Bueno, todos estos son pequeños escritos que tengo recopilados en lo que espero algun dia sea un libro.
Escritos varios para la reflexión y el disfrute del buen lector.
Dolor.
Finjo no ver, lo que todos ven.
Frente a mis ojos se posa la verdad, es tentador aceptarla, pero la realidad se sobrepone a mis deseos.
Mi corazón se paraliza y mis pensamientos se tornan borrosos.
Los sentimientos acallan las voces de mi alma que me quieren guiar.
En lugar de calma, siento dolor.
Dolor que termina siendo aceptado por mi alma.
Mi cuerpo y alma aceptan ese dolor, lo incorporan como sentimiento de paz.
Paz que dura una fracción de segundo y que luego vuelve a ser lo que era antes, simples voces en mi cabeza.
Ojos de papel.
Sigo sin creer, que en tus ojos de papel, un alma asoma vuelo entre lágrimas sollozantes que caen como cascada entre gritos de soledad.
Y es que siempre demostraste fragilidad y ceguera para los desconocidos. Sigo sin creer que puedas volar, más alto que tu inseguridad y que cualquier señal.
A tu lado.
Vida ingrata e insatisfecha la que he hecho hasta este punto de mi vida.
Espero que el futuro me depare una vida sin condenas ni sacrificios.
Desgracia seria si no sucediese.
Realidad si pasara.
Vida de desdicha que en tu compañía tal vez no empeorará.
Feliz desgraciado.
La vida es corta e ingrata. Sin remordimiento me dispongo a caminar hacia adelante, que me trague la tierra, que me escupa peor de lo que soy.
Mi cuerpo es un ataúd que encierra mi verdadero ser y el mundo como lo vivimos es la tierra que lo cubre. Me dispongo a trabajar, leo y escribo, pero mi vida sin sentido sigue su rumbo rutinario sin más.
El desdén de vivir dura menos de una fracción de segundo, triste el día en que nací.
La solución recomendada, a mi enfermedad de vida, no es mucho más complicada que matar cualquier plaga.
Un revolver 38’, un cigarro y un tequila, ultima cena, ultimo día, me vuelo la cabeza, sin remordimiento ni arrepiento dejando atrás una vida de desgracia, la vida perfecta de cualquier desgraciado.
Perspectiva.
Sueños que se hacen realidad o solo fantasías que se vuelven coincidencia.
Vida maltrecha o solo sueños incumplidos que se vuelven pesadillas.
Pesadillas ocultas entre divagaciones que se vuelven realidad.
Realidades de una vida sin punto ni referencia que sin saberlo se dirigen a un acantilado de decepciones.
Decepciones que se vuelven pesadillas en los calvarios de la mente.
Olas de pensamientos sádicos e incoherentes que la mantienen activa.
Vida mía que perplejas ven las personas.
Sabiduría.
Sensación de sabiduría, dulce probada de soberbia.
Soberbia que se disuelve al primer toque de realidad.
Realidad que se transforma en mentira.
Mentira que se vuelve verdad.
Verdad que no sobrevive al hoy.
Un hoy que se ve destruido por sus mismos vividores.
Vividores que no sobreviven a sus propios pasos dejados.
Pasos ocultados por la arena.
Arena que oculta las ruinas de lo que alguna vez fuimos.
Futuro sombrío.
Negro paisaje de oscura procedencia.
Luz blanca denotando amargura.
Mundo de sombras parlantes y vividores muertos.
Luz que se torna negra de amargura y un paisaje que se aclara de un naranja muerto.
El mundo sigue su rodaje con o sin nosotros.
Vividores que no aprecian y sombras que se lamentan.
Sombras que recuerdan aquellos días donde se podían proyectar en el día y en la noche desaparecían.
Vividores que reaparecen como olas llevadas por el viento hacia las costas.
Olas que volverán a desaparecer entre la marea.
Libertad.
Que será la vida si no más que lo que hacemos de ella.
Vivimos de culpas ajenas y agravios de personas que no se interesan ni por ellas mismas.
Nacemos libres y el mundo nos encadena.
Cadenas de palabras vagas y sin significado que nos controlan de una forma u otra.
Sin piedad alguna nos matamos entre nosotros para que otros ganen lo que nosotros perdemos.
No tenemos más que una vida y sin embargo actuamos como si fuéramos a vivir por siempre.
Vida grata que no sabemos aprovechar.
Verdadero o falso.
Tantas verdades dichas ¿son verdad o solo son una mentira disfrazada? Creemos que es verdad porque queremos creer que es verdad.
La mentira es el medio por el cual aceptamos la verdad y la verdad es solo lo que creemos que es verdad y esconde una mentira tras ella.
