Es conocido como el duque del ruido y tenido por la crítica mucho tiempo como el príncipe del underground en España. En los años ochenta comienza su carrera con grupos arriesgados como 429 Engaños, con el cual graba una maqueta de mala calidad; Mar Otra Vez, en donde graba sus primeros LP's, ahora material de culto en España y México; Demonios tus ojos, con los que graba un disco homónimo. Demonios tus ojos fueron teloneros de Sonic Youth, para después disolverse.
En 1989, saca su primer disco en solitario, Agrio Beso, caracterizado por la experimentación y los toques vanguardistas, así como la canción melódica. En este año edita su primer poemario "Chatarra de Sangre y Cielo".
De 1991 a 1995 sacaría tres discos con la banda Corcobado y Los Chatarreros de Sangre y Cielo.
Entre noviembre de 2007 y enero de 2009, escribe su tercer libro de poesia, Cartas a una revista pornográfica viuda editado por Arrebato Libros. Lo inició en Almería, y fue completando luego en México D.F., Madrid y Bilbao. "La mayoría de los poemas están compuestos en cafeterías, aviones, trenes, autobuses y parques", asegura el autor en la nota promocional enviada por su editorial.
Palbras de Javier sobre su libro:
Javier Corcobado:
Cartas a una revista pornográfica viuda
Poemas que el autor define así:
Sobre Cartas a una revista pornográfica viuda.
Éste es mi tercer libro, oficial, de poesía. Está escrito entre noviembre de 2007 y enero de 2009, en un periodo de cambios notables en mi vida. Empecé en Almería, después continué en México D.F., más tarde en Madrid y, finalmente, lo concluí en Bilbao. La mayoría de los poemas están compuestos en cafeterías, aviones, trenes, autobuses y parques.
Una colección de disparos desesperados, arrogantes y humildes por igual, de dolores afectivos y de iluminaciones del alma, que se cierra con el descubrimiento del amor puro. Abundan los poemas cortos, algunos de un solo verso, y asertos configurando una especie de manifiesto de la soledad que se refleja fielmente en el título. Construcción y destrucción; muerte y vida; tristeza y felicidad… En definitiva, poesía simplemente.
Primero va el video y luego las letras. Son cuentos cantados por Corcobado y de su autoria. Recomiendo cargar los videos, después de leer las letras y luego escucharlas!
La ladrada del afilador (Tormenta de tormento)
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
tumbada en la nieve, perdida en el monte,
almendras en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador de los pueblos de la ribera del Jotador.
En Varenda lo acusaron de robar tres ovejas el día de San Adán,
para dar de comer al lobo que tenía encerrado en su caserón.
Maldita madera del caserón que la iglesia abandonó.
Miguel Ángel era el afilador, herencia que su padre le dejó,
no era un ladrón, mimaba las hachas, los cuchillos y navajas,
hoces y flechas de amor, entre el humo de la leña, bandera de chimeneas,
espíritu de las calles donde la gente imitaba amargada ademanes de ciudad.
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
tostada por el sol, perdida en el monte,
aceitunas en los brazos, en los brazos.
Blandían la muerte con amenazas de sogas y ancianas escopetas de caza,
allí donde la justicia era tomada por cualquier encallecida mano.
Vino de invierno, noche sin luna.
Miguel Ángel despertó ardiendo en su colchón, con el infierno alrededor,
agarrando de los ojos a la vida de un salto se puso en pie
y apagándose su arder con el saco que era su manta
corrió despavorido hacia la oscura habitación donde aullaba su idiota hermano,
al que por lobo tomaban, los aullidos en gritos se tornaban
y la puerta dilatada quedó atascada.
Miguel Ángel golpeaba, golpeaba, golpeaba ...
mientras iban creciendo las voces de las llamas, madera endemoniada.
Al final, casi en ascuas, la puerta derribó
y allí Miguel Ángel halló la viga roja de la ira
que partió a su hermano en dos.
Humo de huesos y de negras esperanzas
empujado por aquel frío viento de febrero
que hasta el último pilar de aquella gigante pira derrumbó.
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
mojada por la lluvia, perdida en el monte,
uvas en los brazos, en los brazos.
Las gentes de la rivera olvidaron al afilador,
un embrujo del silencio de sus mentes lo arrancó
y ya nunca nadie supo que significaba "afilador".
