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El fin de semana pasado tuvo lugar la Feria del Libro Independiente y Autogestiva en la IMPA (fábrica recuperada). Asistieron más de 10.000 personas, que recorrieron los 300 puestos de editoriales independientes, escritores que se autoeditan, artesanos y demás. También hubieron charlas y talleres, y muestras plásticas. La FLIA es una movida independiente y única, que abarca cosas de las más diversas, que no tienen lugar en otra parte. Los invito a leer el artículo del escritor Darío Semino, o a ver los videos, o las fotos, o googlear qué es esto de la FLIA... y sorprenderse. link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=988Gy9nhKWw link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=m8rksYaACMg Reflexión sobre la Feria del Libro Independiente y A FLIA Darío Semino Pasó la FLIA número once en la fábrica recuperada IMPA. Más de trecientos puestos y más de diez mil personas llenaron el lugar durante dos jornada enteras. Además de festejar por el éxito me parece un buen momento para reflexionar sobre qué es la FLIA y qué representa para quienes participamos de ella. Una anécdota personal: hace pocos años, en una charla informal con algunas personas vinculadas al medio teatral que se habían juntado para discutir problemáticas, opciones para el futuro y demás etcéteras del teatro independiente en la Argentina, sugerí, tímidamente, la necesidad de hacer algo grande, que movilizara la mayor cantidad posible de gente en nombre del teatro. El comentario fue recibido con un par de sonrisas escépticas y una frase que ya había escuchado antes y que lamentablemente volví a escuchar, adaptada a distintas circunstancias, muchas veces más: “eso pasaba en otra época”. Después siguieron varios segundos más de escepticismo silencioso y finalmente el remate: “Ahora la gente está en otra cosa, no quiere involucrarse.” En ese mismo momento, sin embargo, en otro lugar de la ciudad, un grupo de personajes extraños: escritores autoeditados, bohemios, intelectuales de la noche y agitadores culturales, se juntaba para planear algo. La noticia de ese algo nos llegó a Arteludovica por medio de Diego Arbit: “es la Feria del Libro Independiente, una movida muy abierta de la que participan muchas agrupaciones; al ser tantos es difícil tomar decisiones y llevarlas a cabo, pero la energía que hay es muy hermosa”. Como nosotros estábamos editando en ese momento el libro de nuestra obra de teatro nos pareció lo más natural del mundo participar del evento. Era imposible saber que para algunos de nosotros esa participación se convertiría en un aprendizaje único, no tanto en el sentido estético sino en el aspecto militante que todo artista necesita asumir en una sociedad que decidió darle la espalda al arte. La primera FLIA de la que participamos, debió ser la quinta o la sexta que se realizaba, movía aproximadamente dos mil personas. Desde ese momento hasta ahora lo único que hizo fue crecer. La décima llevó una cinco o seis mil personas y la última, la décimo primera, superó las diez mil personas a lo largo de dos días de duración. Además de eso se organizó una FLIA en Chile y se está preparando otra en La Plata. Bastante bien para un evento que no está financiado por ninguna empresa, grupo político o gobierno, que no recibe subsidios y por el cual nadie cobra un centavo. ¿Cómo es que ocurre esto en una época en que la gente está en otra cosa y no quiere involucrarse? Porque la anécdota del comienzo no representa un caso aislado sino que refleja una postura o sentimiento que es propio de nuestro tiempo: el creer que lo importante ya pasó, que toda construcción colectiva está más cerca de la utopía que de la realidad y que sólo se puede resistir el peso aplastante del consumismo mediante acciones individuales o de grupos reducidos. Vale la pena detenerse un poco a pensar la relación entre este sentimiento de época y su más palpable negación, la FLIA, para entender porqué se produce ésta última. En nuestra sociedad el arte surge, para quienes buscan una forma de oponerse al sistema, como una opción seductora. Tenemos en la memoria las sombras del siglo pasado con su brutal pugna entre dos sistemas económicos que hoy están desacreditados. Uno por su incapacidad para construir el mundo del futuro y el otro por la voracidad con la que domina el mundo del presente. Sin embargo los artistas que vivieron en esos sistemas y que lograron crear más allá de sus pujas cotidianas gozan hoy de buen recuerdo. Creo que eso está estrechamente ligado al escepticismo que impera frente a lo político y social. Todas las estructuras que desempeñaron un papel importante en el siglo pasado, partidos políticos, gremios, sindicatos, el mismo Estado, carecen de legitimidad. La encarnación más plena de ese sentimiento se da, en nuestro país, durante la década del noventa. Es a partir de entonces que la gente está en otra cosa y no quiere involucrarse. El arte, en cambio, aparece como un espacio más limpio, desde el cual se puede construir un discurso crítico con cierto grado de autonomía. El desarrollo tecnológico apoya esta tendencia al facilitar el acceso a los medios de producción de una obra artística. Hoy es posible realizar a un costo muy accesible una película, un libro o un disco de música. Y en lo que hace a la difusión, Internet permite la llegada gratuita a miles de personas para cualquier proyecto artístico. El futuro dirá si es paradoja o dialéctica el hecho de que el sistema capitalista provea, mediante la tecnología desarrollada por sus empresas, las herramientas más útiles para combatirlo. Por ahora basta con señalar la existencia de estos dos hechos, por un lado la decepción de lo político que produce como contrapartida una reivindicación de lo artístico, y por el otro la facilidad técnica para producir obras de arte. Es importante señalar estos dos fenómenos porque su combinación es lo que produce la figura central de todo este proceso, esa figura es el artista independiente. Buenos Aires, tanto la Capital como el Conurbano, y también otras partes de la Argentina, están plagadas de sótanos, casas viejas, bares diminutos, construcciones tomadas, centros culturales clandestinos, teatros hechos con nada. En todos lados tocan bandas de nombres ignotos, se leen cuentos inéditos, se actúa sobre escenarios que no existen. Alguien usa una estropeada silla de oficina para una improvisación, otro construye su escenografía con papeles rescatados del tacho, lo que antes fue una puerta se convierte en la tabla de una mesa para vender discos y revistas, por las calles circula un automóvil hecho con libros y varias bocas toman cerveza en un frasco de mermelada mientras disfrutan de un recital de poesía. En todos esos lugares el artista independiente es protagonista. Con sus contradicciones y limitaciones, con sus errores y sus aciertos el artista independiente es el individuo que se atrevió a la grandeza dejar de lado los canales tradicionales para construir sus propios circuitos de creación y difusión. Es el que transformó, por convicción o necesidad, el escepticismo político en acción artística. El artista independiente es creador, productor y difusor de su obra. Está solo, sin ninguna estructura que lo apoye. Y es en eso que radica su fuerza. Porque al no tener una empresa que le organice un concierto o le distribuya el libro, se ve obligado a conectarse con otros, a tender lazos de colaboración y desarrollar redes en todas las direcciones, de eso depende su supervivencia. La FLIA es el resultado de varios años de trabajo sostenido e interconectado de decenas y cientos de grupos e individuos que, por uno u otro motivo, funcionan con esa lógica. El que la cantidad de estos grupos e individuos sea cada vez mayor se debe a lo antes mencionado: el descrédito de otro tipo de prácticas de acción social y política y la accesibilidad que provee la tecnología. Esto no quiere decir que el artista independiente no sea un verdadero artista en el sentido más clásico. Cada uno de nosotros desarrolla su obra estética desde sus posibilidades y limitaciones sin que exista un criterio unificador más allá de la realidad compartida. Hay quienes cargan sus creaciones con un claro contenido político y quienes prefieren cantarle a la noche y los abismos, hay quien inventa mundos ficticios y quien se dedica a denunciar las injusticias del mundo real. No es en la estética donde la militancia agarra cuerpo sino en el trabajo de hormiga que requiere la difusión, la búsqueda de espacios, la organización conjunta y permanente de festivales, fiestas, recitales, eventos y lecturas. Si el público se acerca con mayor frecuencia a este tipo de producciones, más allá de calidad estética de cada obra, es porque reconoce la vitalidad que estos artistas y agitadores culturales poseen. La FLIA, entonces, expresa la necesidad del artista independiente de seguir creciendo y construyendo su espacio. Un espacio que no podrá tener la textura del siglo pasado ni los códigos que rigieron lo que va del presente. Al principio señalé que la FLIA representaba para muchos de los que participamos en ella un aprendizaje. Quiero cerrar el artículo dándole mayor precisión a esa idea. La FLIA es el resultado imperfecto de una sociedad imperfecta. Hay quienes asisten a ella movidos por la simple curiosidad o el interés personal, otros intentan sacarle provecho y todos hacemos siempre lecturas distintas de lo que ocurre. Las discusiones y peleas nunca escasean. Y los problemas organizativos son moneda corriente en cada evento. Sin embargo cuando estamos ahí, en el medio de la música, la gente y los libros, existe un vínculo distinto del resto de los vínculos que construimos en nuestra vida. Sin conocernos mucho, a veces sin tener del todo claro el nombre del otro, sin ser amigos ni conocidos, somos compañeros. Esa es la energía muy hermosa de la que hablaba Arbit. Y esa energía es el resultado de compartir un aprendizaje. ¿Qué es lo que se aprende entonces? Se aprende a construir un espacio nuevo, que va conociéndose a sí mismo por medio de sus errores y avances; se aprende a quebrar el escepticismo, a sacarnos de encima la telaraña de los noventa; se aprende, en resumen, a transformar la realidad. Fuente: Blog de Arte Ludovica