Entonces, la verdad y la mentira no son más que sinónimos. Palabras que se esconden la una a la otra.
Primavera.
Y así... Mis sueños se esfumaron como la nieve en los días previos al inicio de la primavera.
Realidades.
Como podemos percibir la realidad, si esta es acaso un invento, vago concepto creado para interpretar lo interpretable.
Ceguera.
Que oscura realidad la que percibimos los que solo vemos con los ojos.
Hecho.
Somos lo que la vida nos hace de ella.
Naturaleza.
Todo ser humano es hipócrita por naturaleza, pero lo ocultamos por esta misma razón.
Estaciones.
Somos las hojas del árbol de la vida, estas que cada temporada mueren para dar paso a nuevas.
Recuerdo.
Veo el cielo azul próximo al atardecer.
Ninguna nube figura en el firmamento como blanco lienzo.
El rio corre tranquilo, oxidado como un viejo recuerdo.
Recuerdo de tu persona, matices ausentes que dejan mi obra incompleta.
Historias.
La vida suele contar sus historias como cuentos de fantasía.
De amor y otras hierbas.
Las emociones son como la hierba, esas malas hierbas que crecen para opacar la hermosura de las flores, para restarle gracia y valor a las cosas más hermosas que la vida nos puede dar.
Primera vez.
Y cuando al fin se decidio a hablarle, de su boca no salieron más que mariposas sollozantes.
Sentimiento de amor.
Estúpido sentimiento de amor, este que ciega mi visión y nubla mi pensar.
Sentimiento arraigado en mi corazón, como hierva inamovible, que tambalea en cada palpitar.
Maldita sea el amor y maldita sea la dueña de mi corazón.
Una flor en tus ojos.
Veo en tus ojos una flor
Rosa como tu corazón
Veo en tu pecho ausencia
Alma perdida en el proceso
Amor imposible e incomprendido
Trágico final para una historia de amor.
Aviso.
No hay nada más peligroso que un poeta enamorado.
Encarcelado.
Soy esclavo de mis decisiones y preso de mis palabras.
Desde las sombras.
Pobres aquellos sombríos hombres que ven el mundo desde las sombras.
Depresión.
Hombre esquivo y solitario
Mira el rio con detención
Buscando alguna solución
Para terminar con su dolor
Inequívoca sensación de pudor
Muerte la única respuesta.
Despedida.
Estaba por partir, cuando la casualidad atentó contra mi huida.
Duda.
¿El infinito también carece de principio o sólo de fin?
Reflexión.
Vida, pasaje efímero que todos nos vemos que todos nos vemos forzados a caminar, diferentes senderos se trazan en el barro de un mundo destruidos por antiguos caminantes, para cada cual hay un destino diferente que como marionetas manejadas por hilos de seda vamos desenmarañando.
Brindis.
Brindemos por esas cosas por las cuales las personas no brindan.
Brindemos por esos poemas nunca escritos.
Por esas emociones nunca expresadas.
Por esas personas a las cuales nunca conocimos.
Y por todos aquellos seres que nunca pusieron un pie sobre la tierra.
Brindemos por nuestros enemigos.
Brindemos por la muerte y sus intentos por atraparnos.
Brindemos por otro día en el infierno.
Brindemos por todas aquellas personas que están brindando en estos momentos.
Encrucijada.
Donde está el cielo, sino en la tierra.
Donde está la tierra, sino en el cielo.
Mundos paralelos que coexisten en una sola realidad.
Realidad que nos vemos forzados a soñar.
Sueños que no son señales, si no una encrucijada.
Vividores que no son imperfectos, si no dioses.
Misión.
Buscare tu silueta por donde el sol nunca se posa y reina la oscuridad
Entre las penumbras y las ruinas de un mundo destrozado buscare
La esperanza en mi corazón es el último despojo de humanidad en mí
Y tu búsqueda mi último aire antes de partir.
Despertar.
Y en su descorazonado corazón, se despertó una nueva sensación, algo ajeno que nunca antes había sentido, era el amor que afloraba en su pesar.
Caminante.
Entre caminos difusos marcho sin rumbo
El despertar de un nuevo amanecer marca la senda del dolor
Vagas ilusiones sin significado marchan a mi lado
Ilusiones siniestras, enmascaradas en su soledad
El camino llega a su fin
Me dejo caer en un acantilado de demencia, un mundo sin respuestas
Todo llega a su final, pero esto no es más que un principio.
Soñador realista.
Mis sueños son solo vacilaciones del destino cruel.
Martina.
En la simetría de mis pensamientos
Cabe un espacio ausente
Es tu figura ambigua y singular
Que place mi pensar
Y abre mi pecho dejando escapar
Mi ciego corazón enamorado.
Despertar.