Era primavera y las niñas celebrando su comunión
cantaban en amapolas empapadas de candor,
esa tarde la hija de Amos Brenan en el monte desapareció,
entre valses de abejas y amores de colores.
A la mañana siguiente la encontraron, piel de ángel desgarrada
entre el blanco raso de su encarnación.
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
bajo el cielo azul, perdida en el monte,
mariposas en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador,
en el techo de su cueva, casi en el centro de la tierra
hay pintadas con yeso estrellas y en un rincón dormida su bicicleta,
las paredes se iluminan con el llanto de una vela reflejo de bellos filos,
hojas que no caen en otoño y la rueda de esmeril afilando allí sus sueños.
Y desde hace ya cien meses allá escondido vive,
y una niña que se pierde en cada estación del año,
y una niña que no vuelve en cada estación del año.
Esta es la ladrada de Miguel Ángel el afilador,
yo la ladro como un perro
las noches de San Adán entre suspiros de tormenta,
cuando la lejana flauta suena, flauta del afilador.
No vayas chiquita al monte que allá los cuchillos vuelan,
recuerdos en tinieblas y bonitas piernas.
Quemaba Roma Nerón (Ritmo de sangre)
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Y por los amortiguadores se filtra el agua
del paraíso del sosiego, punta de clavel.
En nalgas se divide el pensamiento humano,
escocido por arroyos de ánimo ensortijado
y alcoholizado bajo el cristo gitano.
Sin velos cruzan las balsas verdes
las lágrimas turbias de cocodrilo borracho
al borde del atardecer del atravesar el cráneo,
un pene de bronce infectado de cal de sal
por la noche de visillos quemados
por el fuego de un dragón de sueño hecho realidad.
Sobre una alfombra de pestañas rizadas de mujer
taconea el sol estival,
mientras una negra, brillante como escultura,
clava tornillos con una piedra
alrededor del esfínter de su mesías atolondrado,
formando así un círculo,
resplandor del opaco día primero de su juventud cosida,
cosida, cosida.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Al arrastrar tus pies arañados por la estrella,
beso tu piel de tambor contaminado,
enlazado a tu espalda como el viejo del mar.
Y el mundo es un mapa de carcajada enhiesta,
es decir, de penas y sacrificios encorbatados de demonio.
Están fritos los cabos de costa ajena
cuando el piano te muerde bien con sus dientes negros.
Este es el color del fuego que te buscaba,
el color que aúlla y se retuerce sodomizando
al pulso de belleza poblado hasta la frontera
de aguijones sobreenvenenados de nieve fiada.
Escupe ya tu corazón por la boca
antes de que tus colmillos se dirijan
en procesión hacía él para desgarrarlo
como el cristal que está cortando tu cuello ya,
tu cuello ya, tu cuello ya, tu cuello ya, tu cuello ya.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Aquel tren (Boleros enfermos de amor V2)
Godiva se había tatuado una canción en la lengua.
No llores, hace frío, y te abriré la puerta,
quemaré las astillas y te daré mi botella,
reza y no llores, porque la vida es así,
como las cenizas al viento, como lumbre en el agua,
como un cielo roto en el pensamiento.
Godiva llevaba una combinación negra y rota,
y tenía cuatro dientes negros, afilados
y a todos canturreaba: "somos",
y entre estrofa y estrofa decía: "bésame".
Y en Navidad hace frío, en un callejón hizo el sucio amor
con un Papá Noel de pequeños almacenes.
Godiva se tatuó un árbol de Navidad en las costillas,
era magra hasta el filo del dolor ocular,
y el viento de invierno la hacía rodar
como chatarra por las aceras.
Godiva tenía una cuenta de multiplicar,
con un resultado erróneo, tatuada en la espalda,
y en su nalga izquierda "Shit".
Al llegar la mañana, hacía café con leche,
y con su vaho de 20 años
preparaba la ventana para dibujar,
con su dedo manchado de amor,
barcos de vapor y ojos con espirales alrededor.
Godiva se hizo tatuar una vía de ferrocarril
en su único muslo, el otro se lo arrebató un tren.
En una lejana mañana de abril,
se masturba con un vagón de juguete
mientras fuma sin boquilla
con sus labios de dulce soñar.
Cáncer.
Añado un cuento más, pero sin la letra. Listo para escuchar:
Francois de vacaciones (A nadie)
Fuente: http://arrebatolibros.blogspot.com/2009/08/nuevo-trabajo-de-nuestra-editorial.html
http://es.wikipedia.org/wiki/Javier_Corcobado
Espero que haya gustado la obra de este excepcional trovador!!!!!!