Comparto con ustedes un ensayo/tesis que acabo de escribir. (Empecé a la una, según el word) Pero es una idea que vengo rumiando hace mucho. Espero que, por lo menos, sea leído. Desde ya, ¡muchas gracias por los comentarios y críticas! De la memoria nace el pensamiento complejo. El título que te doy es la consecuencia de una reflexión que inicié al leer “La escritura reestructura la conciencia” de no se qué autor (Google puede darte esa información). Por lo tanto, voy a intentar explicar el recorrido que hizo mi análisis. El texto mencionado analizaba el cambio en las culturas orales al comenzar a utilizar la escritura. Resulta que las culturas ágrafas, al no utilizar un medio de almacenaje y transmisión de pensamiento (o “conocimiento”, si se prefiere), tenían una estructura mental que posibilitaba eso mismo dentro de su mente (la conservación y comunicación de sus conocimientos). El elemento principal en esta actividad era, lógicamente, la memoria. Y era en ella que se almacenaba la historia, la religión, los valores, las costumbres, los conocimientos geográficos, etc. Ahora, cuando se pudieron plasmar en un material todas estas cosas, el cerebro dejó de ocuparse de la actividad de retención (no por completo, obviamente, aún hoy se la practica un poco). Pasó a ocuparse de otros asuntos, digamos, ya que delegó ese trabajo y quedó con menos obligaciones. Bueno, tenemos aquí, en el siglo XXI, una cosa enorme y abstracta que se llama “internés”. Ella es un cerebro gigante que sólo se ocupa de esas dos cosas: conservación y comunicación de conocimientos, que eran sumamente importantes para el cerebro pre-histórico (*1). Sin embargo, internet no tiene memoria (en un sentido análogo a la de nuestra cabecita). Ella sólo guarda y mueve: no tiene estructura. Pregúntenle a los poetas homéricos si la estructura sirve de algo en el almacenaje y comunicación del conocimiento: Ellos utilizaban versos de estructura fija, e incluso tenían fórmulas que se repetían para que la matemática cerrara mejor. En internet pocas cosas se repiten. Es decir, no leemos dos veces lo mismo. Comparamos, elegimos y ya está. Suele suceder que saltemos de un sitio a otro (como si hiciéramos zapping) y al final no sepamos cómo garcha llegamos al lugar que está en nuestra pantalla, y mucho menos qué tan confiable es la información que éste nos brinda. Mi amigo Darío Semino me comentó que hay gente que compara este tiempo con la época de la Biblioteca de Alejandría ¡Nada más equivocado que hacer eso! En Alejandría se reunió, por primera vez... Bueno, “casi” por primera vez, Aristóteles ya tenía su biblioteca personal, y en otras ciudades del imperio ya había una que otra gran biblioteca, pero Alejandría la tenía más grande. Decía... se reunió inmensa cantidad de escritos, por primera vez. Allí comenzaron las ciencias literarias y nacieron los eruditos. Fue el auge (*2) de la cultura escrita. Se explotó la escritura. Se la analizó y estudió por primera vez. Yo estudio Letras, y al escuchar eso ¡deseé con toda mi alma volver en el tiempo!. Pero no pude. Siempre valoré la palabra escrita por encima de la hablada, pero ahora mi pensamiento cambia: Impulsada por Homero (o el estudio de su obra, pero es más divertido decir que fue el cieguito mismo), empecé este año un proyecto de literatura oral. En primer lugar hice un Diario Íntimo Hablado, que grababa con mi mp3 y escuchaba al terminar (cosa muy importante, porque al principio hablaba tan bajito que no se oía: tenía miedo de que me tomen por loca por hablar sola, ¡y encima de mis intimidades!). También volvía a las grabaciones en el Parque Udabe, mientras trotaba un poco. Pero a esa altura las grabaciones ya incluían lecturas y recitaciones (de Rilke, por ejemplo). Un día ya probé “improvisar” (*3) una composición oral. La semana pasada compuse una especie de alegoría, y ayer una poesía completa, que venía pensando al doblar la esquina y cuando llegué a casa, la grabé y le agregué otra estrofa. El riesgo de olvidar los versos o de perder el hilo del relato impulsa al cerebro a exigirle a la memoria ¡que labure!. Que se ejercite, que busque mecanismos. Soy actriz de teatro, y mientras memorizo un libreto me es completamente imprescindible resumirlo, analizarlo y reestructurarlo (*4), y no tomo nota del resultado de esto, porque es simplemente la forma de que se anoten en mi memoria, justamente. Y esto (la nota al pie nº4) me recuerda que Sócrates no quiso aprender a escribir. ¿Por qué será? Se me ocurre que era inteligente (soy una analista del carajo, eh?) y que preveía el cambio que la escritura iba a tener en su forma de pensar. Digo forma en un sentido literal. Las formas de las conciencias orales y alfabetas son diferentes. El cerebro que lee y escribe puede prescindir de la memoria y, por lo tanto, de la manera en que ella organiza las cosas ahí adentro. A la hora de memorizar algo, tenemos que recurrir a ese orden diferente, a esa otra forma de pensar que posibilita una retención del contenido a lo largo del tiempo. Posibilita la fijación del conocimiento. Creo que varios podríamos repetir alguna poesía que nos hicieron memorizar en la primaria (los que tuvimos esa, literalmente arcaica, metodología de enseñanza). Y sino, tal vez recordemos la letra de una canción. ¡Apa! ¿La leímos esa letra? ¿No? La escuchamos cientos de veces, tal vez... Sí, ¿no? Y esto me lleva a otra cosa que estuve pensando... Suele suceder que, al recordar canciones o cuentos de nuestra primera infancia (que es analfabeta, recuerden esto), adentro nuestro se muevan muchas cosas. La memoria atrae pasados “niñaicos”(*5) y eso nos emo-ciona. Lo que significan y vuelven a significar (y los nuevos significados que surgen con el tiempo), está asociado a momentos, a recuerdos. La memoria los fijó utilizando esas metáforas y ellos vuelven a aparecer, cada vez más complejos (gracias al ejercicio de nuestra mente). Creo que algo muy parecido sucede cuando oímos un buen recitador (a mí me pasó con un viejito que recitaba Nido de cóndores, me pasa con An american Prayer y podría pasarme, incluso, con la intro a Maradó, de Los Piojos), al oír Indio Toba, o una canción aborigen. Lo que sentimos al oír canciones, de las que nos aprendemos la letra sin leerla jamás tal vez... Son composiciones orales o de la época en que no sabíamos escribir y conservan esa estructura de pensamiento y esa carga de pasado. Esos sentimientos que nos generan, creo yo, se deben a que MUEVEN NUESTRA MEMORIA. La oralidad fecunda nuestra memoria. ¿Por qué parece estar tan ligada a los sentimientos? Porque es profunda, porque es parte de una estructura de pensamiento compleja y absolutamente necesaria para el ser humano y para su supervivencia (como especie, manteniendo y regenerando sus conocimientos a lo largo del tiempo). La memoria (*6) es propiamente humana, chabón. Capaz es lo-que-nos-hace-humanos, lo que indica inteligencia, lo que genera un lenguaje. Y siempre fui medio lela y olvidadiza, pero también siempre amé el conocimiento y supe escuchar... Y me cogí un par de chicos inteligentes que hablaban mucho. Escuchaba. Y ahora pienso. Uau. Fue la oralidad , señores. Y si estoy equivocada con alguna deducción o supositorio (*7), ruego me lo informen para poder yo enderezar mi camino. El error al pensar puede suceder, ¡claro que sí! Pregúntenle a los indios Batakos de Sumatra: James Frazer, en La rama dorada, explica el error básico del que surgen las creencias mágicas. Es la utilización equivocada de dos actividades del intelecto: la asociación de ideas por similitud y por cercanía. Así, los pueblos primitivos creían que por dejar sus dientes de leche cerca de las cuevas de los ratones, al niño le crecerían dientes tan fuertes como los de esos bichos (Cualquier similitud con el Ratón Pérez, es una asociación mía y sólo mía). Bueno, ¿y el hecho de que este pensamiento mágico se diera en culturas ágrafas es casual? ¿Qué pasó luego, al usar lápiz y papel? Ajajá... se aprendió de los errores. Bah, creo yo, y en ciertos casos nomás. -Tuve que frenar, había un mosquito que me rompía las pelotas ¡la concha de diosss!