Desde la más pura y cruda desesperación, nació su resignación.
Escritos varios para la reflexión y el disfrute del buen lector.
Dolor.
Finjo no ver, lo que todos ven.
Frente a mis ojos se posa la verdad, es tentador aceptarla, pero la realidad se sobrepone a mis deseos.
Mi corazón se paraliza y mis pensamientos se tornan borrosos.
Los sentimientos acallan las voces de mi alma que me quieren guiar.
En lugar de calma, siento dolor.
Dolor que termina siendo aceptado por mi alma.
Mi cuerpo y alma aceptan ese dolor, lo incorporan como sentimiento de paz.
Paz que dura una fracción de segundo y que luego vuelve a ser lo que era antes, simples voces en mi cabeza.
Ojos de papel.
Sigo sin creer, que en tus ojos de papel, un alma asoma vuelo entre lágrimas sollozantes que caen como cascada entre gritos de soledad.
Y es que siempre demostraste fragilidad y ceguera para los desconocidos. Sigo sin creer que puedas volar, más alto que tu inseguridad y que cualquier señal.
A tu lado.
Vida ingrata e insatisfecha la que he hecho hasta este punto de mi vida.
Espero que el futuro me depare una vida sin condenas ni sacrificios.
Desgracia seria si no sucediese.
Realidad si pasara.
Vida de desdicha que en tu compañía tal vez no empeorará.
Feliz desgraciado.
La vida es corta e ingrata. Sin remordimiento me dispongo a caminar hacia adelante, que me trague la tierra, que me escupa peor de lo que soy.
Mi cuerpo es un ataúd que encierra mi verdadero ser y el mundo como lo vivimos es la tierra que lo cubre. Me dispongo a trabajar, leo y escribo, pero mi vida sin sentido sigue su rumbo rutinario sin más.
El desdén de vivir dura menos de una fracción de segundo, triste el día en que nací.
La solución recomendada, a mi enfermedad de vida, no es mucho más complicada que matar cualquier plaga.
Un revolver 38’, un cigarro y un tequila, ultima cena, ultimo día, me vuelo la cabeza, sin remordimiento ni arrepiento dejando atrás una vida de desgracia, la vida perfecta de cualquier desgraciado.
Perspectiva.
Sueños que se hacen realidad o solo fantasías que se vuelven coincidencia.
Vida maltrecha o solo sueños incumplidos que se vuelven pesadillas.
Pesadillas ocultas entre divagaciones que se vuelven realidad.
Realidades de una vida sin punto ni referencia que sin saberlo se dirigen a un acantilado de decepciones.
Decepciones que se vuelven pesadillas en los calvarios de la mente.
Olas de pensamientos sádicos e incoherentes que la mantienen activa.
Vida mía que perplejas ven las personas.
Sabiduría.
Sensación de sabiduría, dulce probada de soberbia.
Soberbia que se disuelve al primer toque de realidad.
Realidad que se transforma en mentira.
Mentira que se vuelve verdad.
Verdad que no sobrevive al hoy.
Un hoy que se ve destruido por sus mismos vividores.
Vividores que no sobreviven a sus propios pasos dejados.
Pasos ocultados por la arena.
Arena que oculta las ruinas de lo que alguna vez fuimos.
Futuro sombrío.
Negro paisaje de oscura procedencia.
Luz blanca denotando amargura.
Mundo de sombras parlantes y vividores muertos.
Luz que se torna negra de amargura y un paisaje que se aclara de un naranja muerto.
El mundo sigue su rodaje con o sin nosotros.
Vividores que no aprecian y sombras que se lamentan.
Sombras que recuerdan aquellos días donde se podían proyectar en el día y en la noche desaparecían.
Vividores que reaparecen como olas llevadas por el viento hacia las costas.
Olas que volverán a desaparecer entre la marea.
Libertad.
Que será la vida si no más que lo que hacemos de ella.
Vivimos de culpas ajenas y agravios de personas que no se interesan ni por ellas mismas.
Nacemos libres y el mundo nos encadena.
Cadenas de palabras vagas y sin significado que nos controlan de una forma u otra.
Sin piedad alguna nos matamos entre nosotros para que otros ganen lo que nosotros perdemos.
No tenemos más que una vida y sin embargo actuamos como si fuéramos a vivir por siempre.
Vida grata que no sabemos aprovechar.
Verdadero o falso.
Tantas verdades dichas ¿son verdad o solo son una mentira disfrazada? Creemos que es verdad porque queremos creer que es verdad.
La mentira es el medio por el cual aceptamos la verdad y la verdad es solo lo que creemos que es verdad y esconde una mentira tras ella.
Entonces, la verdad y la mentira no son más que sinónimos. Palabras que se esconden la una a la otra.
