2.000 estudiantes. Matthew Depew, hijo de uno de los oficiales, hizo la primera llamada a la policia desde la cocina, ocultado cerca de los asesinos y que podia oírlos recargar sus armas. Los pistoleros comenzaron el fuego en el estacionamiento, matando a Raquel Scott con una bala en la cabeza. Danny Rohrbough era muerto al lado de la cafeteria, apenas afuera de la entrada. Allí de ellos se cerraron adentro en la cafetería en donde lanzaron bombas caseras así como tiros a los estudiantes que huian, y entonces lleron hasta la biblioteca, disparando a todo el que se cruzaba. Informes posteriores sugirieron que escogieron a los estudiantes de color y los “atletas”. # 12:00 Una hora después de que el tiroteo comenzara, las principales cadenas de la televisión estaba en la escena, por toda la nación y después retransmitiendo imágenes por todo el mundo. # 12:30 Los equipos de Swat, estaban en la escena. Creyeron inicialmente que se ocupaban de una situación de toma de rehenes. El primer equipo (de cinco personas) comienza un barrido del nivel superior, pasando por las puertas cerradas en los pasillos que los separaron de los cuartos de ciencia, del cuarto de los coros y de la biblioteca, en donde estaban llenos de trampas explosivas. Liberaron a cerca de 20 estudiantes. A este punto era inseguro ya que los pistoleros estaban vivos y en el edificio. # 1:30: un vehículo de Swat fue traído hasta la entrada principal de la escuela para que cubriera mientras que las docenas de estudiantes que huian del edificio gritando y algunos heridos. # Alrededor de las 2:00 P.M. , tres adolecentes que usaban la ropa negra fueron detenidos por la policía armada en un campo cerca de la escuela. El trío fue descrito más adelante como “amigos de los pistoleros”. Les preguntaron más adelante y fueron liberados. # 2:30: Los equipos de Swat entran en el salón de los profesores al lado de la cocina y comienzan a asegurar el nivel inferior liberando a estudiantes q se encontraban escondidos en la cocina y los cuartos de baño. Las muertos comenzaron a llegar dos hospitales locales. Llevaron cinco personas, sufriendo de heridas de bala serias al centro médico sueco en Denver. El equipo de swat pasa por una ventana que dice: “SIN SANGRE NO HAY MUERTE”, Luego encuentran a Patrick Irlanda (17). Irlanda, herida de dos tiros en la cabeza, es trasladada al hopital. # Los padres vagaron alrededor del hospital mas próximo del parque, intentando encontrar a sus niños mientras que los estudiantes eran calmados por un grupo de especialistas. # los helicópteros policiales patrullaron la escuela mientras que reinó la confusión. # Steve Davis, portavoz para el departamento de policia del condado de Jefferson,la policía anunciaba que buscaba a dos sospechosos, pero dicho no estaba claro donde estaban en el edificio. # 4:30 la policía encontró a dos sospechosos tirados muertos en la biblioteca. Las heridas eran al parecer infligidas a sí mismo y sus cuerpos estaban bastante cercanos. Uno de los dos fue encontrado con una pistola en la mano y una ametralladora semiautomatica, ambas todavía cargadas. Se lo encontro rodeados por otros diez estudiantes que habian matado. # Aproximadamente el 4:45 P.M. equipo de swat comenzó un barrido lento del edificio que buscaba a sobrevivientes. # 6:15 Las autoridades encuentran y desarman varios coches bomba en el estacionamiento de la escuela. # 10:30 una bomba del con un contador de tiempo estalla. Nadie dañó. Las Victimas: Cassie Rene Bernall Corey Tyler DePooter Matthew José Kechter Daniel Lee Rohrbough Isaiah Eamon Shoels Steven Roberto Curnow Kelly Ana Fleming Daniel Conner Mauser Raquel Scott John Tomlin Lauren Townsend Kyle Albert Velasquez Profesor "Dave" Videos de Dylan y Eric: link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=ebNBsRoVGFM&feature=related link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=UJ13CZ4Hekg&feature=related link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=A5xtVJ8UWds&feature=related Planes del Ataque: Armamento usados: Eric: Rifle de la carabina del modelo 995 del Hola-Punto Escopeta Sawed-off de Salvaje-Springfield 67H Dylan: DC-9 TÉCNICO arma de mano semiautomática de 9 milímetros Cuchillos y bombas: bomba de propano detonada que rompio las ventanas cuando estallo Bomba de propano que no se apagó Una bomba de pipa encajada en la pared Una de las tantas bombas de pipa Objetos expuestos en evidencia por la policia: Dylan total de disparos balas de 9m m: fuera de la escuela: 3, dentro de la escuela: 31, biblioteca: 21 (total 55) balas de escopeta disparadas: fuera de la escuela: 2, dentro de la escuela: 4, biblioteca: 6 (total 12) Las balas totales disparadas: 67 Eric total de disparos: balas de 9m m disparadas: fuera de la escuela: 47, dentro de la escuela: 36, biblioteca: 13 (total 96) balas de escopeta disparadas: dentro de la escuela: 4, biblioteca: 21 (total 25) balas totales disparadas: 121 Cantidad de bombas: 48 -- Bombas del dióxido de carbono 27 -- Bombas de pipa 11 -- bombas del propano de 1.5 galones 7 -- bombas del gas o de napalm 2 -- bombas del propano de 20 libras Cruces conmemorativas de los asesinos: Eric Harris: Apenas debajo del cuadro empaquetado alguien escribió: “Cómo podemos perdonarle?” Dylan Klebold Algunas de las cosas escritas en la cruz: “Lo siento que le fallamos. Puede dios tener misericordia en su alma.” “Vergüenza es usted, Dylan!” “Jesús perdonará” “Porqué?” gracias por comentar matacristo

Uno de los misterios más grandes de la música popular se relaciona con el famoso “Club de los 27”, denominación que se refiere al grupo de músicos célebres que comparten una fúnebre singularidad: haber muerto trágica y prematuramente a la edad de 27 años, en casos relacionados mayormente con el abuso de drogas y alcohol, accidentes inexplicables e incluso el suicidio. La lista original de esta tétrica lista incluye al guitarrista Robert Johnson, el rey del delta blues y primer “miembro” de este selecto club: el multiinstrumentista Brian Jones, el icónico fundador de los Rolling Stones; Jimi Hendrix, el guitarrista más dotado del siglo XX; la cantante de rock y blues Janis Joplin, estandarte del espíritu libertario de los años 60’; y el carismático cantante Jim Morrison, líder de The Doors (todos curiosamente tienen la letra “J” en sus nombres o apellidos). A esta lista se agregarían posteriormente el músico norteamericano Kurt Cobain, líder de Nirvana y uno de los adalides del movimiento grunge; y la vocalista británica Amy WineHouse, una de las voces más talentosas del blues rock, quienes fortalecieron la leyenda urbana de que la muerte de músicos célebres a esa edad eran un fenómeno inusualmente común, especialmente si éstos se encontraban, al momento de su deceso, en el pináculo de la fama. Simbología del número 27 Con respecto a la simbología del número 27, en el Corán, por ejemplo, nos enteramos que aparecen citados por su nombre 27 profetas, Jesús entre ellos. Para el islamismo, entonces, el 27 es un número que posee un alto simbolismo en la espiritualidad islámica, ligado a la figura profética y al diálogo entre lo divino y lo humano. Para