Gracias por pasar!!!!
En 1989, saca su primer disco en solitario, Agrio Beso, caracterizado por la experimentación y los toques vanguardistas, así como la canción melódica. En este año edita su primer poemario "Chatarra de Sangre y Cielo".
De 1991 a 1995 sacaría tres discos con la banda Corcobado y Los Chatarreros de Sangre y Cielo.
Entre noviembre de 2007 y enero de 2009, escribe su tercer libro de poesia, Cartas a una revista pornográfica viuda editado por Arrebato Libros. Lo inició en Almería, y fue completando luego en México D.F., Madrid y Bilbao. "La mayoría de los poemas están compuestos en cafeterías, aviones, trenes, autobuses y parques", asegura el autor en la nota promocional enviada por su editorial.
Palbras de Javier sobre su libro:
Javier Corcobado:
Cartas a una revista pornográfica viuda
Poemas que el autor define así:
Sobre Cartas a una revista pornográfica viuda.
Éste es mi tercer libro, oficial, de poesía. Está escrito entre noviembre de 2007 y enero de 2009, en un periodo de cambios notables en mi vida. Empecé en Almería, después continué en México D.F., más tarde en Madrid y, finalmente, lo concluí en Bilbao. La mayoría de los poemas están compuestos en cafeterías, aviones, trenes, autobuses y parques.
Una colección de disparos desesperados, arrogantes y humildes por igual, de dolores afectivos y de iluminaciones del alma, que se cierra con el descubrimiento del amor puro. Abundan los poemas cortos, algunos de un solo verso, y asertos configurando una especie de manifiesto de la soledad que se refleja fielmente en el título. Construcción y destrucción; muerte y vida; tristeza y felicidad… En definitiva, poesía simplemente.
Primero va el video y luego las letras. Son cuentos cantados por Corcobado y de su autoria. Recomiendo cargar los videos, después de leer las letras y luego escucharlas!
La ladrada del afilador (Tormenta de tormento)
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
tumbada en la nieve, perdida en el monte,
almendras en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador de los pueblos de la ribera del Jotador.
En Varenda lo acusaron de robar tres ovejas el día de San Adán,
para dar de comer al lobo que tenía encerrado en su caserón.
Maldita madera del caserón que la iglesia abandonó.
Miguel Ángel era el afilador, herencia que su padre le dejó,
no era un ladrón, mimaba las hachas, los cuchillos y navajas,
hoces y flechas de amor, entre el humo de la leña, bandera de chimeneas,
espíritu de las calles donde la gente imitaba amargada ademanes de ciudad.
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
tostada por el sol, perdida en el monte,
aceitunas en los brazos, en los brazos.
Blandían la muerte con amenazas de sogas y ancianas escopetas de caza,
allí donde la justicia era tomada por cualquier encallecida mano.
Vino de invierno, noche sin luna.
Miguel Ángel despertó ardiendo en su colchón, con el infierno alrededor,
agarrando de los ojos a la vida de un salto se puso en pie
y apagándose su arder con el saco que era su manta
corrió despavorido hacia la oscura habitación donde aullaba su idiota hermano,
al que por lobo tomaban, los aullidos en gritos se tornaban
y la puerta dilatada quedó atascada.
Miguel Ángel golpeaba, golpeaba, golpeaba ...
mientras iban creciendo las voces de las llamas, madera endemoniada.
Al final, casi en ascuas, la puerta derribó
y allí Miguel Ángel halló la viga roja de la ira
que partió a su hermano en dos.
Humo de huesos y de negras esperanzas
empujado por aquel frío viento de febrero
que hasta el último pilar de aquella gigante pira derrumbó.
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
mojada por la lluvia, perdida en el monte,
uvas en los brazos, en los brazos.
Las gentes de la rivera olvidaron al afilador,
un embrujo del silencio de sus mentes lo arrancó
y ya nunca nadie supo que significaba "afilador".
Era primavera y las niñas celebrando su comunión
cantaban en amapolas empapadas de candor,
esa tarde la hija de Amos Brenan en el monte desapareció,
entre valses de abejas y amores de colores.
A la mañana siguiente la encontraron, piel de ángel desgarrada
entre el blanco raso de su encarnación.
Hemorragia bonita de tierna chiquita,
bajo el cielo azul, perdida en el monte,
mariposas en los brazos, en los brazos.