- Los humanos de la oralidad no tenían muchas maneras de organizar su pensamiento, por lo que se las arreglaban como podían (de ahí nace la parva de religiones). Y los errores metodológicos se transmitían de generación en degeneración, ya así así, hasta llegar al jefe ejecutivo.... [Perdón por el lapsus de la obra Música de Oficinas] Continúo: Existe hoy cierta organización, nacida de varias tradiciones orales, que tiene sus justificaciones escritas en un librito. Ese librito se llama “Palabra de Dios” y fue reescrito muchas veces. Esto es lógico. Primero se quitaron las cosas muy flasheras, como el evangelio (ahora “apócrifo”) de Santiago, que dice que el niño Jesús hizo volar una palmera hasta el cielo en agradecimiento por haberle dado sombra en el desierto, entre otras guachadas. Después (cosa muy graciosa) se empezó a interpretar. Porque decían que era muy complejo y había que explicarlo. Ya con la imprenta, se le agregaron unas notitas al pie, que re-re-re-re-justificaban las frases de ese texto. Ehmmm. ¿NO SE DAN CUENTA??!!! Ya ni me gasto en preguntarme eso, sé que la respuesta es ene-o. Los Cuentos de Canterbury, por ejemplo, datan de la antiquisísima edad media y muestran la convivencia de creencias “paganas” y cristianas, hechas una mezcolanza tremenda (Imaginate a Atenea matando a Goliat... bueno, algo así). Si a eso le sumamos que (por lo menos los marineros) en esa época creían que habían países lejanos con hombres que no tenían cabeza, sino que el rostro les sobresalía del pecho, creo que está bastante clarita la cosa. Los judíos están en el año tres mil algo (no recuerdo, loco, no tengo ganas de abrir el Google, estoy metiendo sólo lo que ya tengo en la cabeza). Si mal no recuerdo, toman como inicio de su calendario algún evento relacionado con Moisés (cuando una nube le escribió los diez mandamientos en dos piedras, o algo por el estilo). Así que son unos mil quinientos años antes de los tipos de rostro en pecho. Y ya que mencioné los diez mandamientos, les pido que no se detengan en ellos, ni en el concepto de monogamia, propiedad privada y demás cosas que ellos “generaron” y justifican. En serio, es para angustiarse sino. Ellos no tienen notitas al pie, creo. Tampoco la carta de San Pablo que dice que el hombre no tiene que casarse, sino ser célibe, pero que si ya está casado... algo así como que se joda, y sea buen marido por pelotudo. Igual, seguramente va a aparecer alguien que “explique” ese tipo de cosas para nuestra idiota mente del siglo XXI, en cualquier momento... ahora... ahora... nop, todavía no... Pero me fui de tema, porque estos no son errores propios de una cultura estructurada por la oralidad, sino que son arcaísmos injustificables que los ciegos no quieren ver. Yo fui muy católica. El otro día le comentaba a mi novio si no sería lógico que Jesús fuera pedófilo, o por lo menos la historia de él que se cuenta: Supuestamente, no se garchaba a ninguna mina y al discípulo que más amaba era Juan, que era el guachín más lindo de los doce y el más pendejo. Y entender eso no sólo explicaría las tendencias de los sacerdotes, sino que capaz toda la psiquis de Jesús y lo que esa mente generó, y el por qué... Que las visiones descritas en el apocalipsis hayan sido a causa de los alucinógenos que Jesús le daba a Juan para que se dejara, no es una conjetura que yo defienda. Y también pensé en los estigmas (cosa que me interesaba mucho siendo católica, y que soñaba con recibirlos como bendición, aunque me atraía más poder levitar gracias a una oración profunda, que era lograda sólo por espíritus cercanos al señor). Se me ocurrió que pueden ser parecidos a las úlceras que se hace mi viejo en el estómago a causa del stress: La mente es muy poderosa. Están comprobadas numerosas afecciones corporales que se causan con la mente. Y los mártires debieron ser personas bastante estresadas, además de masoquistas. ¿No pudieron haberse generado heridas reales a partir del deseo de sufrimiento? Y hasta hace poco no se hubiera podido encontrarles una causa. Quizás ahora pocos se animarían a encontrarla... Pero ya no hay gente con estigmas... ¿o sí? Ya no hay milagros tampoco. Ni santos. Ni palmeras voladoras, ni resurrecciones. ¿Ya? no. ¡Loco, avívense! No, es inútil. Acá viven ocho personas conmigo, y las dos que fundaron la casa ya fundieron su cerebro. Y su estómago, cierto. Y su vientre, por supuesto. “Pobre” mujer. Pero bueno, volviendo al tema que nos compete (o que me compete a mí, por lo menos) quería mencionar la visión-de-tiempo que tenían estas culturas orales. Tanto los griegos como los mayas, por ejemplo, carecían del concepto del tiempo como una línea. Éste se inventó (adivinen) con la escritura, ¡claro que sí! La línea separa pasado - presente - futuro en una relación de continuidad, al igual que una palabra sucede a la otra en una oración (que mentalmente es una idea, gomosa y sin forma de línea). Un chamán, en junio, me explicó (a mí y a mis amigos de mimo teatro) la idea del no-tiempo que tenían los mayas. Lo graficó como una caja. El pasado está debajo, el presente al centro, y el futuro arriba. No me acuerdo bien qué palabras usaba él, y tampoco ahondó mucho en el tema, pero la idea es así: hoy ESTÁN el ayer y el mañana (en palabras ViQuianas). Lo que sabemos del pasado y lo que genera el futuro está hoy con nosotros. Convive con “el ahora”. ¿Por qué? ¿No sabés dónde está el tiempo? ¡En nuestra mente! En nuestra memoria, boludo, ¡es de lo que te vengo hablando hace tres horas! Aiaiai, esta gente... Los mayas tenían esa conciencia de la que hablé al principio, o sea que no podían guardar el pasado en un papel, o en un puntito anterior de la línea de tiempo. Entonces, lo tenían con ellos todo el tiempo. Cada vez que lo mencionaban, se hacía presente, el pasado con sus seres ya muertos, con sus acontecimientos y con sus explicaciones del cosmos. Cuando inventamos la escritura (nosotros, la humanidad), guardamos el pasado. Lo sacamos de nosotros y lo encuadernamos (*8). Entonces se pasó. Se hizo pasado ahí (antes no existía, pero le puse ese nombre para que entiendas, sino te hacés un menjunje de puta madre). Antes de la escritura no existía el pasado. Las cosas se repetían. No sólo los pensamientos, sino también las costumbres, y así nacen los rituales. El humano primitivo necesitaba levantarse al amanecer, vivir los ciclos de las estaciones del año, darle bola a la luna, etc. ¡Sino no sabía ni dónde-estaba-parado! Ellos lo estructuraban, o él usaba la estructura de ellos para organizar su vida. Es lo mismo: en la oralidad las cosas se dicen de muchas maneras para entenderlas mejor, y todas son válidas. Y todos los pensamientos son válidos. Y todos los Homeros son Homero. Y todos los evangelios son Palabra de Dios. Porque cada ser humano es distinto. Y la palabra se hizo para comunicar al otro lo que tiene nuestra cabecita adentro. Y puede ser que el otro tenga otro molde, entonces hay que modificar la forma para que pueda encajar bien. Pero con la escritura luego vino la propiedad intelectual y Virgilio se convirtió en un ladrón de Homero. ¿Se dan cuenta lo desastroso que es y la violencia que esto genera? ¡Qué mala onda, loco! Homero, no te enculés, que Virgilio escribe del re-chupete. No es un Bucay cualquiera que sólo te borra la firma: Él es escritor. Rescatate, Homero, no te apropies de esa idea, que la humanidad somos todos y podemos buscar formas y más formas y mejorar de a poquito lo que vos dijiste. Aparte, no es lo único que hacemos... acá yo ya voy seis páginas de pensamiento ViQuiano... Pasa que yo antes, mientras llovía, estuve abajo tomando mate y comiendo una barra de cereal. Me bajé todo el termo sin hacer otra cosa que elaborar todo esto. Estaba flasheando nomás, vagueando, fantaseando. Pero soy escritora y actriz: el jipismo es propio de mi ser. Bueno, hay jipismos y jipismos también. Yo uso una noutbuc y no tengo sueldo fijo, pero también uso mi cerebro y quiero hacer buen arte. Eso es de jipi y vaga para algunos, para otros no. Retomo lo anterior: me puse a tomar mate y pensé. Así redondeé esto, que ya venía hace tiempo dando vueltas en mi cerebro. En realidad, era yo la que le daba vueltas a este asunto de la oralidad, porque él solito no se mueve, sino. Lo intentó mover Oscar Wilde, me dijeron. Y Antonio Machado estaba interesado en una concepción alternativa del tiempo, no se si era Bergson el nombre del tipo que la planteaba... podés buscarlo ya sabés dónde (“en el puesto instalado en el hall del teatro” también). Sin embargo, creo que sólo ViQui lo vio como está aquí escrito. Y no porque fuera muy inteligente. Es una pendeja de 24 que vive en Valentín Alsina y ganó $44,20 hasta ahora por sus 13 años de escritora (que llegan a 17 si se toma en cuenta el Diario Íntimo como una obra literaria). ¡Qué país! Pido disculpas por el desorden del presente ensayo (acá en mi escritorio conviven un Body Splash de coco, la Conjuración de Catilina, un CD de Manu Chao que se grabó con errores y mi cerebro no lleva un orden muy diferente). Pero la base está, como dijo el filósofo. Y para terrrrrminar, dejo en este word las oraciones que anoté antes de empezar a escribir, porque algunas me quedaron sin citar y/o explicar y estaría bueno que las encasillaras en donde van, para tener una mejor idea de por qué planteo lo que planteo. Y si no, sabé que estoy loca, y ya fue. La escritura debe ser posterior a la idea, sino es una metáfora sin referente. Esto lo voy a ejemplificar con algo que puede estar equivocado, jeje. Cuando analizo las letras de Fernando Ruiz Díaz, termino sin saber si es muy inteligente o es un pelotudo, porque desde cierta perspectiva parecen todas iguales: me da la impresión de que se refieren únicamente a situaciones puntuales y a las emociones que éstas despiertan. Nunca desarrollan una historia, describen un personaje o un lugar, o explican una idea. Es decir, nunca aparece algo concreto y claro en esas poesías. Se convierten entonces en una sucesión de metáforas, pero a mí me es imposible reconstruir a qué carajo se refieren. O sea, el tipo es un cerrado de mierda, al que jamás le vas a sacar una puta palabra de lo que le pasa y es un vueltero, o simplemente agarra el