la numerología, en tanto, el 27 es un número compuesto (entendiendo el primero como el dominante y el segundo como el que apoya o acentúa al anterior, aunque no existen combinaciones negativas, ya que no existen números “malos”; sólo indican momentos de crisis o de conflictos importantes). El 27, en concreto, es un número altamente orientado a la espiritualidad, que combina la capacidad creativa con la imaginación y está marcado por los misterios de la existencia. Se relaciona también con la salud y con la medicina, con las terapias alternativas, los chamanes y los curanderos. Los miembros de élite del “Club de los 27”: 1) Robert Johnson: De este célebre guitarrista negro nacido en 1911 en Hazlehurst, Mississippi, se han dicho muchas cosas, Como que era un músico mediocre, hasta que presumiblemente hizo un pacto con el diablo en el cruce de la Highway 69 con la 49, en Clarksdale, invocando en la medianoche al maligno con una pequeña oración de encantación que había aprendido de un viejo esclavo, para pedirle que lo ayudara a tocar el blues como nadie lo hizo nunca. Johnson, al parecer, no sólo estaba consciente de sus limitaciones como músico, sino que también estaba resentido con Dios por la prematura muerte de su joven mujer e hijo. Luego que el maligno se le apareciera, y tras prometerle que dominaría la guitarra como nadie, le explicó también que solamente debía deslizar las manos sobre el instrumento para interpretar el mejor blues de la historia. El resto es historia conocida. Johnson se transformó de la noche a la mañana en un músico sublime (su virtuosismo era tal, que al escucharlo parece que sonaran dos guitarras en vez de una y su fantasmal voz podía cambiar fácilmente de tonos y formas), grabando 29 canciones, entre las cuales se encuentran dos de sus mayores éxitos, “Crossroad blues” y “Me and the devil blues”, las cuales hacían referencia precisamente a este pacto demoníaco. Este guitarrista, que se transformaría en influencia de excelsos guitarristas como Elmore James, Muddy Waters, Eric Clapton y Keith Richards, fallecería a los 27 años en agosto de 1938 después de tocar en un local llamado “Three Forks”, en Greenwood, Mississippi. Mujeriego redomado, Johnson había intentado seducir a la mujer del dueño del establecimiento, y antes de subir a un escenario una botella de whisky abierta llegó a su mesa. Johnson no se hizo de rogar y la bebió con avidez, pero cuando comenzó a tocar comenzó a sentir molestias físicas. Así que paró de cantar, dejó su guitarra a un lado y salió a la calle. Estuvo perdido durante 3 días y, cuando lo encontraron, ya estaba muerto. Había sido presumiblemente envenenado con estricnina. Con su misteriosa muerte, el rey del delta blues se convirtió en el primer miembro oficial del “Club de los 27”. 2) Brian Jones: Fundador de los Rolling Stones (él de hecho bautizó al grupo con ese nombre, basándose en una canción de Muddy Waters), Brian Jones fue su primer líder y principal multiinstrumentista, mostrando su influencia en álbumes como “Aftermath”, “Between the buttons” y “Their Satanic majesties Request”. Considerado el músico más experimental de esta legendaria banda londinense, su versatilidad en los arreglos de guitarras era notable, tal como se puede apreciar, por ejemplo, en la guitarra slide del tema “Mother’s Little helper” (se dice, de hecho, que Jones fue el primero en tocar la slide guitar en Inglaterra). Nacido en febrero de 1942 como Lewis Brian Hopkins Jones, este rubio guitarrista, por si fuera poco, tocaba instrumentos raros para el rock (se decía que sólo necesitaba media hora para aprender a tocar cualquier instrumento), como la mandolina, la cítara hindú (en el inicio del tema “paint it black”, por ejemplo), el dulcimer, la marimba, el melotrón, el arpa, el cello, el violín, el ukelele, el acordeón, las campanas tubulares, la armónica, la batería marroquí y la flauta. Si bien en lo años en que integró los Rolling Stones, Jones no figuró en ninguno de los créditos como compositor y tampoco cantó ninguna de las canciones, la riqueza y diversidad musical que el grupo alcanzó con él nunca volvió a ser igualada después de su partida. Sus problemas con las drogas, comportamiento errático, y la fricción con sus compañeros de banda, en especial con la dupla Jagger-Richards, sólo anunciaron que le quedaba poco tiempo en el grupo que había ayudado a formar. Durante la grabación del disco “Let it bleed”, el grupo decidió pedirle que se fuera. Jones no cuestionó la decisión, ya que en ese momento se encontraba internado en una clínica con un cuadro de depresión. Así, Brian Jones abandonó el 10 de junio de 1969 la banda que había ayudado a fundar, retirándose a su casa de Sussex. En todo caso, a pesar de haber sido expulsado de su propio grupo, Jones no se sentía particularmente infeliz, pues su cabeza estaba plagada de proyectos junto a otras estrellas de la talla de John Lennon o Jimi Hendrix. Además, mujeriego impenitente como era, ya vivía con su nueva novia, una bella bailarina sueca llamada Anna Wohlin. Pero un mes más tarde, inexplicablemente, Jones fue hallado muerto flotando en su piscina. Junto a su cuerpo se encontró su inhalador de asma, que se encontraba al borde del estanque. El informe del forense detalló “muerte accidental” y la causa fue la “inmersión en el agua bajo la influencia del alcohol y las drogas”.Los informes de la policía indicaron que el músico había muerto a causa de un ataque de asma, enfermedad que sufría desde la niñez, aunque en la actualidad esta versión todavía es muy discutida. En su libro “Stone Alone”, el bajista Bill Wyman opinó que “si alguna vez un hombre vivió genuinamente la vida del rock and roll y caracterizó a los Rolling Stones en todos sus aspectos, mucho antes de que los cinco asumiéramos un estilo, ese fue Brian Jones”. Tres días después de su muerte, durante un concierto en Hyde Park, el cantante Mick Jagger lo homenajeó recitando un poema de Percy Shelley: “Paz, Paz / Él no ha muerto, no duerme / despertó del sueño de la vida”. Brian Jones fue enterrado el 10 de julio en Cheltenham, su pueblo natal, y la inscripción que se escribió en su lápida ahorraba todo comentario: “No me juzguéis con demasiada severidad”. Brian Jones, el mismo chico vividor que a los 15 años ya tenía tres hijos ilegítimos, se encumbró a lo más alto fundando a los Rolling Stones, la banda de rock más importante del mundo en su momento, transformándose en su integrante más popular, pero terminó precipitándose como un cuerpo inerte flotando en el fondo de una piscina. El temido “Club de los 27” ya tenía a su segundo miembro. 