Miguel Ángel era el afilador,
en el techo de su cueva, casi en el centro de la tierra
hay pintadas con yeso estrellas y en un rincón dormida su bicicleta,
las paredes se iluminan con el llanto de una vela reflejo de bellos filos,
hojas que no caen en otoño y la rueda de esmeril afilando allí sus sueños.
Y desde hace ya cien meses allá escondido vive,
y una niña que se pierde en cada estación del año,
y una niña que no vuelve en cada estación del año.
Esta es la ladrada de Miguel Ángel el afilador,
yo la ladro como un perro
las noches de San Adán entre suspiros de tormenta,
cuando la lejana flauta suena, flauta del afilador.
No vayas chiquita al monte que allá los cuchillos vuelan,
recuerdos en tinieblas y bonitas piernas.
Quemaba Roma Nerón (Ritmo de sangre)
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Y por los amortiguadores se filtra el agua
del paraíso del sosiego, punta de clavel.
En nalgas se divide el pensamiento humano,
escocido por arroyos de ánimo ensortijado
y alcoholizado bajo el cristo gitano.
Sin velos cruzan las balsas verdes
las lágrimas turbias de cocodrilo borracho
al borde del atardecer del atravesar el cráneo,
un pene de bronce infectado de cal de sal
por la noche de visillos quemados
por el fuego de un dragón de sueño hecho realidad.
Sobre una alfombra de pestañas rizadas de mujer
taconea el sol estival,
mientras una negra, brillante como escultura,
clava tornillos con una piedra
alrededor del esfínter de su mesías atolondrado,
formando así un círculo,
resplandor del opaco día primero de su juventud cosida,
cosida, cosida.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Al arrastrar tus pies arañados por la estrella,
beso tu piel de tambor contaminado,
enlazado a tu espalda como el viejo del mar.
Y el mundo es un mapa de carcajada enhiesta,
es decir, de penas y sacrificios encorbatados de demonio.
Están fritos los cabos de costa ajena
cuando el piano te muerde bien con sus dientes negros.
Este es el color del fuego que te buscaba,
el color que aúlla y se retuerce sodomizando
al pulso de belleza poblado hasta la frontera
de aguijones sobreenvenenados de nieve fiada.
Escupe ya tu corazón por la boca
antes de que tus colmillos se dirijan
en procesión hacía él para desgarrarlo
como el cristal que está cortando tu cuello ya,
tu cuello ya, tu cuello ya, tu cuello ya, tu cuello ya.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Quemaba Roma Nerón
y lloraba de belleza su corazón.
Aquel tren (Boleros enfermos de amor V2)
Godiva se había tatuado una canción en la lengua.
No llores, hace frío, y te abriré la puerta,
quemaré las astillas y te daré mi botella,
reza y no llores, porque la vida es así,
como las cenizas al viento, como lumbre en el agua,
como un cielo roto en el pensamiento.
Godiva llevaba una combinación negra y rota,
y tenía cuatro dientes negros, afilados
y a todos canturreaba: "somos",
y entre estrofa y estrofa decía: "bésame".
Y en Navidad hace frío, en un callejón hizo el sucio amor
con un Papá Noel de pequeños almacenes.
Godiva se tatuó un árbol de Navidad en las costillas,
era magra hasta el filo del dolor ocular,
y el viento de invierno la hacía rodar
como chatarra por las aceras.
Godiva tenía una cuenta de multiplicar,
con un resultado erróneo, tatuada en la espalda,
y en su nalga izquierda "Shit".
Al llegar la mañana, hacía café con leche,
y con su vaho de 20 años
preparaba la ventana para dibujar,
con su dedo manchado de amor,
barcos de vapor y ojos con espirales alrededor.
Godiva se hizo tatuar una vía de ferrocarril
en su único muslo, el otro se lo arrebató un tren.
En una lejana mañana de abril,
se masturba con un vagón de juguete
mientras fuma sin boquilla
con sus labios de dulce soñar.
Cáncer.
Añado un cuento más, pero sin la letra. Listo para escuchar:
Francois de vacaciones (A nadie)
Fuente: http://arrebatolibros.blogspot.com/2009/08/nuevo-trabajo-de-nuestra-editorial.html
http://es.wikipedia.org/wiki/Javier_Corcobado
Espero que haya gustado la obra de este excepcional trovador!!!!!!
Gracias por pasar!!!!