diccionario, lo corta en pedacitos y después pega una atrás de otra las palabras que se le canta el orto meter. Quiero creer que es lo primero, y que hay una elaboración intelectual algo profunda (los comienzos de los versos de “Grandes esperanzas” me dan ese indicio). No, loco, ¡tampoco me acuerdo si era aliteración u otra garcha esa figura poética que usa! En la wikipedia están todas: Bajate la letra, bajate la lista de figuras poéticas, ¡y relajate y gozá! Igualmente, si el chabón es realmente poeta (es decir, que usa su cerebrito y no el azar) –Ludovica, reflexionen ese concepto, que tiene que ver con el mail que les mandé y con mi idea de arte-, también está incurriendo en un gravísimo error. Porque, sin darse cuenta seguramente, está estancado en este tipo de creación que sólo tiene las imágenes que veían los tipitos en la caverna de Platón, y no muestra un pomo de los originales. Pureza suprema. Las ideas. Pero yo lo perdono, porque le doy, y aparte porque es propio de este momento que vivimos y que continúo explicando con el otro titulito. De la oralidad pasamos a la lecto-escritura y ahora salimos de ella y nos quedamos sin ninguna de las dos estructuras de pensamiento/conciencia. Dejando al ruizeñor donde está, y agarrándonos a Federico Nietzsche, que dijo una vez que el lenguaje es una máscara (y una piba en la UNLZ dijo que era un montón de palabrerío sin sentido, pero supongamos que no, para que mi amiga Elisa no se encolere), podemos ver (si la cámara me sigue) que el lenguaje es una metáfora. Tenemos una idea + la expresamos en un lenguaje + el lenguaje lo escribimos = 2 Máscaras/Metáforas. La primer máscara se estructura de una forma (oral) y la segunda, de otra (escrita). Pero resulta que ahora ya nadie lee ni escribe pensamientos. Magia: cultura ágrafa; Ciencia: cultura alfabeta; ¿y hoy qué? ¿Alguien va al médico una vez al año? ¿Alguien lee y escribe pensamientos? Soy semibulímica y ni terapia ni endocrinólogo bastan. Buep. Ahora no leemos literatura ni filosofía ni historia con un verdadero pensamiento crítico. Nos olvidamos que nacieron al mismo tiempo, que no todo está escrito, y que todos deberíamos ser escritores, filósofos e historiadores. Sobre todo para provecho propio: Porque nadie piensa para nuestro bien, por mejores intenciones que tenga. Sólo nosotros estamos en nuestro cerebro y podemos ver qué nos molesta en él, darle una estructura y organizar todo, y laburar en pos de nuestra vida. Sí: nuestra calidad de vida, nuestra felicidad. El amor tiene el tamaño de tus sueños. Esta frase se me ocurrió fantaseando con una orgía. Hoy, en una situación muy muy muy diferente.... pará, voy a caminar un poco, así lo separás bien de lo anterior porque en serio, no tiene nada que ver con una orgía ... ... ... ... acá está bien, creo.... ... .. bue, sino dale el espacio que a vos te haga falta. Hoy meditaba sobre ArteLudovica, y les mandé un mail, y mencioné la palabra “límite”. Después recordé mi frase sobre el amor ¡NO VUELVAS! La copio y pego: El amor tiene el tamaño de tus sueños. Ahí tá. Listo. ¿Ves? El amor tiene el tamaño de tus sueños. Y la reelaboré, para aplicar el concepto a esa situación en la que estábamos. Quedó así: Nuestro límite está donde terminan nuestros sueños. Y se la mandé por sms a Darío Semino. Al que, pobre, se le arruinó el fin de semana largo por la lluvia. A mí no, porque la lluvia me gusta. Además, mi nombre maya es Cauac, que significa “Tormenta”. Jaja. No divaguemos, ViQui. ¡Pero es que no es divague, es asociación de ideas, y eso es signo de que trabaja la inteligencia! Pero sólo los locos asocian sin freno ni resolución, y sin una línea coherente. Sin lógica. Sin quicio donde fijar la hoja de la ventana. Bueno, entonces sigo con lo otro. Sí, dale. Ah, ¿pero no son locos también los que hablan solos? ¡Pero no me importen! ¡Ahora callate! ¡Hablo yo nada más! Pe¡SHHHH! Hablo yo, ¡carajo! ¡mierda! Nuestros sueños pueden ser infinitos. Pero no lo son, siempre llegan hasta cierto punto. Hasta el lugar al que nos deja llegar nuestra imaginación, nuestra fe y/o nuestra franqueza con nosotros mismos. Además no se puede pensar en todo al mismo tiempo, sería como ser internet o dios. Y ambos son sólo creaciones de nuestra imaginación, para poder ordenar nuestro pensamiento. Es por eso que, ante sueños y deseos pequeños, el alcance que uno puede tener es pequeño. Cuanto más crecen éstos, más crecen nuestras posibilidades. Y me refiero a TODO. Porque en los sueños existe todo: sentimientos, arte, proyectos, creaciones, relaciones, religiones, explicaciones, leyes, personas, situaciones, soluciones, problemas, preguntas, respuestas, no se a quien pre-guntar o si tal-vez callar... etc, etc. Pensar y amar; in artem et ex artem + Crítica, Ritmo y Constancia. Una vez viajé a Italia, casi en contra de mi voluntad y casi sola. Allí encontré mis cuatro vientos. Deben soplar siempre todos y con mucha intensidad. Son cuatro. Pensar y amar. No puedo vivir, lo que se dice vivir, sin el pensamiento (la reflexión, la meditación): Es una guía y un plan. En él están los sueños y los proyectos. Simple: “Pensamiento”. Y el amor ya saben lo que es, pero tampoco lo saben. Es infinito y eterno. Crea. Crea lo que quieras. Crea perfección y felicidad. Crea más amor. Da fuerza, vitalidad, seguridad, contención. Amor a vos mismo, primero. Luego dejarse amar y amar. Dar y recibir. Y acompañado del pensamiento, para que no sea tonto: Puede ser cursi, pero no debe ser tonto e inocuo. A los otros dos los llamé “in artem” y “ex artem”, pero ya se me van a ocurrir nombres más copados: Se trata del arte, mi pasión, mi alimento y mi excremento. El arte es mi vida y la provoca y la moviliza y se genera a partir de ella. “In” significa adentrarse. Porque hay que estudiar. Hay que conocer (y analizar, por eso el PENSAMIENTO no puede faltar). Pero también conocer AMANDO el arte, disculpando y piropeando. Y hay que admirarlo concientemente y apasionadamente, también. “Ex” significa salir. Expresión. De uno, TODO puede salir hecho arte. Y también en esa hemorragia tiene que haber PASIÓN e IDEAS: Hay que tener los ojos abiertos y el pecho proyectado hacia afuera. Por último, hay tres cosas (no les puse nombre metafórico, sorry, buscalo en Google ) más: CRÍTICA, RITMO y CONSTANCIA. Creo que ellas deben aparecer volatilizadas en los cuatro vientos. La crítica (*9) viene de la conciencia, del juzgar. Hay que cagarse a pedos, y cagar a pedos a todo y a todos. ¡Seeee! ¡Metaaaalllll!!!! Eso nos hará recordar que nada es eterno, y que todo es relativo (como dijo el Dios despeinado). El ritmo (a mí, por lo menos), me lo dio el laburo con la oralidad. Cuanto menos, me hizo valorarlo. También me di cuenta de que era valioso cuando renuncié a la oficina y me pasé dos meses tirada en la cama fantaseando, sin poder convencerme de que tenía que estudiar Literatura Española II porque se me vencía la regularidad (cosa que todavía no hice, pero tampoco sucedió lo otro, afortunadamente y aún). El ritmo es organización (*10). Es el tiempo. Mi novio es baterista, y eso también contribuyó a que yo lo entendiera de una vez por todas, y a que yo lo valore. Al ritmo. Al Laucha también, obvio, pero lo valoro porque, además de amarlo, uso la cabeza y veo que es un flaco con el que podría pasar mi vida entera, y siendo felices los dos. Con respecto a la constancia, todavía mucho no la conozco, pero dicen que es re-buena. Soy conciente de que la necesito para poder llegar a cualquier meta. Pero bueno... ya mencioné el único de mis problemas. Allí está, y seguiré luchando contra él. No consumo televisión. Últimamente el chupete electrónico se ocupa sólo de sí mismo, creando excremento para volver a comerlo en uno y otro y otro programa que “resume” un montón de nada. Sí me gusta Capusotto, y del cable veo en lo del Laucha (porque yo no tengo) Inside the Actor´s Studio, el programa de Dubatti (que veo cuando lo engancho y porque, a pesar de que no da la cara en su cátedra y de que se hace medio el fashion, me parece que es un tipo que sabe), y algún documental. De YouTube me gusta buscar al gordo Casero, todos los recitales y videos que me deje el tirano tiempo ver, y alguna que otra boludez como They´ve taken the hobbits to Isengard, o Huevos+Navidad, o apareamientos de monos. También (y tengo pendientes varios) entrevistas y videos de Dalí, mi maestro, amo y señor... Una teoría dice que lo amo tanto porque soy la reencarnación de Gala, cuyo espíritu vagó dos años exactos después de su muerte por los alrededores de Cadaqués y en ese instante, a las cuatro de la tarde, apareció en mí en la maternidad de Lomas. Por último (ya están cantando los pajaritos acá), les dejo el resto de los conceptos, frases y asociaciones que ya no voy a elaborar en este texto. Creo que se entienden si se usa el cerebro (y, ¿hace falta repetirlo? “Google”. ¡Y no, no le hago publicidad! ¡Decime uno más grande!). Sino chíflenme y, o los reescribo para que penetren en vuestro entendimiento, o los mando a la mierda por rompe-pelotas. * No estamos como en la Biblioteca de Alejandría, sino en el extremo opuesto. * “La escritura reestructura la conciencia”, entonces “[••• introducir título del post aquí •••]”. * ¿Desinformación, Daniel? No: “hiperinformación”. * La palabra de dios, intocable y retoqueteada para sostenerla. * Sms´s y los diccionarios de “1984”. * De Pedagogía rescato: Lo malo de la Nueva Escuela; lo bueno del directivismo y que Degli Inocentti no te deje escribir durante sus clases. * “...cuando las voces