3) Jimi Hendrix: James Marshall Hendrix, mejor conocido como “Jimi” Hendrix, nacido en Seattle, Estados Unidos, el 27 de noviembre de 1942, es considerado el más grande guitarrista en la historia del rock and roll y el blues eléctrico. En el año 2003 la revista Rolling Stone lo escogió, de hecho, como el mejor guitarrista de todos los tiempos, al igual que las revistas Total Guitar y Time, que lo situaron por encima de otros notables exponentes de ese instrumento como Chuck Berry, B.B. King, Eric Clapton, Jimmi Page y Keith Richards. Los 4 discos que sacó con su banda, The Jimi Hendrix Experience, además de sus recordadas presentaciones en los festivales de Monterrey, Woodstock y las isla de Wight, lo convirtieron en uno de los músicos más innovadores y completos de la época, transformándolo en un pionero de la guitarra eléctrica (su virtuosismo era tal que la tocaba hasta con los dientes). La idea de hendrix siempre fue la de crear texturas y sensaciones sonoras naturales, que fluyeran gracias al uso de nuevas técnicas con su guitarra, instrumento que, según los críticos, “formaba parte de su cuerpo”. Pero la triunfal carrera de Hendrix se cortaría abruptamente en Londres, Inglaterra, la noche del 18 de septiembre de 1970. Después de acudir a una fiesta, su novia lo fue a buscar para dejarlo en un hotel Samarkand. Hendrix, que ya estaba totalmente bebido, tomó en su pieza una decisión fatal: ingirió nueve pastillas para dormir. La mezcla de somníferos y alcohol fue totalmente contraproducente, y Hendrix cayó presumiblemente desvanecido, muriendo después por la aspiración de su propio vómito. Posteriormente, se especuló que Hendrix no había muerto en ese momento, sino que cuando lo llevaban en la camilla: cuando necesitó girar la cabeza para vomitar en el suelo, uno de los enfermeros habría colocado su cabeza sobre la camilla, provocando así su atragantamiento y fallecimiento (también se especuló que su manager, Michael Jeffery, quien iba a ser despedido por el músico, le había hecho tomar pastillas y grandes cantidades de vino, para provocarle la muerte y cobrar el millonario seguro que estaba a su nombre). Lo único cierto es que el mundo de la música había perdido a uno de los grandes y el “Club de los 27” ya tenía a otro miembro. 4) Janis Joplin: Esta cantante estadounidense, símbolo femenino de la contracultura de los revolucionarios años ’60 y la primera mujer en ser considerada una gran estrella del rock and roll y el blues, nació en Texas el 19 de enero de 1943 y desde muy temprano llamó la atención por la calidad de su voz y la visceral intensidad de su interpretación. Luego de alcanzar la fama y después de que se enterara de la muerte de Jimi Hendrix, la cantante comenzó a cuestionarse qué podría suceder si ella también falleciera: «Me pregunto si yo muriera… ¿Qué pasaría? ¿Hablarían de mí tanto como de Jimi? ¡Ja, ja! No es un mal truco para hacerse publicidad, pero no creo que pudiera morir también en 1970. Eso disminuye mis posibilidades porque dos estrellas del rock no se pueden morir en el mismo año. Pero no se preocupen. No voy a morir el mismo año que Jimi Hendrix. ¡Soy mucho más famosa que él!”, les dijo la cantante en tono de broma a sus allegados. Pero la cantante no sabía que tenía una cita con la muerte y que ésta iba a producirse menos de un mes desde del fallecimiento de Jimi Hendrix. El sábado 3 de octubre de 1970, cuando Janis Joplin se aprestaba a grabar las partes vocales de la canción “Buried alive in the blues”, en un estudio de Los Ángeles, se retiró a su habitación en el Landmark Motor Hotel. Como la cantante no se apareció en el estudio al día siguiente, según lo acordado con el productor, sus amigos decidieron visitarla en el hotel, pero, al entrar a la habitación, la encontraron muerta, tirada en el suelo a un lado de su cama. La causa oficial de su deceso fue una sobredosis de heroína, probablemente bajo los efectos del alcohol. Joplin fue incinerada y sus cenizas esparcidas desde un avión en el oceáno Pacífico. En su testamento, Joplin dejó 2500 dólares para realizar una fiesta en su honor en caso de su desaparición y se repartieron pasteles de chocolate mezclados con hachís entre los cerca de 200 asistentes que llegaron a la particular “celebración”. 5) Jim Morrison: James Douglas Morrison, vocalista de The Doors, es considerado uno de los cantantes más populares, influyentes y carismáticos de la historia del rock (el quinto mejor vocalista de todos los tiempos, según la revista “Rolling Stone”). Los seis discos de estudio que grabó con sus compañeros Ray Manzarek, Robbie Krieger y John Densmore, incluyen piezas musicales de antología que han hecho las delicias para los amantes del rock clásico. Morrison, hasta hoy, aún es considerado el arquetipo perfecto de la estrella de rock: voz privilegiada, mirada magnética, hosco, misterioso, inspirador, escandaloso y poseedor de un sex appeal natural. Nacido como James Douglas Morrison el 8 de diciembre de 1943, el “rey lagarto” antes de probar suerte en la escena musical ya estaba especialmente obsesionado con la poesía simbolista francesa y los mitos y religiones de las culturas de los nativos americanos. También era un consumidor habitual de alcohol y varios tipos de sustancias psicoactivas (LSD, cannabis y peyote), las que defendía porque lo ayudaban, en su opinión, a alcanzar otros estados superiores de conciencia, con un mayor equilibrio espiritual y paz interior (curiosamente, Morrison jamás se mostró especialmente entusiasmado con la heroína, principalmente por su declarada fobia a las agujas). Después de la grabación del disco L.A. Woman, Jim Morrison decidió tomarse un tiempo libre y se mudó en marzo de 1971 a Francia, tierra del existencialismo, con su novia, Pamela Courson. Pero el 3 de julio de ese mismo año la misma Pamela lo encontró muerto en la bañera de su piso del barrio del Marais. El parte médico estableció que el cantante murió por un fallo cardiaco agravado por el abuso de alcohol, pero nunca se realizó una autopsia en regla debido a que no se evidenció violencia en su muerte. Morrison fue enterrado en París, en el cementerio de Père-Lachaise, convertido en la actualidad en un lugar de peregrinación para fans de todo el mundo (su tumba, de hecho, es el cuarto lugar más visitado por los turistas en la capital francesa, después de la Torre Eiffel, Notre Dame y el Centro Pompidou). La actual lápida, colocada por los padres del cantante en 1991, dice en griego antiguo: “Kata Ton Daimona Eaytoy”, que significaría “Fiel a su propio espíritu divino dentro de él”, aunque otros afirman que significa “De acuerdo a su propio demonio”. Recientemente, a propósito de la muerte de Jim Morrison, después de 43 años de silencio, la actriz y cantante inglesa Marianne Faithfull, causó un pequeño revuelo mediático al confesar a la revista “Mojo” que la sobredosis que mató al frontman de los Doors había sido provocada accidentalmente por su novio de entonces, el dealer Jean de Breteuil. “La última vez que estuve en Londres un periodista me preguntó por qué maté a Jim Morrison, así que decidí contar exactamente lo que pasó y demostrar que yo no maté a Jim Morrison. Aunque sí sé quien lo hizo. Fue Jean de Breiteuil, quien fue a verlo para venderle droga y lo mató de forma accidental. La muerte de Jim Morrison fue consecuencia de la pureza del caballo (heroína) que le suministró De Breiteuil. Y yo no sabía nada sobre esto. De todas formas, todos aquellos relacionados con la muerte de este pobre chico están muertos ya. Todos excepto yo”, dijo Faitfull, entregando quizás algo de luz entre las brumas que ocultaron durante años la muerte del mítico cantante de los Doors, el mismo que en la parte final de la canción “Not to touch the earth” declaraba “I’m the Lizar King. I can do anything” (“Soy el rey lagarto. Puedo hacer lo que quiera”). 