Primavera.
Y así... Mis sueños se esfumaron como la nieve en los días previos al inicio de la primavera.
Realidades.
Como podemos percibir la realidad, si esta es acaso un invento, vago concepto creado para interpretar lo interpretable.
Ceguera.
Que oscura realidad la que percibimos los que solo vemos con los ojos.
Hecho.
Somos lo que la vida nos hace de ella.
Naturaleza.
Todo ser humano es hipócrita por naturaleza, pero lo ocultamos por esta misma razón.
Estaciones.
Somos las hojas del árbol de la vida, estas que cada temporada mueren para dar paso a nuevas.
Recuerdo.
Veo el cielo azul próximo al atardecer.
Ninguna nube figura en el firmamento como blanco lienzo.
El rio corre tranquilo, oxidado como un viejo recuerdo.
Recuerdo de tu persona, matices ausentes que dejan mi obra incompleta.
Historias.
La vida suele contar sus historias como cuentos de fantasía.
De amor y otras hierbas.
Las emociones son como la hierba, esas malas hierbas que crecen para opacar la hermosura de las flores, para restarle gracia y valor a las cosas más hermosas que la vida nos puede dar.
Primera vez.
Y cuando al fin se decidio a hablarle, de su boca no salieron más que mariposas sollozantes.
Sentimiento de amor.
Estúpido sentimiento de amor, este que ciega mi visión y nubla mi pensar.
Sentimiento arraigado en mi corazón, como hierva inamovible, que tambalea en cada palpitar.
Maldita sea el amor y maldita sea la dueña de mi corazón.
Una flor en tus ojos.
Veo en tus ojos una flor
Rosa como tu corazón
Veo en tu pecho ausencia
Alma perdida en el proceso
Amor imposible e incomprendido
Trágico final para una historia de amor.
Aviso.
No hay nada más peligroso que un poeta enamorado.
Encarcelado.
Soy esclavo de mis decisiones y preso de mis palabras.
Desde las sombras.
Pobres aquellos sombríos hombres que ven el mundo desde las sombras.
Depresión.
Hombre esquivo y solitario
Mira el rio con detención
Buscando alguna solución
Para terminar con su dolor
Inequívoca sensación de pudor
Muerte la única respuesta.
Despedida.
Estaba por partir, cuando la casualidad atentó contra mi huida.
Duda.
¿El infinito también carece de principio o sólo de fin?
Reflexión.
Vida, pasaje efímero que todos nos vemos que todos nos vemos forzados a caminar, diferentes senderos se trazan en el barro de un mundo destruidos por antiguos caminantes, para cada cual hay un destino diferente que como marionetas manejadas por hilos de seda vamos desenmarañando.
Brindis.
Brindemos por esas cosas por las cuales las personas no brindan.
Brindemos por esos poemas nunca escritos.
Por esas emociones nunca expresadas.
Por esas personas a las cuales nunca conocimos.
Y por todos aquellos seres que nunca pusieron un pie sobre la tierra.
Brindemos por nuestros enemigos.
Brindemos por la muerte y sus intentos por atraparnos.
Brindemos por otro día en el infierno.
Brindemos por todas aquellas personas que están brindando en estos momentos.
Encrucijada.
Donde está el cielo, sino en la tierra.
Donde está la tierra, sino en el cielo.
Mundos paralelos que coexisten en una sola realidad.
Realidad que nos vemos forzados a soñar.
Sueños que no son señales, si no una encrucijada.
Vividores que no son imperfectos, si no dioses.
Misión.
Buscare tu silueta por donde el sol nunca se posa y reina la oscuridad
Entre las penumbras y las ruinas de un mundo destrozado buscare
La esperanza en mi corazón es el último despojo de humanidad en mí
Y tu búsqueda mi último aire antes de partir.
Despertar.
Y en su descorazonado corazón, se despertó una nueva sensación, algo ajeno que nunca antes había sentido, era el amor que afloraba en su pesar.
Caminante.
Entre caminos difusos marcho sin rumbo
El despertar de un nuevo amanecer marca la senda del dolor
Vagas ilusiones sin significado marchan a mi lado
Ilusiones siniestras, enmascaradas en su soledad
El camino llega a su fin
Me dejo caer en un acantilado de demencia, un mundo sin respuestas
Todo llega a su final, pero esto no es más que un principio.
Soñador realista.
Mis sueños son solo vacilaciones del destino cruel.
Martina.
En la simetría de mis pensamientos
Cabe un espacio ausente
Es tu figura ambigua y singular
Que place mi pensar
Y abre mi pecho dejando escapar
Mi ciego corazón enamorado.
Despertar.
Desde la más pura y cruda desesperación, nació su resignación.