se escuchan; cuando los corazones comparten sus sangres; cuando las risas se contagian; los espacios se abren, las brechas desaparecen, y la humanidad, pasito a pasito, se LIBERA.” fragmento de mi amigo Daniel Zafferano (en el Manifiesto Tinta del Sur) * Al Esperanto, lengua internacional, pienso acercarlo a los idiomas africanos y asiáticos y reelaborarlo. Tal vez encontrar por fin una estructura común, que sea propia del pensar humano. Luego crearé su literatura, filosofía y teatro (soy mimo: el lenguaje del gesto es internacional también). Será una nueva cultura, de nacimiento oral. Tendrá complejidad y sustancia. Será terrestre. Será humana. Será pacífica e inteligente. Diversa. Alternativa. Liberadora. Rescatará el germen de cada pueblo y lo resignificará en este tiempo. * Boceto de un cuento que no escribí todavía: Una logia artística y under, que afecta distintos niveles de masividad y distintas disciplinas. Tienen códigos (no religiosos y no políticos) que vienen de un modo de ver el arte y el artista. Todos son de calidad, y nadie los relacionaría. Colaboran entre sí e idean estrategias para difundir sus obras, que de afuera pueden parecer competencia o cosas que no tienen que ver entre sí. * El no-tiempo maya, el concepto alternativo del tiempo según Bergson y el modo de pensar de un pueblo oral. * Lo que sentimos al oír un buen recitador (Nido de cóndores, Maradó de Los Piojos, An american Prayer), al oír una canción de nuestra infancia analfabeta, al oír Indio Toba, o una canción aborigen. Lo que sentimos al oír canciones, de las que nos aprendemos la letra sin leerla jamás tal vez. Lo que significan y vuelven a significar... Se resignifican con el tiempo, nos hacen recordar momentos. MUEVEN NUESTRA MEMORIA. La oralidad fecunda nuestra memoria. ¿Por qué está tan ligada a los sentimientos?: Es profunda. * La oralidad es resultado de la necesidad del homo sapiens de comunicarse y organizar su grupo social complejo. La oralidad es organización y sociabilidad primigenia. Estructura y relaciona. * La escritura es exteriorización del pensamiento (que se forma con palabras) y permite la comunicación compleja del mismo, modelándolo para una mejor comunicación con síntesis y una estructura simple que pueda ser común a varios seres. Permite la reescritura, la relectura y la conservación de los pensamientos. También se da con las grabaciones, a pesar de que son textos orales y de que no tenemos tecnologías tan simples como el lápiz y papel, pero es esencialmente lo mismo. * No leí “Un mundo feliz” ni a Proust (sus libros están caros) ni “Antes de Adán”, de Jack London. Pero quizás aportan al tema. * Mi estética flogger: puramente marketinera (además, el corte de pelo me quita cuatro años de encima, lo rectificó mi amiga Josefina el otro día). Saludos, terrícolas. Notas: (1) Previo a la escritura, quiere decir, aunque la historia ya existía. (2) O “gran ascenso”, para no descontar otros momentos históricos también altos. (3) Siempre es improvisada, uno no dice “improvisé el boceto de un poema”. (4) Ahora le puedo poner ese nombre, porque es lo mismo que hicieron los griegos al empezar a escribir, pero al revés. (5) Adjetivo ViQuiano que hace referencia a lo infantil, pero visto desde la madurez; sería un “recuerdo de la infancia”. Lo usa en la poesía “¿Por qué escribo?” y en algún otro lado... En su cerebro, por lo menos, está. (6) Es primera en el ser humano, la base de lo que somos, e Igón Lerchundi y Roberto Escobar me enseñaron que el primer gesto humano es el amor. De ahí la relación tan estrecha, arcaica, nativa e innata entre MEMORIA y SENTIMIENTOS. (Esta deducción es puramente ViQuiana, aclaro, me hago cargo y la voy a seguir analizando para justificarla mejor). (7)Perdón por el plagio, Chespirito. (8)Concepto que uso en mi poesía “En el bondi”, con un significado muy similar. (9)Ver Salvador Dalí, “método paranoico-crítico”. Habla de él en Diario de un genio, Los cornudos del viejo arte moderno, La vida secreta y lo utiliza en todo lo que hace y dice y piensa. Yo intento comprenderlo y utilizarlo. (10) Ritmo y memoria, como ya lo expuse, son muy necesarios en el pensamiento oral. Guau! ¡Gracias por llegar hasta el final! Lo puse en la categoría "arte" porque es Literatura. <a href='http://b.t.net.ar/www/delivery/ck.php?n=a2afc290&amp;cb=INSERT_RANDOM_NUMBER_HERE' target='_blank'><img src='http://b.t.net.ar/www/delivery/avw.php?zoneid=58&amp;cb=INSERT_RANDOM_NUMBER_HERE&amp;n=a2afc290' border='0' alt='' /></a>

Registrate y eliminá la publicidad! ¡Hola de nuevo! Se me ocurrieron unas cosillas, y las comparto con ustedes. Espero que lean, aunque sea. Todo vino de mi mente, acorde con mi pensamiento de que de la memoria nace el pensamiento complejo. ¡Saludos! Y gracias por debatir o criticar. ¿Podés crear en el Word? Entonces tu cabeza funciona. ----------- El habla es a la mente lo que el cojo* al cuerpo. * coger/cojer: (Arg.) Tener relaciones sexuales. No confundir con cojera, ni con tomar, ni con beber. ----------- Decir “No quiero saber” es un suicidio. (Puede presentarse como “nah, nah, ¡no me digas!”) ----------- “Se tomaban demasiado en serio la vida, como si fuera a durar por siempre.” (o algo así, en La infancia de un jefe, escrito por Sartre). ----------- Entender es divertido, la gente es infeliz porque no entiende. ----------- Hay dos formas de hablar: interrogar o afirmar. Si interrogás a alguien superior, podés crecer; si interrogás a alguien inferior, sos un careta ¿de qué te la das?. Al inferior hay que darle afirmaciones. La duda es inteligente... creo. Con alguien de tu estatura podés afirmar o interrogar (se llama “conversar”). También podés cojer de puta madre. ----------- La risa es inteligente, juaz! ----------- Nunca me guardaron*, nunca me afanaron* y no tengo levante*: Soy inmutable. Soy DIOS. *ser guardado: Ser arrestado, enjaulado, apresado. Ver: Cagar fuego. *ser afanado: Ser robado. Ver: Guachín, “Amigo!”, “Quedate piola”. *tener levante: Ser abordada por un hombre, con claras intenciones de entablar un contacto. Ver: Tirar los galgos, “Dame tuco-rreo, Elec-trónico” PD: La última frase es posta, ¿alguien en el chat? hola hola .... )= ----------- Grandes verdades de la vida. Tomo 1: Mi nombre es Sam. Se terminó de imprimir en los talleres gráficos de (...) Contratapa. ----------- El tema es así: Hay que coger, loco. Esto no va más. Camino por las paredes... No, forros* no compré. ¿Quién carajo tiene la pija?! *forro: Preservativo. || Hijo de puta, falso, careta, condón. ----------- Aguante Barcelona: por Gaudí y por los fotoyops de Sábato. ----------- Piel de cereza y Aquel terrible champán: Cursos sobre lo corporal y lo intelectual, bajo el paradigma de la creatividad sin límites léxicos ni metodológicos. (¡parradicma ViQuianen!) ----------- El hombre que escribe axiomas es un pelotudo... por eso me hice mujer. El hombre que escribe axiomas es un pelotudo, y siempre dice lo mismo... por eso tengo dos blogs. ----------- En las clases de portugués, yo traducía a Tolkien. ----------- Siempre que escribo poesía vanguardista, el Laucha me dice: “Fijate que hay errores de ortografía.” ¡ññññññññ!! ----------- Me parece que se quien sos. ----------- El rubio alto de la parada del dos cuarentisiete.... ah, ¿no? u. Igual los rubios no me gustan ----------- El día que necesitás un añejo marcador del Mozilla, alguien lo reinstaló. O no sabés qué garcha pasó, pero no-está. El día que te presentan a Herlein, estás más crota que nunca, con el corpiño feo, con tu novio y, encima, sube al escenario Ruiz Díaz y no da para correr los cien metros llanos hacia él. Bua. Justo al que le das tu mail, resulta ser un repelotudo. Ni siquiera pajero es. El día que hablás, no oyen. ----------- Si me conseguís ese número, te doy mi cuerpo (o viceversa). Si cuando te ven te hacen más joven y cuando te oyen te hacen más vieja, estás progesando. Pero hablá menos. ----------- Nunca, pero ¡nunca nunca! te depiles los bigotes justito antes de salir. ----------- Un hombre me dijo “No esperaba inteligencia en una mujer”, otro me dijo “¡Se! ¡Dios tiene boca de mujer!”... Acá al lado está mi perra Chomba que me mira. Nos miramos. Intento leerle la mente. No puedo: se un sólo idioma. “Let´s plan a murder or create a religion” (o algo así, en An american prayer, que la recita Jim Morrison). ----------- Si canto en élfico y me visto de elfo, ¿va a venir algún Beren? Nunca desestimes el poder de un buen disfraz de enfermera. ----------- La felicidad no “llega”, loco, ¡hay que encararla! ----------- Nunca capto el doble sentido, pero hago cuádriceps. ----------- Oye, lee, luego escribe y luego habla. Y al mismo tiempo, si podés, pensá...¡aapa! ¡Te quiero ver ahí! ----------- De la memoria nace el pensamiento complejo. “La escritura reestructura la conciencia” (de un ser del que no recuerdo el nombre, pero sabe, tiene la posta él). ----------- Besos, abrazos... toda esa misma mierda. ----------- Voy a hacerme una bikini que diga “ANDÁL GRANO”....”grano” ----------- Lo que pasa es que en el pecho caben los símbolos, y en la pelvis la cosa es más clara. Por eso el crucifijo ellos no se lo pasan por las bolas. Yo no tengo bolas, pero como sí soy dios, podría envaselinar un crucifijo. ----------- La lógica puede equivocarse, lógicamente. La lógica es inteligencia, la inteligencia es superior, superior:superioris... no llegué a ningún lado. Si te pierdes en el laberinto de tus razones, busca el hilo de Ariadna porque seguro ella es más ordenada que vos. ----------- Me reclaman ir a su mesa, pero cocinaron algo que no va en mi dieta. ----------- Cambiaron el corazón de “Favoritos” por una bandera. El simbolismo puede encubrir o explicar ideología. ----------- “Del debate nacen ideas, de las ideas nacen universos” (a antipiquete, en mi otro post) ----------- La escritura es cadáver de ideas y esta es una sociedad de morbosos necrofílicos. ----------- Zombieeees, mishi mishi mishi. Ps ps, zombies! Che! ¡¡SALGAN!! Guau! ¡Gracias por llegar hasta el final! <a href='http://b.t.net.ar/www/delivery/ck.php?n=a2afc290&amp;cb=INSERT_RANDOM_NUMBER_HERE' target='_blank'><img src='http://b.t.net.ar/www/delivery/avw.php?zoneid=58&amp;cb=INSERT_RANDOM_NUMBER_HERE&amp;n=a2afc290' border='0' alt='' /></a>