6) Kurt Cobain: Kurt Donald Cobain, nacido en febrero de 1967 en Aberdeen, Estados Unidos, ha sido sindicado por la crítica como el último “portavoz de una generación” que tuvo la música popular. Y ciertamente no fue un epíteto exagerado. Este talentoso cantante, compositor y guitarrista, quien junto al bajista Krist Novoselic y el baterista Dave Grohl formó la banda grunge Nirvana, fue el genio creador detrás de álbumes como “Bleach”, “In Utero” y, especialmente, “Nevermind”, el disco superventas donde se incluía ese furioso y emblemático himno de la generación X llamado “Smell like teen spirit”. Pero Cobain, pese a la fama planetaria y el dinero que le llegaba a raudales, también se sentía incómodo y frustrado, creyendo que su mensaje y su visión artística habían sido malinterpretadas por el público. Además, su notoria incapacidad para hacer frente a las presiones profesionales y personales de su vida, lo fueron convirtiendo en un adicto a la heroína y los tranquilizantes. En febrero de 1994 Cobain hizo su última aparición en televisión en un programa de la televisión italiana, y en marzo, después de que el grupo tocara su ultimo concierto en Alemania, al cantante se le diagnosticó bronquitis y laringitis severas, por lo que viajó a Roma para recibir tratamiento médico. A la mañana siguiente, cuando despertó, su esposa, Courtney Love, descubrió que Cobain había sufrido una sobredosis por una combinación de champán y flunitrazepam, que ella calificó de intento de suicidio. Después de cinco días de tratamiento, Cobain salió del hospital y regresó a Seattle. Su estado mental, por cierto, no era el mejor. De hecho, sus recurrentes ataques de depresión lo habían llevado a querer titular el último disco de Nirvana como “I hate myself and I want to die” (“Me odio a mí mismo y quiero morir”). El 8 de abril de 1994 el cuerpo sin vida de Kurt Cobain fue descubierto en una habitación encima de su garaje por Gary Smith, un empleado que había llegado a la casa para instalar un sistema eléctrico de seguridad. “Cuando vi el cadáver pensé que era un maniquí”, dijo Smith a la policía, agregando que no había notado signos visibles de traumatismo, y al principio creyó que el cantante estaba dormido. Smith también encontró en un jarrón de flores lo que parecía ser una nota de suicidio, que decía entre otras cosas: «Por favor, Courtney, sigue adelante. Por Frances. Por su vida, que va a ser mucho más feliz sin mí. los quiero, ¡los quiero!”. Al lado del cadáver de Cobain se encontró también una escopeta. Una autopsia concluyó que la muerte de Cobain fue el resultado de «una herida por bala infligida en la cabeza». El informe estimó que Cobain murió el 5 de abril, alrededor de las 11:30 de la mañana. Wendy Fradenburg Cobain O´Connor, la madre del líder del grupo Nirvana, declaró posteriormente que “ahora Kurt se ha unido a ese estúpido club de músicos muertos con 27 años, con el que solía estar obsesionado, a pesar de que yo le decía que se olvidara de esas tonterías”. 7) Amy Winehouse: La última integrante famosa del club de los 27 fue Amy Jade Winehouse, la extravagante cantante y compositora británica de soul rock que destacó por sus tatuajes, su peinado beehive (o panal de abeja) y su inconfundible contralto, registro vocal que la crítica musical describió como «acústicamente poderoso» y capaz de expresar «las más profundas emociones». Su exitoso álbum debut, “Frank”, fue la antesala del notable disco “Back to black”, que le valió seis nominaciones a los Premios Grammy, de las cuales ganó cinco, entre ellas, Canción del año, Grabación del año y Mejor artista nuevo. Así, Amy Winehouse se convirtió en la primera mujer en ganar la mayor cantidad de reconocimientos en una sola noche y en la primera artista británica ganadora de cinco Grammys, sin mencionar que también ganaría el BRIT Award a Mejor Artista Británica, un World Music Award y tres Premios Ivor Novello, entre otros prestigiosos reconocimientos. Pero, a la par de sus logros artísticos, la cantante también comenzó a aparecer en la prensa debido a sus constantes problemas legales y, especialmente, a su adicción a las drogas y el alcohol. En junio del 2011, de hecho, Amy realizó en Belgrado, Serbia, un concierto que fue catalogado por sus propios seguidores como «el peor concierto jamás visto», al encontrarse en el escenario completamente ebria. Las críticas fueron tan furibundas que la artista canceló el resto de las presentaciones, regresando a Inglaterra antes de lo previsto. Debido a su alcoholismo se temía lo peor y así ocurrió. El 23 de julio de 2011 la artista de 27 años fue encontrada muerta en su departamento de Londres, después de sufrir un colapso alcohólico. Según la autopsia, Winehouse falleció después de ingerir una cantidad muy excesiva de alcohol, en concreto 416 mg de alcohol por decilitro de sangre (416 mg/dl). El patólogo que realizó el examen post mortem afirmó que 350 mg/dl ya era considerado un nivel fatal, es decir, que implicaba la muerte. Otros integrantes del “Club de los 27″ Pero estos no fueron los únicos miembros del fatídico “Club de los 27”, aunque sí son ciertamente los más famosos. Malcolm Hale, del sesentero grupo Spanky and Or Gang, murió con 27 años, gaseado accidentalmente. Leslie Harvey , de los escoceses Stone The Crows, murió electrocutado mientras actuaba en escena. Roger Lee Durham , del grupo Bloodstones, murió a consecuencia de la caída de un caballo. Pete de Freitas, baterista de los Echo and The Bunnymen, falleció en 1989 en un accidente en motocicleta. Mia Zapata, de la banda de punk de Seattle, llamada The Gits, fue violada y asesinada en 1993 . Richard James Edwards, guitarrista del grupo galés Manic Street Preachers, se suicidó en 1995 arrojándose al río Wye, desde el Severn Bridge, al norte de Bristol, y su cuerpo todavía no se ha encontrado. La cantante española Evangelina Sobredo Galanes, mejor conocida como “Cecilia”, falleció en un accidente de tráfico en 1976. Rodrigo Bueno, músico de cuarteto argentino, falleció en el año 2000 en un accidente de tráfico. Gary Thain, bajista de la banda neozelandesa Uriah Heep, murió por sobredosis de heroína en 1975. Kami, baterista de la banda japonesa Visual Kei Malice Mizer, murió en 1999 por una hemorragia subaracnoidea. Y Valentín Elizalde, cantante mexicano de banda sinaloense, fue asesinado a tiros en un supuesto ajuste de cuentas en 2006, después de terminar un concierto. Todas estas muertes, como sabemos, tuvieron un denominador común. Todos los fallecidos tenían 27 años de edad y la mayoría de sus muertes ocurrieron en misteriosas circunstancias. Y hasta hoy persisten la duda y la controversia. ¿Fueron solo muertes accidentales? ¿O fueron asesinatos inducidos por el exceso del alcohol y las drogas, el suicidio, y hasta la intromisión del diablo? Lo único claro, para algunos, es que el tristemente famoso “Club de los 27″ sigue a la espera para reclutar nuevos miembros... SALUDOS!

Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1936. Obtuvo su título en Filosofía y Letras por la Universidad de Buenos Aires y posteriormente viajó a Paris hasta 1964 donde estudió Literatura Francesa en La Sorbona y trabajó en el campo literario colaborando en varios diarios y revistas con sus poemas y traducciones de Artaud y Cesairé, entre otros. Es una de las voces más representativas de la generación del sesenta y es considerada como una de las poetas líricas y surrealistas más importantes de Argentina. Su obra poética está representada en las siguientes obras: «La tierra más ajena» en 1955, «La última inocencia» en 1956, «Las aventuras perdidas» en 1958, «Árbol de diana» en 1962, «Los trabajos y las noches» en 1965, «Extracción de la piedra de locura» en 1968, «El infierno musical» en 1971 y «Textos de sombra y últimos poemas», publicación póstuma en el año 1982. En 1972 falleció como consecuencia de una profunda depresión Hija del viento Han venido. Invaden la sangre. Huelen a plumas, A carencias, A llanto. Pero tú alimentas al miedo Y a la soledad Como a dos animales pequeños Perdidos en el desierto. Han venido A incendiar la edad del sueño. Un adiós es tu vida. Pero tú te abrazas Como la serpiente loca de movimiento Que sólo se halla a sí misma Porque no hay nadie. Tú lloras debajo del llanto, Tú abres el cofre de tus deseos Y eres más rica que la noche. Pero hace tanta soledad Que las palabras se suicidan. Cuarto solo Si te atreves a sorprender La verdad de esta vieja pared; Y sus fisuras, desgarraduras, Formando rostros, esfinges, Manos, clepsidras, Seguramente vendrá Una presencia para tu sed, Probablemente partirá Esta ausencia que te bebe. Cenizas La noche se astilló de estrellas Mirándome alucinada El aire arroja odio Embellecido su rostro Con música. Pronto nos iremos. Arcano sueño Antepasado de mi sonrisa El mundo está demacrado Y hay candado pero no llaves Y hay pavor pero no lágrimas. ¿Qué haré conmigo? Porque a Ti te debo lo que soy Pero no tengo mañana Porque a Ti te... La noche sufre. Anillos de ceniza Son mis voces cantando Para que no canten ellos, Los amordazados grismente en el alba, Los vestidos de pájaro desolado en la lluvia. Hay, en la espera, Un rumor a lila rompiéndose. Y hay, cuando viene el día, Una partición de sol en pequeños soles negros. Y cuando es de noche, siempre, Una tribu de palabras mutiladas Busca asilo en mi garganta Para que no canten ellos, Los funestos, los dueños del silencio. Continuidad No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío -dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que ya no había cuando me encontré Diciendo: soy yo.) Cúrame -dije. saludos!

«Cada vez yo sentía todas las agonías de su muerte, y en cada avance de mi trastorno la amaba con más intensidad y me aferraba a su vida con más desesperada pertinacia. Pero soy por constitución sensible, nervioso en un grado muy poco frecuente. Me volví loco, con largos intervalos de horrible cordura» Edgar Allan Poe, en una carta a su amigo John Henry Ingram El primero de nuestros modernos. El último de los románticos. Y, en todo caso, refutación de ambas cosas. Edgar Allan Poe murió hace 164 años en Baltimore, Maryland, cuatro días después de haber sido encontrado vagando y delirando por las calles de esa ciudad, vestido con ropas ajenas, después de una aún no explicada y súbita desaparición que duró cerca de un mes. No recuperó la lucidez en los cuatro días que le quedaban de vida: lo que sucedió en sus últimas semanas permanece como uno de los enigmas más indescifrables de la historia literaria. Pero Edgar Allan había sido feliz, inmensamente feliz, al menos por un período: el de los once años en que vivió casado con Virginia Eliza Clemm, su prima hermana, que se convirtió en su esposa teniendo ella 13, y él, 27. Ambos habían vivido juntos acompañados de otros miembros de la familia, pero fue hasta 1835 que el autor de El Cuervo, embriagado de los ojos violeta y la figura virginal, pálida y casi angelical de Virgina, la pidió por esposa. Curiosamente, al conocer Poe a Virginia (teniendo ella siete años), ella llevaba los recados entre Poe y una vecina de quien se había enamorado. Los problemas no escasearon: un cuñado de Virginia, Neilson Poe, intentó por varios medios hacer desistir a Edgar de desposarla a edad tan temprana, insistiendo en llevársela a otro lugar para que completara su educación y dejando pasar algunos años para que Edgar reconsiderara su intención. Poe se enemistó con Neilson, quien dirigía un periódico, y escribió apasionadamente a la madre de la joven, pidiéndole que no intercedieran y dejaran a Virginia “decidir por sí misma”, una petición curiosa, si se pide matrimonio a una jovencita de 13 años. Los once años que duró el matrimonio están sumergidos en una especie de bruma que mezcla el romanticismo con lo enigmático, y han despertado pasiones entre los historiadores y biógrafos del autor. Sobre la boda, los investigadores han llegado a confirmar los detalles más inútiles (como quién horneó el pastel o a qué hora exacta se llevó a cabo), pero en cuanto a la vida marital de los Poe, no circula ninguna versión completamente verificable. Al parecer, Edgar y Virginia no compartieron el lecho durante los primeros dos o tres años, al estar el narrador poseído por un éxtasis ante la virginidad de su compañera. Joseph Wood Kurtch, de la Universidad de Columbia, afirma con ironía que “Poe no necesitaba a las mujeres en el modo en que las necesitan los hombres normales”, sino como motivo estético; el mayor placer que Virgina le otorgó en esos primeros años lo obtuvo al cuidarla y atenderla, no al dormir con ella. George Rex Graham, editor y director de revistas en Pensilvania, solía afirmar que el amor de Poe por Virgina fue “una especie de adoración extática al espíritu de la belleza”. La felicidad fue corta: a inicios de 1842, Virginia fue diagnosticada con una tuberculosis ya desarrollada que en poco tiempo la convirtió en un ser pálido, lánguido, postrado siempre en cama y con poca fuerza. Hacia 1846, la familia se trasladó a una casa de campo con un clima más propicio para luchar contra la enfermedad. Se publicaron anuncios en la prensa pidiendo ayuda para la esposa del popular narrador, pero Virgina murió el 30 de enero de 1847, unas horas después de que Edgar Allan escribiera una carta a una conocida donde decía: «Mi pobre Virginia vive todavía, aunque marchitándose deprisa y sufriendo mucho dolor». Al día siguiente, empezó para Poe una depression profunda y una inmovilidad casi absoluta de la que no saldría en varios meses. La relación entre Virginia y Edgar Allan Poe no terminó ese día: a lo largo de su vida y su obra, Poe exploró la tuberculosis y la enfermedad como uno de sus grandes temas; asimismo, la figura de la joven virginal, casi niña, enferma o de muerte temprana se convirtió en otro leitmotiv de su producción; tal vez el relato “Annabel Lee”, de 1849, sea el de referencia más directa. El poema “Ulalume” y “Lenore, la más hermosa muerta que falleció tan joven” son otros rastros imborrables de Virginia en la narrativa de Poe, así como el relato de la lenta enfermedad que aqueja a una joven en “Ligeia”, la travesía de un hombre que transporta el cadaver de su mujer en “La caja oblonga” o, en “Eleonora”, el retrato de un joven esperando poder casarse con su prima. Pocos registros hay de un suceso trágico como inspiración tan fértil para una mente creadora. Tal vez al final, el Edgar Allan Poe que fue encontrado vagando sin rumbo en las calles de Baltimore, completamente fuera de sí, habría elegido no ser Edgar Allan Poe en absoluto sino haber sido, sencillamente, el esposo de Virginia Clemm. SALUDOS!

