Verónica Yattah es una escritora argentina. No estoy bajo juramento pero nació en 1987 y es autora de los poemas que siguen los cuales no completan su obra. Si alguien está interesado en saber más de ella o conocer el resto de su obra, que haga su propia busqueda. Por mi parte, comparto tres poemas que me gustaron, especialmente el primero.
LA MÉDICA DICE QUE LA ANESTESIA VA A TARDAR EN HACER EFECTO.
La médica dice que la anestesia va a tardar en hacer efecto.
Por un momento nos quedamos mirándonos
ella como pidiendo que me afloje
yo empezando a sentir un cosquilleo en los labios
y unas ganas de salir corriendo.
Sobre el haz de luz, la radiografía de mis dientes.
En un rato esa imagen y la realidad
van a ser cosas distintas.
Vos encontrabas parecidos
entre la forma de una nuez y la del cerebro
o las grietas del desierto y las líneas que deja
la borra de café.
Las raíces de los dientes hoy son plantas acuáticas
que se mueven como animales en el fondo del mar
y parece mentira que en unos minutos
dos de estos dientes vayan a dejar de existir.
ÉL PASABA DESPUÉS DEL MEDIODÍA.
Él pasaba después del mediodía
mi mamá me entregaba prolija
y yo salía con sopor.
En ese tiempo mi papá era inteligente
y viéndome así
no tardaba en alzarme en sus hombros.
Inteligente, porque lo bueno no llegaba como premio
sino al principio de las cosas.
Cómo contarte lo que sentía
cuando subía las escaleras del puente,
el sonido que hacían sus zapatos
sobre el metal oxidado,
lo que era cruzar el puente arriba suyo
y si pasaba el tren
ver que los techos de los vagones formaban
una línea de colores difusos.
¿Era un vértigo parecido al que sentías vos
cuando cruzabas nadando el río?
Contame de nuevo cómo era eso
de ir con el botecito de tu papá al lado
por si algo fallaba. Podría escucharlo mil veces.
PARA LLEGAR A TU CASA NO HACE FALTA UN COLECTIVO.
Para llegar a tu casa no hace falta un colectivo
es un camino simple, una ele que evité durante días.
Hay excusas como seguir yendo al almacén cruzando la avenida.
Esa avenida es una frontera, una división,
una zona de peligro.
Pero hoy me decido y salgo a buscarte.
En esto estoy cuando cae una hoja.
En el camino está la plaza donde nos vimos
cuando todavía hacía frío.
Algo de estos perros me detiene
la lengua de un labrador sobre mi mano.
Yo, que no entiendo a los animales, hoy me entrego
al roce de mis dedos sobre su pelo.
Una señora pregunta dónde queda la iglesia
un nene logra por fin enganchar la sortija
un estrépito de risas y la calesita se detiene
hombres y mujeres transpirados haciendo gimnasia.
¿Y para qué ir hasta el final?
Hay un perro mirándome de frente
como diciéndome "quedate".
Pero los perros también se van y lo que queda
si algo queda, es la hermosura de su rastro.
LA MÉDICA DICE QUE LA ANESTESIA VA A TARDAR EN HACER EFECTO.
La médica dice que la anestesia va a tardar en hacer efecto.
Por un momento nos quedamos mirándonos
ella como pidiendo que me afloje
yo empezando a sentir un cosquilleo en los labios
y unas ganas de salir corriendo.
Sobre el haz de luz, la radiografía de mis dientes.
En un rato esa imagen y la realidad
van a ser cosas distintas.
Vos encontrabas parecidos
entre la forma de una nuez y la del cerebro
o las grietas del desierto y las líneas que deja
la borra de café.
Las raíces de los dientes hoy son plantas acuáticas
que se mueven como animales en el fondo del mar
y parece mentira que en unos minutos
dos de estos dientes vayan a dejar de existir.
ÉL PASABA DESPUÉS DEL MEDIODÍA.
Él pasaba después del mediodía
mi mamá me entregaba prolija
y yo salía con sopor.
En ese tiempo mi papá era inteligente
y viéndome así
no tardaba en alzarme en sus hombros.
Inteligente, porque lo bueno no llegaba como premio
sino al principio de las cosas.
Cómo contarte lo que sentía
cuando subía las escaleras del puente,
el sonido que hacían sus zapatos
sobre el metal oxidado,
lo que era cruzar el puente arriba suyo
y si pasaba el tren
ver que los techos de los vagones formaban
una línea de colores difusos.
¿Era un vértigo parecido al que sentías vos
cuando cruzabas nadando el río?
Contame de nuevo cómo era eso
de ir con el botecito de tu papá al lado
por si algo fallaba. Podría escucharlo mil veces.
PARA LLEGAR A TU CASA NO HACE FALTA UN COLECTIVO.
Para llegar a tu casa no hace falta un colectivo
es un camino simple, una ele que evité durante días.
Hay excusas como seguir yendo al almacén cruzando la avenida.
Esa avenida es una frontera, una división,
una zona de peligro.
Pero hoy me decido y salgo a buscarte.
En esto estoy cuando cae una hoja.
En el camino está la plaza donde nos vimos
cuando todavía hacía frío.
Algo de estos perros me detiene
la lengua de un labrador sobre mi mano.
Yo, que no entiendo a los animales, hoy me entrego
al roce de mis dedos sobre su pelo.
Una señora pregunta dónde queda la iglesia
un nene logra por fin enganchar la sortija
un estrépito de risas y la calesita se detiene
hombres y mujeres transpirados haciendo gimnasia.
¿Y para qué ir hasta el final?
Hay un perro mirándome de frente
como diciéndome "quedate".
Pero los perros también se van y lo que queda
si algo queda, es la hermosura de su rastro.