Registrate y eliminá la publicidad! Una vez más, comparto con ustedes algo de mi autoría. Pero esta vez son los escritos que se llevan todo mi afecto: mis poesías. Son parte de lo que llamo “Poética ViQuiana”, y espero que les gusten... - Lo edité para ilustrarlas con fotografías sacadas todas en un solo día, un día FloQuer (con Qu ) - En el bondi La tierra, embarazada de casas, pare por puertas al mundo. Ha olvidado los cultivos de su vientre y está vieja y cansada. Encuadernado en canteros quedó el placer que era tan común y tan salvaje, sabio y antiguo. Y los ciegos matricidas son libres e ignorantes, buscando la altura cavando, acomodando en estantes. |010904| ---------------------------- Sepelio El vidrio se derretía o, más bien, el campo detrás del vidrio. Con el alma húmeda caminó saliendo de esa gente, tocando la gris soledad que ya conocía. Ojos ásperos brillantes que atrapaban los recuerdos, pero no podían aguantarlos y terminaban resbalando hasta su vestido. La tarde se cansaba o, más bien, la luz que le daba nombre. Sus oídos oscurecieron la música de ese cuarto, amigándose a los giros para que el suelo la golpeara. |111104| Adiós Es mi llanto como un río, cesará nunca y jamás; su caudal cerca de ti se incrementa y me hace temblar. Tonto, tonto, que te has ido y mi alma se ha quebrado. Cien mil besos no equiparan uno solo que me has dado. Y las penas que este mundo conoció en su larga vida no han sido más que unas gotas en el mar de la pena mía. Es sin ti que he acabado, y que acaba el universo, pues tus ojos y tu amor no revivirán con estos versos. |101006| Me han llamado niña Me han llamado niña en la inmensidad del agua, caída desde el alba en compases que olvidé. Sales alrededor miras morir un adiós. Los cuentos de un guante te llevan a antiguos temores. El tiempo se agua y todo es bien. Chiquilla, tal vez me importa lo poco nunca nunca siempre por siempre Sales alrededor ves un asomo del sol. No te alejes por el campo llévame contigo tengo manzanas doradas. |131006| Esos momentos Siempre se van a quedar esos momentos, aunque no me dediques más tiempo, aunque ya no te quedes conmigo esos recuerdos serán mi abrigo. Siempre estará en mí este tiempo en que conmigo pasaste momentos; siempre será como verte a mi lado aunque no quieras tenerme. Y entonces, en unos días que todo sea otoño y calma, tal vez vengas a un sueño y me hagas feliz y volemos. Tal vez aparezcas de nuevo a darme un abrigo sincero. Aunque no vuelvas, seremos dos, en un tiempo muerto. Siempre se va a quedar en el viento lo que viviste conmigo, aunque fue sólo un momento en que estuvimos unidos. Quisiera algún día reverte en la calidez de este sueño, aunque no pueda tenerte, o aunque me busques el cuerpo. |060807| --------------------------------- Poeta A veces me toca que digan “poeta”, me motiva que señalen a un loco que se extrañen del artista me llega. A veces mis miembros reposan en un vaivén dejado, olvidando sus anhelos y entrañas. Pero siempre puedo a saltar despertarlos: Tienen antojo de arte mis dedos, sale en mis sueños, me grita desde adentro ¡escribe! ¡Sueña! ¡Siente! ¡Haz! ¡Vive! Siento y no puedo dudar que lo extraño, que un hueco se hizo para ser llenado que un eco se hizo para ser llamado que un vuelco se hizo para el ser mareado. Poeta: sentí hacia afuera en papel, soñá en vida. Olvidá el cotidiano y los grises del metal. Tomá la lluvia, la niebla y la melancolía. Él bebe en silencio la savia de su musa, bailando en su torno, oyendo con ojos desorbitados. Viendo hasta en la alta alegría el cuervo que se avecina, previendo entre el llanto confuso la sonrisa del alivio. |130807| y |120907|13:30| ¿Por qué escribo? Es que lo bello produce, lo bello conmueve, embrilla los ojos, entibia, revuelve pasados niñaicos, atrae el mañana. Eleva en susurros el sol sin arcadas. Entonces murmuro creando uno bello otro herido, otro errado. Son cientos mis versos. Alguno sí que lo pienso. Y sino, salta el muro, atropellando el silencio, gritándome al oído: ¡Toma el papel, que ahí vengo! |300907|23:25| Mi flor Los vientos han designado que una flor venga a mis brazos, y ahora solo me encuentro mientras duerme. Es invierno si se ausenta y las nubes traen su nombre a mis recuerdos eternos de la noche. Entiendo cada cabello de su curvada mente, y siempre seré quien cuide su delicado vientre. Mi flor aún dormida, con el día alumbrará en el momento mismo en que sus ojos abra. Y seré un pobre más que a sus pies caiga, pero es su amor tan grande que al caer vuelo. |16030 H Me gusta llamarte, hombre, en mis sueños; sentir que respiras el aire bebiendo. Me gusta tocarte siempre los labios, amarte hasta vaciar el mío pecho. Y me uno a vos, hombre, con un nudo que es simple y disuelve cadenas, las cadenas viejas de nuestros ancestros, de rituales blancos, de ciegos y tercos. Porque es nuestra sangre de color rojo, fuego, que no quiere morir ni perder en el juego. Quiere arrebatarse en enfrentamientos, romper las caretas y crear lo que es cierto. Te siento tan cerca, hombre, somos tan hermanas almas, tan de a dos perfecto que no quiero irme, que el fin yo no veo si no es junto a ti dormir en un quieto lecho. |21030 Tic tac tac Realmente, y con el alma, la rutina odié siempre pero el sol, últimamente, sale cada día igual. Una máquina, un recuerdo, es mi vida a cada paso. La salida ya no encuentro y ni la busco, ni la veo. Es posible que una vez venga a mí un rayo nuevo y cambie todo un día gris con una flor, con algún beso. |191207|09:40|

¡Hola taringueros! Me acerco a ustedes para hacerles llegar algunos escritos míos. Esta vez son relatos o, como yo los llamo "Cuentos Cortísimos". Espero que les gusten, y desde ya, les agradezco sus comentarios. Base Luca Eran las tres de la tarde, el cielo de un gris áspero no me decía mucho. Yo cortaba una rama del gran árbol sin bautizar. Se encuentra en un lado del jardín, junto a las matas donde suelen albergarse unas serpientes. Las había ahuyentado con tambores para poder podar. No es la poda de estos días, puesto que la primitividad fallecería. Sólo corté la rama que molestaba al pasar. En ese momento, oí unos gritos desde lejos. El viento había levantado y había algo extraño. Algo extraño en el aire. Un silencio. Una inquietud. Las serpientes no volvían. Unos pájaros se fueron. “¿Qué sucede?” Se me ocurrió mirar al cielo. Éste giraba. Nunca lo había visto girar. Unos espirales en algodón me cautivaron. Giraban y giraban. Y después, ese espiral bajó a nuestra tierra de a poco. Un fino hilo que se estiraba a tocarnos. Luego, todo fue nube. Un tornado arrasó a mi ciudad y a mi jardín primitivo. --------------------------- Almas gemelas, no por idénticas, sino por lo unidas Se me apareció un campo de burbujas. Dentro de cada una, una figura humana representaba el alma de un cuerpo lejano. Había miles y miles. Algunas se acurrucaban en su soledad. Otras extendían los brazos con desesperación, a nadie en particular, pero sin exceder el límite de su burbuja. Otras, en cambio, iban de a pares, rozándose o pegadas como siamesas, sin llegar a unirse. Hubo una burbuja que me atrajo la mirada. Era doble. En ella, dos almas se abrazaban. Eran dos, pero habían unido sus burbujas para lograr encontrarse, para compartir su espacio. En todo lo que alcanzaban a ver mis ojos, no encontré otras almas que hubieran podido, como éstas, fundir su débil coraza en un único corazón. |201106| --------------------------- ¿Fue el viento o la puerta? ¿Fue el viento o la puerta? Ese susurro en la alfombra… ¿sería eso? Al abrir la puerta se oía ese susurro, ¿o no? Alejandra no se movió. Algo pasaría. Si era la puerta, alguien entraría. No se movió. Apretaba los dientes y su muñeca de vestido azul. Tenía que mirar. Estaba acostada y la alfombra olía a polvo. Si había sido el viento, podría salir. Decidió mirar. Suavemente movió a un lado, despacio, despacio, la caja de zapatos. ¡Zapatos! Frente a ella. Habían entrado. Giraban en la alfombra los zapatos, buscando. No la habían visto. Shh. Si no se movía… Si no se movía no la iban a ver. Esta vez libraba a todos. --------------------------- Gritos un día Los nuevos gritos inundan la gran habitación de techos altos y paredes tapizadas. Reina la penumbra y todos miran serios un lecho con las cortinas abiertas. Las sábanas están revueltas, pero tan petrificadas como la muchacha recostada, de frente húmeda y párpados cansados. Sus piernas continúan escoltando un río que llega al suelo. No se sabe si llorar, como él, que tal vez ya entienda y se culpe y quiera morir y no quiera nacer nunca más. Escaleras abajo, cruzando el salón, las puertas se abren al jinete agitado que ha tardado demasiado y recibe el funesto ¨ es un varón, pero la hemos perdido ¨. |250205| Todos los escritos de ViQuiconQ se encuentran registrados.