Oliverio Girondo odiaba todo lo pequeño, en un ambiente que definía como de sutiles confabulaciones y minúsculas voluptuosidades. Su enorme impulso a la renovación jamás fue dogmático. Y, como el profético William Blake, pensaba en que todo lo que permanece se corrompe. Así definió a grandes trazos Ulyses Petit de Murat a su entrañable amigo, de quien no olvidaba sus espectaculares vociferaciones ni su permanente espíritu iconoclasta. Sin lugar a dudas Oliverio Girondo no sólo ha sido uno de los más grandes poetas argentinos de todos los tiempos sino que también su aire juguetón y cosmopolita, su activa participación en el grupo Florida y desde allí en los esplendores de la vanguardia argentina, su matrimonio estelar con Norah Lange, constituyen hoy en día uno de los grandes mitos de la literatura argentina del siglo XX. El hombre que rompía sus papeles, como gustaba definirlo, Raúl Gustavo Aguirre, no fue un escritor; fue un poeta toda su vida. Romper papeles -decía Aguirre, siguiendo al pie de la letra una confesión que Girondo le hiciera a Julio Noé- significa romper con el papel de escritor, negarse como tal en el momento mismo de su afirmación, "crear una nueva instancia donde el escritor no existe ya por los papeles que escribe sino por aquellos que rompe, donde el autor es menos lo que habla que el silencio que afirma en la destrucción de lo que ha escrito". Perteneciente a una familia argentina de origen vasco y rancio abolengo (emparentada con los Uriburu, los Aramburu y los Arenales), Girondo forma parte de esa raza fecunda de intelectuales liberales argentinos que se formaron en Europa. "Soy hijo de toda la literatura francesa de este momento", reconoce en una entrevista de Francisco Urondo para la revista Leoplán en 1962. Pero, a diferencia de otro martinfierrista prodigioso como Jorge Luis Borges, Oliverio Girondo sólo fue poeta. Además, a lo largo de casi cuarenta años de producción (desde los años veinte hasta los inicios de los sesenta) publicó muy poco. Poco más de ciento cincuenta poemas reunidos en seis libros que van desde su tan celebrado Veinte poemas para ser leídos en el tranvía, de 1922 -el mismo año en que se publicó Trilce, de César Vallejos- hasta La masmédula, de 1956. El propio Girondo y el testimonio de sus amigos dan cuenta de que, en función de su afán perfeccionista y de su exquisito rigor, el poeta rompió muchos papeles y mandó al cajón de la basura otros. Y en este sentido, los cambios operados entre su primer y último libro hablan a las claras de un proceso permanente de ruptura y de búsqueda en el interior de la lengua. Viajero incansable Cuando en 1923 integra la redacción de la revista Proa, Oliverio acababa de regresar de Europa con sus Veinte poemas... en el bolsillo. Desde pequeño había realizado frecuentes viajes a Europa con sus padres y estudió en el colegio Epsom de Londres y luego en la escuela Albert Le Grand, de Arqueil. Refiere Ramón Gómez de la Serna que desde allí lo expulsaron después de tirarle en la cara un tintero a su profesor de geografía que pocos minutos antes se había referido frente a sus alumnos a los antropófagos que vivían en Buenos Aires, capital del Brasil. Al terminar la escuela secundaria, Girondo le promete a sus padres recibirse de abogado (carrera que jamás ejerció) si éstos a su vez le garantizan un viaje a Europa cada año. De esta manera conocerá Francia, Italia y España e, interesado seriamente por la paleontología y la etnografía, viaja por Egipto y luego por todas las repúblicas americanas del Pacífico. De uno de sus viajes por Europa, en 1926, Girondo regresa con una importante y oscura barba de gaucho y en Buenos Aires, en un almuerzo que dan los martinfierristas en honor de Ricardo Güiraldes, lo espera una mujer, Norah Lange. Cuentan que cuando intentó sacarse la barba, el peluquero se resistió, y entonces Oliverio nunca más repitió el intento. Por esos años, Norah había regresado de Noruega y publicaba su libro 45 días y 30 marineros. Ambos hacen una fiesta donde Girondo le fabrica un traje de sirena pero con las escamas al revés. Desde entonces Norah, su "angelnorahcustodio", y la barba serán los incesantes compañeros del poeta. Más allá de ese estilo de niño bien un poco provocador, Girondo irá alejándose del esnobismo y de las luces de artificio que caracterizaron a cierto sector de la vanguardia, para convertise en un personaje prescindente, antisolemne, antiacadémico. Maestro de las jóvenes generaciones de poetas, su estilo se emparenta con el de Macedonio Fernández, a quien lo une un gran amor por los disparates lógicos. La poesía como forma de conocimiento Se pueden leer en la poesía de Girondo tres momentos fundamentales. Como verdadera ópera prima, los Veinte poemas... inauguran una poesía vital, llena de un entusiasmo celebratorio que parece responder al imperativo de la vanguardia de unir arte y vida. Muchos de sus poemas podrían funcionar como un manifiesto futurista, a partir de su desprecio por los valores consagrados y de su irreverencia religiosa. Pero hay algo más: a partir de esta poética de lo provisorio y de un uso ajustado del montaje cubista, se desmantela la linealidad cronológica de los cuadernos de viaje a favor de una lírica urbana que ubica la ciudad como centro. El cosmopolitismo, la carnavalización de la que habla Jorge Schwartz en sus estudios críticos, permiten que el turista burlón salte de Bretaña a Brest, de Venecia a Buenos Aires o Sevilla y pueda maravillarse por las chicas de Flores, que "tienen los ojos dulces, como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino y usan moños de seda que les liban las nalgas con un aleteo de mariposa". La centralidad del elemento visual (muy importante tanto en las preocupaciones teóricas de Girondo como en la integración del dibujo en los procesos de composición) se combina con una poética de lo provisorio donde parece cumplirse el mandato del epígrafe del libro: "Ningún prejuicio más ridículo que el prejuicio