Cultura independiente: Poética ViQuiana

Registrate y eliminá la publicidad! Una vez más, comparto con ustedes algo de mi autoría. Pero esta vez son los escritos que se llevan todo mi afecto: mis poesías. Son parte de lo que llamo “Poética ViQuiana”, y espero que les gusten... - Lo edité para ilustrarlas con fotografías sacadas todas en un solo día, un día FloQuer (con Qu ) - En el bondi La tierra, embarazada de casas, pare por puertas al mundo. Ha olvidado los cultivos de su vientre y está vieja y cansada. Encuadernado en canteros quedó el placer que era tan común y tan salvaje, sabio y antiguo. Y los ciegos matricidas son libres e ignorantes, buscando la altura cavando, acomodando en estantes. |010904| ---------------------------- Sepelio El vidrio se derretía o, más bien, el campo detrás del vidrio. Con el alma húmeda caminó saliendo de esa gente, tocando la gris soledad que ya conocía. Ojos ásperos brillantes que atrapaban los recuerdos, pero no podían aguantarlos y terminaban resbalando hasta su vestido. La tarde se cansaba o, más bien, la luz que le daba nombre. Sus oídos oscurecieron la música de ese cuarto, amigándose a los giros para que el suelo la golpeara. |111104| Adiós Es mi llanto como un río, cesará nunca y jamás; su caudal cerca de ti se incrementa y me hace temblar. Tonto, tonto, que te has ido y mi alma se ha quebrado. Cien mil besos no equiparan uno solo que me has dado. Y las penas que este mundo conoció en su larga vida no han sido más que unas gotas en el mar de la pena mía. Es sin ti que he acabado, y que acaba el universo, pues tus ojos y tu amor no revivirán con estos versos. |101006| Me han llamado niña Me han llamado niña en la inmensidad del agua, caída desde el alba en compases que olvidé. Sales alrededor miras morir un adiós. Los cuentos de un guante te llevan a antiguos temores. El tiempo se agua y todo es bien. Chiquilla, tal vez me importa lo poco nunca nunca siempre por siempre Sales alrededor ves un asomo del sol. No te alejes por el campo llévame contigo tengo manzanas doradas. |131006| Esos momentos Siempre se van a quedar esos momentos, aunque no me dediques más tiempo, aunque ya no te quedes conmigo esos recuerdos serán mi abrigo. Siempre estará en mí este tiempo en que conmigo pasaste momentos; siempre será como verte a mi lado aunque no quieras tenerme. Y entonces, en unos días que todo sea otoño y calma, tal vez vengas a un sueño y me hagas feliz y volemos. Tal vez aparezcas de nuevo a darme un abrigo sincero. Aunque no vuelvas, seremos dos, en un tiempo muerto. Siempre se va a quedar en el viento lo que viviste conmigo, aunque fue sólo un momento en que estuvimos unidos. Quisiera algún día reverte en la calidez de este sueño, aunque no pueda tenerte, o aunque me busques el cuerpo. |060807| --------------------------------- Poeta A veces me toca que digan “poeta”, me motiva que señalen a un loco que se extrañen del artista me llega. A veces mis miembros reposan en un vaivén dejado, olvidando sus anhelos y entrañas. Pero siempre puedo a saltar despertarlos: Tienen antojo de arte mis dedos, sale en mis sueños, me grita desde adentro ¡escribe! ¡Sueña! ¡Siente! ¡Haz! ¡Vive! Siento y no puedo dudar que lo extraño, que un hueco se hizo para ser llenado que un eco se hizo para ser llamado que un vuelco se hizo para el ser mareado. Poeta: sentí hacia afuera en papel, soñá en vida. Olvidá el cotidiano y los grises del metal. Tomá la lluvia, la niebla y la melancolía. Él bebe en silencio la savia de su musa, bailando en su torno, oyendo con ojos desorbitados. Viendo hasta en la alta alegría el cuervo que se avecina, previendo entre el llanto confuso la sonrisa del alivio. |130807| y |120907|13:30| ¿Por qué escribo? Es que lo bello produce, lo bello conmueve, embrilla los ojos, entibia, revuelve pasados niñaicos, atrae el mañana. Eleva en susurros el sol sin arcadas. Entonces murmuro creando uno bello otro herido, otro errado. Son cientos mis versos. Alguno sí que lo pienso. Y sino, salta el muro, atropellando el silencio, gritándome al oído: ¡Toma el papel, que ahí vengo! |300907|23:25| Mi flor Los vientos han designado que una flor venga a mis brazos, y ahora solo me encuentro mientras duerme. Es invierno si se ausenta y las nubes traen su nombre a mis recuerdos eternos de la noche. Entiendo cada cabello de su curvada mente, y siempre seré quien cuide su delicado vientre. Mi flor aún dormida, con el día alumbrará en el momento mismo en que sus ojos abra. Y seré un pobre más que a sus pies caiga, pero es su amor tan grande que al caer vuelo. |16030 H Me gusta llamarte, hombre, en mis sueños; sentir que respiras el aire bebiendo. Me gusta tocarte siempre los labios, amarte hasta vaciar el mío pecho. Y me uno a vos, hombre, con un nudo que es simple y disuelve cadenas, las cadenas viejas de nuestros ancestros, de rituales blancos, de ciegos y tercos. Porque es nuestra sangre de color rojo, fuego, que no quiere morir ni perder en el juego. Quiere arrebatarse en enfrentamientos, romper las caretas y crear lo que es cierto. Te siento tan cerca, hombre, somos tan hermanas almas, tan de a dos perfecto que no quiero irme, que el fin yo no veo si no es junto a ti dormir en un quieto lecho. |21030 Tic tac tac Realmente, y con el alma, la rutina odié siempre pero el sol, últimamente, sale cada día igual. Una máquina, un recuerdo, es mi vida a cada paso. La salida ya no encuentro y ni la busco, ni la veo. Es posible que una vez venga a mí un rayo nuevo y cambie todo un día gris con una flor, con algún beso. |191207|09:40|