Simplemente les dejo un poema que acabo de escribir. No es gran cosa, y tal vez es un poco raro... aquí se los dejo. Azul Hay un único azul, mío, el resto, verde. Facturación. Y esa voz de empacho que nunca veré me llega. El flaco canta y yo no añoro. Diferencial. Con la birome del pajarito, escribo recados a un tiempo que no llegará. Teclas. Me evado por morir, dejando caer mis horas en un vacío. Pero el azul sigue ahí, implorando que lo llene, me retiene en el mundo soñado. Un aire a nuevo llega alguna vez. Y mi mal. Los pasos por verte llegar se caen de los pies, intentando que todo cierre como si fuera posible. Situación repetida. Gabinete. Hay un jazmín arriba, en algún lugar de mi escondrijo. Yo lo enciendo para preguntarle a la noche si vendrán otros tiempos. |040809|14:43|

Estimados taringueros: Dejo un poco la tranquilidad de una tarea para hacer este post y así poder compartir con ustedes lo que con tanto amor y esmero estoy haciendo. Se trata de mi primer libro de poemas, emeotiv, realizado de manera totalmente artesanal. En esto no tuve ayuda, así que no me van a ver a mí en las fotos, pero sí debo agradecer a Iscariote por la diagramación, a Tungo por sus fotografías, que ilustran algunos capítulos y a mi hermana por sus dibujos. También mis gracias van para Teseracto, que me arengó a hacer el post =) Bueno, con ustedes, la gestación de emeotiv: 1° Paso: Cortar las tapas 2° Paso: Pegar las gasas Gasas pegadas 3° Paso: Pintar con témpera negra (esto es de las primeras, las de ahora las pinto con acrílico) A medio pintar Tapas frescas Más tapas, cada una un nuevo diseño Acá irían los pasos referidos a impresión, recorte, agrupación de pliegues y doblez, de los que no tengo fotos... Paso 8: Se cosen los pliegos Pliegos cosidos Pliegos cosidos y agrupados Pasos 9 y 10: Pegar los pliegos al lomo y cortar los sobrantes Los bordes dejan que desear, lo sé... Título Portada Libros terminados Bueno, espero que les haya gustado. ¡No olviden comentar! Y para los que quieren leer poemas, les recuerdo mis anteriores posts: Dosunión Gris. Tarde. Gotas. Poética ViQuiana

Segunda entrega de esta mitología contada por mi amiga Tefilina... Pélope y Enómao por Tefilina. Hoy, con la participación especial de Zeus, el Doc. Emmet Brown y William Shakespiere (Willie Cuentacuentos) como opinólogos. Nuestro querido Pélope heredó el trono de su padre descuartizador, Tántalo. Pero parece que nadie lo quería, entonces tenía que huír de cuanto lugar arribase. Así que se dirigió con la cabeza gacha para su sede ancestral, Lidia. Pero el rey de Troya, Ilo, no lo dejaba en paz, y le dijo que continue con su viaje. Mientras Pélope buscaba "un lugar en el mundo", le picó el bichito y se propuso pedir la mano de Hipodamia, la hija del rey Enómao, gobernante de Pisa y Elide. Este rey era famoso por su amor a los caballos (esto explica el nombre de su hija, hay que ser desgraciado). Como muchos de ustedes deben saber, los griegos le hacían caso al oráculo... que era una especie de Horangel, pero no tan chanta. La cuestión es que no se sabe si fue porque el oráculo le dijo que el yerno que tuviese lo mataría o porque el mismo Enómao se enamoró de su propia hija, el caso es que el rey ideó una tramoya para evitar que la nena se casara. Se le ocurrió desafiar a los pretendientes de la jovencita (de a uno, claro) a una carrera de carros desde Pisa hasta el altar de Poseidón. Le dijo a Hipodamia que viaje con cada pretendiente para distraerlos de la atención de los caballos. Resulta que si el pretendiente era alcanzado, debía morir, pero si ganaba, se quedaba con la muchacha y Enómao tendría que ser el finadito. Hay que tener ganas de morir por una mina que se llama Hipodamia. Pero este Enómao no era ningún gil, ya que tenía a las dos yeguas engendradas por el viento, y más rápidas que el viento norte. Según dicen, trabajaron con Sofovich, también. Además tenía como conductor del carro a Mirtilo, que era muy hábil en este arte de auriga. El muchacho este también estaba enamorado de Hipodamia, pero no se animó a competir. Ah! encima tenía un carro construído especialmente para las carreras, jamás había fracasado en el propósito de alcanzar a su rival y traspasarle con su lanza. Dr. Emmet Brown: - Shhh... no digan a nadie, pero yo le construí el carro durante uno de mis "viajes"... Así se deshizo de 12 o 13 príncipes, y clavó sus cabezas y miembros en la puerta de su palacio (está para tocarle el timbre para invitarlo a un fulbito). La cuestión es que los olímpicos tuvieron una conversa al respecto, que pude averiguar y traducir del griego antiguo al español: - Oíme, vos... qué le pasa a este sujeto Enómao? - Se le está yendo la mano... - Si, deberíamos parar con esta matanza, esto ya es un viva la pepa... - Encima habla por boca de jarro... - Si! yo escuché que dice que se va a construir un templo con todos los cráneos... - A la miércoles! - Cambiando de tema, que les parece si organizamos una fiesta Dionisíaca? - Me parece estupendo, cómo hacemos con el morfi y la bebida? - Hagamos a la romana... - Estos romanos nos afanaron la cultura, entonces afanémosle el término. Hacemos a "la griega". Continuamos... Pélope le suplicó a su amante Poseidón (se acuerdan de la relación dios-hombre?) que le diera el carro más rápido del mundo que contuviera el ímpetu de la lanza del rey, y Poseidón, que no era celoso, aceptó de muy buena gana... y Pélope tuvo un carro alado con caballos incansables e inmortales. Pélope probó el carro a través del Egeo, y vaya si andaba rápido, que en el tiempo que dura un pestañeo llegó a Lesbos. Lo malo fue que su acompañante, Cilo, murió a causa de la velocidad del viaje... la verdad es que todavía no me lo explico muy bien, pero ya tendré tiempo de investigar, voy a llamar al Concord a ver qué me dicen. Dr. Emmet Brown: - Algunos no se la bancan... Marty y yo tenemos huevos... Este Cilo se le apareció en sueños, rogándole a Pélope honores de héroe... a la mañana siguiente, por las dudas, se puso en campaña y le fundó un templo. Se puede decir que nuestro valiente Pélope se asustó solo un cachín al llegar a Pisa y ver la hilera de cabezas clavadas en las puertas del palacio, entonces le dijo a Mirtilo (el acompañante de Enómao) que si traicionaba a su amo, le daría la mitad del reino y la oportunidad de pasar la noche de bodas con Hipodamia. A todo esto, la muchacha también se había enamorado de Pélope, así que durante la carrera no lo distrajo como a los demás. Mirtilo hizo una maniobra que solo comprenderían quienes saben de carros para que el carro de su amo no funcionase de mil maravillas, por lo tanto ganó Pélope. SIIII ganó Pelooooooo!!!!!!!! (pero perdió las mañas, entonces... o algo así) Hay un par de rumores sobre la muerte de Enómao al final de la carrera. Se dice que se zafó el carro y que murió enredado por los caballos, también que Pélope, simplemente, le ganó la carrera y Enómao se mató, desesperado... y por último, que Pélope lo mató cuando cruzaron la línea de llegada. Pura parafarnaria... lo que sí es cierto (tengo mis informantes...) es que Enómao maldijo a Mirtilo antes de morir y rogó que pereciera en manos de Pélope (así, bien shakespiriano el asunto). Willie Cuentacuentos: - Por traidor... eso no se le hace a un peronista. La cuestión es que Mirtilo, Pélope e Hipodamia salieron a hacer una excursión nocturna (lo cual no es un menage a trois). Hipodamia dijo que tenía sed, entonces Pélope fue a buscar agua. Cuando regresó, su mujer lo recibió llorando desesperada, diciendo que Mirtilo había intentado violarla. Pélope le dio un puñetazo (adoro esa palabra) a Mirtilo, pero este le dijo algo así como... - Eh! flaco! pará! vos me dijiste que le iba a poder dar masa si traicionaba al viejo... y te cumplí papá... no me cortés las piernas... Pélope no dijo nada y siguieron su camino, pero en un descuido de Mirtilo, Pélope le dio un puntapié (otra palabra que me gusta) y el pobre y engañado Mirtilo cayó de cabeza al mar. Mientras se hundía, maldijo a Pélope y a toda su familia (continua shakespiriano el asunto). Willie Cuentacuentos: - En un documental del Canal Encuentro, conté que me había inspirado en aquello para escribir la muerte de Mercutio en "Romeo & Julieta"... pero después levantaron la información en Paparazzi, la desvirtuaron y me terminaron enchufando un romance con Carmen Barbieri... me re cagaron. Tefilina dijo:Moraleja: No traiciones a nadie a cambio de una partuza con alguien llamado "Hipodamia". Ya ves, después te maldicen y agarrate catalina... Pélope ocupó el trono de Enómao, y pronto subyugó casi todo el territorio de Apia, lugar al que le cambió el nombre por el de "Peloponeso" ("La Isla de Pélope", casualmente de donde era mi abuelo). Lo veneraban en Grecia. Quitó reinos por doquier y los anexaba al suyo. Pero como no pudo contra el rey Estínfalo por la fuerza de las armas, lo invitó a un debate amistoso y - atenti con lo que se viene - lo descuartizó y diseminó sus miembros por todos lados (lo que causó hambre en Grecia). Hijo e`tigre, Pélope. Cambiando de tema, se comenta que su celebración de los Juegos Olímpicos en honor a Zeus fue maravillosa... que pena que no está en youtube. Zeus: - No, me cerraron la cuenta porque subí muchos videos de gente en pelotas... Y no vayan a decir que Pélope era mal tipo, porque le rindió honores de héroe a Mirtilo y a todos los pretendientes de Hipodamia que perecieron en las carreras. Se ve que no le gustaban los espíritus chocarreros...