de lo sublime". De esta manera, la humanización de los objetos y la novísima centralidad que se le otorga a lo urbano, ya sean sus calles, los medios de transporte, los espacios públicos, los cafés y las milongas, permiten articular una estética profundamente antirromántica e innovadora. Espantapájaros, de 1933, marca, en opinión de Enrique Molina, un segundo momento en la poesía de Girondo, que comienza ahora a situarse entre la tierra y el sueño, y donde los protagonistas ya no serán más las cosas sino los mecanismos psíquicos, los instintos. El absurdo surge aquí del sinsentido de una realidad impenetrable, donde el sujeto se astilla en miles de fragmentos: "Yo no tengo una personalidad; soy un coctel, un conglomerado, una manifestación de personalidades". Sin embargo, es En la masmédula, de 1956, donde la experiencia con el lenguaje alcanza momentos inigualables en la poesía latinoamericana, sólo comparables a los de Trilce, de César Vallejo. Girondo se instala aquí en un universo verbal absolutamente propio y deja un legado único, exquisito, en la poesía en lengua castellana. Con el correr de los años, con el riguroso trabajo sobre la lengua, llega el cansancio, pero también la lucidez que produce el acercamiento de la muerte, como en "Noche Tótem": "Los idos pasos otros de la incorpórea ubicua también otra escarbando lo incierto/ que puede ser la muerte con su demente célibe muleta/ y es la noche/ y deserta". ahora para concerlo mejor les dejo unos de mis poemas preferidos de Oliverio: El puro no El no el no inóvulo el no nonato el noo el no poslodocosmos de impuros ceros noes que noan noan noan y nooan y plurimono noan al morbo amorfo noo no démono no deo sin son sin sexo ni órbita el yerto inóseo noo en unisolo amódulo sin poros ya sin nódulo ni yo ni fosa ni hoyo el macro no ni polvo el no más nada todo el puro no sin no Escrúpulo Me parece que vivo que estoy entre los ruidos que miro las paredes, que estas manos son mías, pero quizás me engañe y paredes y manos sólo sean recuerdos de una vida pasada. He dicho "me parece" yo no aseguro nada. Mi lu mi lubidulia mi golocidalove mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma y descentratelura y venusafrodea y me nirvana el suyo la crucis los desalmes con sus melimeleos sus erpsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y gormullos mi lu mi luar mi mito demonoave dea rosa mi pez hada mi luvisita nimia mi lubísnea mi lu más lar más lampo mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio mi lubella lusola mi total lu plevida mi toda lu lumía No se me importa un pito que las mujeres... No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando. No soy quien escucha... No soy quien escucha ese trote llovido que atraviesa mis venas. No soy quien se pasa la lengua entre los labios, al sentir que la boca se me llena de arena. No soy quien espera, enredado en mis nervios, que las horas me acerquen el alivio del sueño, ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido, mirando, entre mis huesos, las áridas paredes. No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas. Pleamar Nada ansío de nada, mientras dura el instante de eternidad que es todo, cuando no quiero nada. Visita No estoy. No la conozco. No quiero conocerla. Me repugna lo hueco, la afición al misterio, el culto a la ceniza, a cuanto se disgrega. Jamás he mantenido contacto con lo inerte. Si de algo he renegado es de la indiferencia. No aspiro a transmutarme, ni me tienta el reposo. Todavía me intrigan el absurdo, la gracia. No estoy para lo inmóvil, para lo inhabitado. Cuando venga a buscarme, díganle: "se ha mudado". Puedes juntar las manos La gente dice: Polvo, Sideral, Funerario, y se queda tranquila, contenta, satisfecha. Pero escucha ese grillo, esa brizna de noche, de vida enloquecida. Ahora es cuando canta Ahora y no mañana Precisamente ahora. Aquí. A nuestro lado... como si no pudiera cantar en otra parte. ¿Comprendes? Yo tampoco. Yo no comprendo nada. No tan sólo tus manos son un puro milagro. Un traspiés, un olvido, y acaso fueras mosca, lechuga, cocodrilo. Y después... esa estrella. No preguntes. ¡Misterio! El silencio. Tu pelo. Y el fervor, la aquiescencia del universo entero, para lograr tus poros, esa ortiga, esa piedra. Puedes juntar las manos. Amputarte las trenzas. Yo daré mientras tanto tres vueltas de carnero. Solo Solo, con mi esqueleto, mi sombra, mis arterias, como un sapo en su cueva, asomado al verano, entre miles de insectos que saltan, retroceden, se atropellan, fallecen; en una delirante actividad sin rumbo, inútil, arbitraria, febril, idéntica a la fiebre que sufren las ciudades. Solo, con la ventana abierta a las estrellas, entre árboles y muebles que ignoran mi existencia, sin deseos de irme, ni ganas de quedarme a vivir otras noches, aquí, o en otra parte, con el mismo esqueleto, y las mismas arterias, como un sapo en su cueva circundado de insectos. Poema 12 Se miran, se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan, se respiran, se acuestan, se olfatean, se penetran, se chupan, se demudan, se adormecen, se despiertan, se iluminan, se codician, se palpan, se fascinan, se mastican, se gustan, se babean, se confunden, se acoplan, se disgregan, se aletargan, fallecen, se reintegran, se distienden, se enarcan, se menean, se retuercen, se estiran, se caldean, se estrangulan, se aprietan se estremecen, se tantean, se juntan, desfallecen, se repelen, se enervan, se apetecen, se acometen, se enlazan, se entrechocan, se agazapan, se apresan, se dislocan, se perforan, se incrustan, se acribillan, se remachan, se injertan, se atornillan, se desmayan, reviven, resplandecen, se contemplan, se inflaman, se enloquecen, se derriten, se sueldan, se calcinan, se desgarran, se muerden, se asesinan, resucitan, se buscan, se refriegan, se rehuyen, se evaden, y se entregan. 5 poemas cortos todas las mañanas: Julio Cortazar Alejandra Pizarnik Alfonsina Storni William Blake Edgar Allan Poe Saludos y Buen Dia!