Les acerco el material que conseguí sobre la obra de teatro Las Tejedoras, de Darío Semino. Es una muestra más de lo que hace la compañía teatral ArteLudovica. Más información sobre ellos en mi otro post. ¡Espero que les guste! Las Tejedoras Lo que uno piensa en el sueño, ¿Es sueño o pensamiento? Trailer Música: Guillermo Balbuena. Fotos: Agostina Centurión. link: http://www.videos-star.com/watch.php?video=Bs-YbM5tbP0 Fotos de la obra -------------------------------------- Sí, porque él siempre me decía, me miraba y me decía: nena, lo primero en la vida es cuidarte de las apariencias. Las apariencias cortan, los cuchillos cortan. La agujas no, las agujas pinchan. ¿La verdad pincha? ¿Qué tiene que ver eso? Soy un poco dispersa. Coro del primer acto -------------------------------------- Críticas a la obra dijo:Revista Siamesa: A dos agujas. El arte de tejer y de gustar. Por Perez Artaso Ariana El pasado sábado 13 junio se estrenó en el Mimoteatro Escobar – Lerchundi, Las Tejedoras, obra escrita por Darío Semino y dirigida por María Fernanda Catullo, tejiéndose en el escenario y desplegando su belleza. Poco queda por decir. Cuando una buena historia se junta con excelentísimos actores, cuando el guión es fluido e inteligente, todo se da –redondito-, y uno disfruta de una gran obra. Las Tejedoras, dirigida por María Fernanda Catullo y escrita por Darío Semino es una pieza de encastre, un rompe cabezas, un mecanismo de relojería en el que todo funciona: algunas manivelas generan suspenso y nos intrigan, ciertas roscas nos distraen y hacen seguir caminos que, para nuestra sorpresa, no son correctos ni errados. Tornillos, ajustando cada pieza, nos hacen reír y disfrutar. La maquinaria de esta obra es completa y eficiente; a Las Tejedoras no le falta nada porque en cada movimiento nos da todo, con esa generosidad que tiene el arte y que a veces –por mezquindad, distracción o falta de gracia- se nos pierde; desencuentro recurrente entre artistas y públicos. Pero en esta casona derruida y habitada por Angélica e Isaura –o Catalina, quién sabe a esta altura-, sólo se dan reconfortantes encuentros: miramos, porque ciertamente tienen algo que decir, algo que mostrar; el buen teatro en el escenario. Las dos mujeres, hermanas –por lo menos en apariencia-, pasan sus tardes intentando recordar un pasado intermitente. Tejiendo para vivir, entre supersticiones, interpretaciones de sueños, libros por fin leídos y algún que otro ladrón puntual -pero invisible-, los personajes nos internan en un mundo místico, paranoico y testarudo que, entre pantuflas y a dos agujas, nos atrapa como la manta con la que los demonios de estas tejedoras envuelven sus cuerpos, haciendo de lo conocido la inmersión en un confuso infierno. Los mil fantasmas que habitan la casa, las mentes y la puesta toda, afilan desde un comienzo sus agujas, marcándonos el pulso de un corazón que no se acelera, y el latir de un tiempo que no pasa. Son ellos los que nos hacen pensar que ésta puede ser una obra psicológica. Difícil de encasillar, Las Tejedoras narra la historia de una misteriosa -y por algunos ambicionada- herencia en manos de Angélica, manos que tejen y destejen, generándonos la duda. La locura y la cordura se anudan en sus hilos que en vez de lana, parecieran estar hechos del material de la desgracia: amnésico y latente, como todo secreto. Y poco queda por decir, porque cuando una obra resulta, resulta y no hay más vueltas. dijo:Leedor.com: Las tejedoras Por Teresa Gatto Dos hermanas coexisten en una casa que de tanto en tanto se puebla de ruidos y presencias fantasmales. Ellas, Angélica e Isaura, pasan sus días tejiendo una, hilando la otra, en medio de conversaciones aparentemente banales que van dando cuenta de algunas zonas de olvido aparentemente imputables a la menor. Así, Angélica, la mayor, en su rol de primogénita, cuida de esa hermana que parece haber olvidado el pasado. No recuerda a su madre fallecida casi al instante en que ella alumbró a la vida, como así tampoco a su padre. Estos datos y su constante incomodidad dan cuenta de una parcela de la historia de una familia que se destruyó y ya no existe. Estos olvidos de Isaura, son irreales, lo sabremos luego, y forman parte del secreto y no de la amnesia. Lo espectros aparecen en la escena, provocando sombras y sospechas, prefiguran esas zonas pretéritas que no se dejan develar. De la misma manera, los afanes esotéricos, las lecturas de la borra de café y los referidos místicos, cargan al ambiente de un misterio que es un más allá de lo textual. Angélica, la mayor y aparentemente más pragmática hace caso omiso de esas perturbadoras presencias/ausencias y se dedica a tejer y entregar los tejidos que proveen el sustento diario, aunque cree en revelaciones, pitonisas, etc. Pero esos fantasmas, resultan indiciales para el espectador que prevé que la historia no será lineal. Hay mucho del pasado de esa familia que desconocemos. Cuando caen todos los velos y se revela que nadie es quien dice ser, la apretada trama tejida en años de historia, da un viraje a la narración que se convierte en una intrincada madeja de traiciones, mentiras y secretos de muerte. ¿Quién lo ha olvidado todo? ¿La mayor? ¿La menor? ¿Qué es lo que se ha olvidado y qué lo que se quiere sacar a luz? Hacia el final, una herencia de cuyo destino, sólo Angélica tiene el mapa, desenmascara los verdaderos parentescos, la verdadera amnesia traumática y la codicia como uno de los motores de la acción. La puesta en escena tiende a generar un clima de suspenso en el que se filtran toques de humor sutil y efectivo. Las actrices Nadia Cantó y Estefanía Revas, juegan sus personajes con gran solvencia y regularidad ya que la obra las tiene en escena casi todo el tiempo y por el tipo textual, las arroja a una soledad de la que salen airosas ya que no hay baches ni mesetas. Ambas sostienen orgánicamente a sus criaturas. El espacio escénico es despojado, utilizando sólo los objetos que son rigurosamente necesarios para el accionar de los personajes, permitiendo así el recorrido de los fantasmas, que cada tanto pueblan la casa de rumores y sospechas del pasado. El diseño lumínico resulta efectivo, custodiando los claro-oscuros necesarios a la hora de lo espectral. La dirección logra resolver la puesta, guiando a las actrices, a la hora de sostener más de una hora de una historia que no cuenta lo oculto del modo tradicional. Con un cierto matiz psicologista, la obra deviene casi en policial: hay un secreto, una conspiración para cometer un delito y un desbaratamiento del mismo porque nadie ha olvidado todo lo que debía olvidar. Fuente 1: arteludovica.com.ar Fuente 2: Revista Siamesa Fuente 3: Leedor.com

¡Hey hola hey! Esta es la 3° entrega de mitos griegos contados por mi amiga Tefilina (por eso la denominación de "Mitotefilogía"). En un principio ella los publicaba en un blog que ya no existe (vaya uno a saber por qué) y ahora los está subiendo a otro lado... pero como no cualquiera tiene acceso (muejeje), los estoy compartiendo por aquí a medida que aparecen. Sin más preámbulos, con ustedes... Ah, primero los links a los posts anteriores (porque la historia es como cronológica, viteh): ¡Y ahora sí! Con ustedes... transcripto directamente del griego antiguo... hace su aparición en esta humilde morada... Crisipo por Tefilina Opinan Willie y el Dr. Freud. Ahora llegó el turno de los hijos de Pélope. Él e Hipodamia tuvieron muchísimos hijos, y la verdad es que no tengo ganas de contar sus respectivas historias... De todos modos, carecen de importancia. Acá los que cuentan son Atreo y Tiestes. Pero antes de concentrarme en aquellos dos, hablaremos de Crisipo. Crisipo pasaba también por hijo de esta pareja, pero en verdad era un bastardo (palabra de telenovela) que Pélope había engendrado con una ninfa de nombre imposible. Pero lo peculiar en la corta vida de Crisipo fue lo siguiente: Resulta que un señor llamado Layo (si si, lo conocerán de películas como "El verdadero padre de Edipo" ) fue desterrado de Tebas, entonces Pélope (que era un tipazo) le ofreció quedarse en Pisa y lo alojó en su casa. Ahora bien, este Layo se enamoró de Crisipo (que era un muchachito) y le enseñó el arte de auriga (ya habíamos hablado de los aurigas que conducían los carros). En cuanto le anularon el destierro, Layo cazó a Crisipo de un brazo y se lo llevó a Tebas en su carro, como su amante. Según el programa de Canosa, Crisipo se suicidó por la vergüenza. Pero Rial - que tiene la posta - dice que Hipodamia se fue a Tebas para convencer a Atreo y Tiestes de que mataran al niño (para que Pélope no lo nombre su sucesor por sobre sus hijos). Los hermanitos no quisieron, entonces Hipodamia fue para la casa de Layo, y en plena noche se metió sigilosamente en la habitación y los encontró dormidos. Y ¡Zácate! ¿Partuza? ¡No! le clavó una espada que colgaba en la pared a Crisipo en el vientre. Layo fue acusado inmediatamente por este crimen. Pero Crisipo había visto a Hipodamia mientras huía, así que la acusó antes de estirar la pata. Willie Cuentacuentos: - Te das cuenta, no?... Todos bufarras... A todo esto, Pélope - que ya estaba viajando a Tebas a rescatar al pendejo - perdonó a Layo porque "solo un amor irresistible le habría impulsado a violar la hospitalidad" (¿no ven que es un tipazo en serio?). Tefilina dijo:Moraleja: Puedes someter a quien quieras... pero debes estar enamorado. Y en lo posible - para que no te condenen - el flaquito que te cabe debería ser hijo de un tipo indulgente como Pélope. Algunos dicen que Layo fue el primer pederasta, y los tebanos - lejos de condenar esta práctica - mantienen un regimiento que se llama "la Banda Sagrada" (del que el padre Grassi y Corsi son miembros vitalicios) compuesto enteramente por muchachos y sus amantes. Dr. Freud: - Banco a Corsi... basta de difamaciones... Hipodamia, a todo esto, se suicidó.