Poeta, pintor y filósofo inglés nacido en Londres en 1757. Desde muy pequeño tomó cursos de dibujo y grabado en las escuelas de Henry Pars y James Basire, explorando al mismo tiempo el campo literario con la lectura de grandes poetas y escritores de la época. La marcada tendencia mística, producto de sus alucinaciones, quedó claramente expresada en su obra pictórica y poética, tal como se observa en su primera colección de poemas publicados en 1783 como "Poetical Sketches". Con la "Canción de inocencia" en 1789 y "Canciones de experiencia" en 1794, el poeta quiso reafirmar su creencia sobre la fuerza creativa de la imaginación humana frente a la razón. Entre 1793 y 1818, escribió un conjunto de poemas breves y una obra satírica, "Una isla en la luna", referente a su niñez. Falleció en medio de la pobreza en agosto de 1827 A la estrella nocturna ¡Tú, ángel rubio de la noche, ahora, mientras el sol descansa en las montañas, enciende tu brillante tea de amor! ¡Ponte la radiante corona y sonríe a nuestro lecho nocturno! Sonríe a nuestros amores y, mientras corres los azules cortinajes del cielo, siembra tu rocío plateado sobre todas las flores que cierran sus dulces ojos al oportuno sueño. Que tu viento occidental duerma en el lago. Di el silencio con el fulgor de tus ojos y lava el polvo con plata. Presto, prestísimo, te retiras; y entonces ladra, rabioso, por doquier el lobo y el león echa fuego por los ojos en la oscura selva. La lana de nuestras majadas se cubre con tu sacro rocío; protégelas con tu favor. Alegría "No poseo nombre: pero nací hace dos días." ¿Cómo te llamaré? "Soy feliz. Me llamo alegría." ¡Que el dulce júbilo sea contigo! ¡Bonita alegría! Dulce alegría, de apenas dos días, te llamo dulce alegría: así tú sonríes, mientras yo canto. ¡Que el dulce júbilo sea contigo! Canto del reír Cuando los verdes bosques ríen con la voz del júbilo, y el arroyo encrespado se desplaza riendo; cuando ríe el aire con nuestras divertidas ocurrencias, y la verde colina ríe del estrépito que hacemos; cuando los prados ríen con vívidos verdes, y ríe la langosta ante la escena gozosa; cuando Mary y Susan y Emily cantan "¡ja, ja, ji!" con sus dulces bocas redondas. Cuando los pájaros pintados ríen en la sombra donde nuestra mesa desborda de cerezas y nueces, acercaos y alegraos, y uníos a mí, para cantar en dulce coro el "¡ja, ja, ji!" La rosa enferma estás enferma, ¡oh rosa! El gusano invisible, que vuela, por la noche, en el aullar del viento, tu lecho descubrió de alegría escarlata, y su amor sombrío y secreto consume tu vida. Un sueño Cierta vez un sueño tejió una sombra sobre mi cama que un ángel protegía: era una hormiga que se había perdido por la hierba donde yo creía que estaba. Confundida, perpleja y desesperada, oscura, cercada por tinieblas, exhausta, tropezaba entre la extendida maraña, toda desconsolada, y le escuché decir: "¡Oh, hijos míos! ¿Acaso lloran? ¿Oirán cómo suspira su padre? ¿Acaso rondan por ahí para buscarme? ¿Acaso regresan y sollozan por mí?" Compadecido, solté una lágrima; pero cerca vi una luciérnaga, que respondió: "¿Qué quejido humano convoca al guardián de la noche? Me corresponde iluminar la arboleda mientras el escarabajo hace su ronda: sigue ahora el zumbido del escarabajo; pequeña vagabunda, vuelve pronto a casa." SALUDOS!

Poeta chileno nacido en Parral en 1904. Huérfano de madre desde muy pequeño, su infancia transcurrió en Temuco donde realizó sus primeros estudios. Aunque su nombre real fue Neftalí Reyes Basoalto, desde 1917 adoptó el seudónimo de Pablo Neruda como su verdadero nombre. Escritor, diplomático, político, Premio Nobel de Literatura, Premio Lenin de la Paz y Doctor Honoris Causa de la Universidad de Oxford, es considerado como uno de los grandes poetas del siglo XX. Militó en el partido comunista chileno apoyando en forma muy decidida a Salvador Allende. De su obra poética, se destacan títulos como «Crepusculario», «Veinte poemas de amor y una canción desesperada», «Residencia en la tierra», «Tercera residencia», «Canto general», «Los versos del capitán», «Odas elementales», «Extravagario», «Memorial de Isla Negra» y «Confieso que he vivido». Falleció en 1973. Amor Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte la leche de los senos como de un manantial, por mirarte y sentirte a mi lado, y tenerte en la risa de oro y la voz de cristal. Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal, porque tu ser pasara sin pena al lado mío y saliera en la estrofa --limpio de todo mal--. ¡Cómo sabría amarte, mujer cómo sabría amarte, amarte como nadie supo jamás! Morir y todavía amarte más. Y todavía amarte más. Desnuda Desnuda eres tan simple como una de tus manos: lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente. Tienes líneas de luna, caminos de manzana. Desnuda eres delgada como el trigo desnudo. Desnuda eres azul como la noche en Cuba: tienes enredaderas y estrellas en el pelo. Desnuda eres redonda y amarilla como el verano en una iglesia de oro. Desnuda eres pequeña como una de tus uñas: curva, sutil, rosada hasta que nace el día y te metes en el subterráneo del mundo como en un largo túnel de trajes y trabajos: tu claridad se apaga, se viste, se deshoja y otra vez vuelve a ser una mano desnuda. Lamento lento En la noche del corazón la gota de tu nombre lento en silencio circula y cae y rompe y desarrolla su agua. Algo quiere su leve daño y su estima infinita y corta, como el paso de un ser perdido de pronto oído. De pronto, de pronto escuchado y repartido en el corazón con triste insistencia y aumento como un sueño frío de otoño. La espesa rueda de la tierra su llanta húmeda de olvido hace rodar, cortando el tiempo en mitades inaccesibles. Sus copas duras cubren tu alma derramada en la tierra fría con sus pobres chispas azules volando en la voz de la lluvia. Sed de ti Sed de ti me acosa en las noches hambrientas. Trémula mano roja que hasta su vida se alza. Ebria de sed, loca sed, sed de selva en sequía. Sed de metal ardiendo, sed de raíces ávidas...... Por eso eres la sed y lo que ha de saciarla. Cómo poder no amarte si he de amarte por eso. Si ésa es la amarra cómo poder cortarla, cómo. Cómo si hasta mis huesos tienen sed de tus huesos. Sed de ti, guirnalda atroz y dulce. Sed de ti que en las noches me muerde como un perro. Los ojos tienen sed, para qué están tus ojos. La boca tiene sed, para qué están tus besos. El alma está incendiada de estas brasas que te aman. El cuerpo incendio vivo que ha de quemar tu cuerpo. De sed. Sed infinita. Sed que busca tu sed. Y en ella se aniquila como el agua en el fuego. Amor mío, si muero y tú no mueres... Amor mío, si muero y tú no mueres, no demos al dolor más territorio: amor mío, si mueres y no muero, no hay extensión como la que vivimos. Polvo en el trigo, arena en las arenas el tiempo, el agua errante, el viento vago nos llevó como grano navegante. Pudimos no encontrarnos en el tiempo. Esta pradera en que nos encontramos, oh pequeño infinito! devolvemos. Pero este amor, amor, no ha terminado, y así como no tuvo nacimiento no tiene muerte, es como un largo río, sólo cambia de tierras y de labios. Todas las mañanas 5 poemas cortos de varios autores, nacionales o internacionales Saludos y buen dia!